Кенан садится на пластиковый стул рядом со мной, на его лице облегчение и изнеможение. Его левая глазница окрашена в темно-алый цвет. У него порез на нижней губе, который зашит, и пятно начинающихся синяков небрежно разбросано по всему лицу. Его глаза стеклянные от остатков адреналина, и на нем надет темно-зеленый свитер без следов крови.

— Что случилось? — шепчу я, боясь говорить громче. Я не могу оторвать глаз от его лица. Они причиняют ему боль. — Ты... ранен.

Он ерзает на сиденье.

— Доктор Зиад осмотрел меня. У меня небольшое сотрясение мозга, но это всё.

Его голос небрежен; он пытается смягчить то, что говорит.

— Небольшое? — повторяю я громко. — Они ударили тебя по спине. По груди. Ты в порядке?

Он не отвечает, вместо этого делая глубокий вдох. Я замечаю, что его руки трясутся.

— Ты хочешь пить? — спрашивает он.

Кашляю, внезапно осознавая, насколько пересохло горло. Я киваю.

Он встаёт и осторожно берёт бутылку с водой со стола доктора Зиада, затем помогает мне попить.

— Ты спала почти весь день, — он держит бутылку. — После того солдата... кровь была повсюду. Я думал... думал, что ты умерла. Но в этот момент ворвался доктор Зиад с примерно десятью солдатами Свободной Сирийской Армии. Он проскользнул через заднюю дверь и связался с ними. Трое сдались, но тот, кто ранил тебя, и другой – нет. Но их было меньше, — в его голосе слышится холодный, довольный тон. — Они мертвы.

Он протягивает руку и сжимает мои пальцы.

— Доктор Зиад бросился к тебе и смог остановить кровотечение. Ты проснулась тогда, помнишь? — я не отвечаю, поэтому он продолжает. — Доктор Зиад дал тебе какое-то снотворное. Твой порез неглубокий. Он не задел артерию, alhamdullilah57, но тебе нужна была кровь. Один из солдат Свободной Сирии смог дать тебе свою.

Вздрагиваю. Я была в шепоте от шести футов под землей.

— Зачем они здесь?

— Они смогли найти путь через ослабленное место на границе со Свободной Сирийской Армией. Устроить легкую резню в больнице, прежде чем к ним присоединились остальные военные.

— Значит, бой приближается? — спрашиваю я.

Он грустно кивает.

— У ССА большие надежды. Их вера сильна, и у них есть оружие, но... я волнуюсь.

— Я тоже, — затем я задыхаюсь. — Лама? Юсуф?

Он кладет руку мне на плечо, успокаивая меня.

— С ними все в порядке. Солдаты не добрались до их комнаты. Они сейчас спят и… — он замолкает, его голос прерывается, слезы текут по его щекам.

— Что? — говорю я в панике, мой разум прыгает к худшему из выводов.

Он садится на край моей кровати и обхватывает руками мою спину, прежде чем притянуть меня к своей груди.

— Я чуть не потерял тебя, — слова выходят сдавленными, сухие рыдания сотрясают его плечи. — Боже, я чувствовал себя таким беспомощным. Когда он порезал тебя, я... Я не могу похоронить тебя, Салама. Я не могу.

Он крепче обнимает меня, и я погружаюсь в него, глаза полны слез.

— Мы сделали это.

Он целует меня в щеки, в лоб и нежно в губы.

— Похорони меня, прежде чем я похороню тебя, — шепчет он в молитве. — Пожалуйста.

Я обхватываю его лицо руками, смахивая слезы.

— Я…

— Я люблю тебя, — говорит он прежде, чем я успеваю. Я улыбаюсь. Ему достаточно нескольких слов, чтобы распутать лозы, сжимающие мое сердце. Кенан в этом смысле волшебный. Я буду в порядке. Мы будем в порядке. Мне нужно в это верить. Мне нужно смотреть на цвета, а не закрывать глаза на красоту и надежду.

Даже когда это трудно сделать.

— Скажи мне что-нибудь хорошее, — шепчу я и двигаюсь, чтобы освободить ему место. Он медленно ложится на бок, а я смотрю на него, наши ноги переплетены.

Он переплетает свои пальцы с моими и целует мои костяшки пальцев.

— Я хотел нарисовать тебя еще до того, как встретил.

— Что ты имеешь в виду?

— Мой дядя живет в Берлине. Помню, несколько лет назад я видел его фотографии в Google. Архитектура захватывает дух. У них есть памятник, который называется Бранденбургские ворота. Я всегда мечтал отвезти туда свою жену. Пусть она сядет прямо посередине, пока я ее рисую. Как будто все это место было построено только для нее.

В этом эпицентре бури его слова оживают в моем сознании. Я вижу, как мы гуляем по Берлину, держась за руки, пока он несет свои художественные принадлежности на плече. Собираю гвоздики в местном цветочном магазине и делаю из них корону. В определенные дни, когда солнце светит сквозь облака, рассеивая лучи по полям, оно напоминает нам о Хомсе. О доме.

— Мне бы этого хотелось, — бормочу я.

Кенан отпускает мою руку, чтобы накрутить прядь моих волос на палец.

— Мне кажется, я знаю тебя всю свою жизнь, Салама.

Я улыбаюсь.

— В Хомсе все знают всех. Скорее всего, мы уже встречались.

— В детстве? Я проводил большую часть времени на детской площадке, играл в футбол и устраивал беспорядок в песочнице.

— О, тогда мы не встречались. Видишь ли, я была на нашем балконе, занималась садоводством или играла в Барби с Лейлой.

Он улыбается.