Глава 1

Глава 1

Алина

31 декабря. Город пахнет снегом, мандаринами и обещаниями, которые никто не собирается выполнять. А у меня дрожат пальцы. Не от холода — от звонка, который разделил мою жизнь на “до” и “после”.

Телефон вибрирует, когда я ставлю на стол кастрюлю с оливье. На экране — Юлька. Подруга, с которой мы пережили все: от студенческих ссор до моих свадебных нервов. Человек, который никогда не звонит без причины.

— Алиииин… — голос у неё тихий, будто она боится, что нас кто-то подслушает. — Ты сейчас сидишь?

— Юль, ты пугаешь. Что случилось?

Пауза. Глухая, тянущаяся.

— Я случайно… увидела Костю, — она делает вдох, будто собирается прыгнуть. — И не одного. С женщиной. Красивой такой, сиськастой.

У меня внутри что-то проваливается. Я хватаюсь за столешницу.

— Где?

— В «Астории». Я с… — она запинается. — Ну, сама знаешь.

Да, я знаю. Её роман с овдовевшим начальником — секрет, который храню как собственный. Поэтому она часто бывает в отелях, и сегодня — не исключение.

— Юль, говори нормально.

— Я видела вашего Костю с бабой… рыжей, высокой такой… грудь — как две дыни, — нервно произносит и тут же зависает. — Он её целовал, Алин. И… я сняла.

У меня немеют руки. Глупая кастрюля с оливье под носом начинает раздражать.

— Сняла?..

— Я думала, что обозналась! Но… точно он. Я сейчас скину.

Через секунду приходит видео. Снято из-за угла, с шумом и неудачным ракурсом, но мне видно всё: Костя. Мой муж. Обнимает яркую, хищную, чужую женщину.

Они смеются. Её ногти — красные, как кровь на снегу. Его руки — там, где не должны быть от слова совсем!

Я почти не слышу, как Юля говорит:

— Алин, прости. Я подумала, что… ты должна знать.

Слова застревают в горле, как осколки льда.

— Спасибо, — выдыхаю, хотя звучит так, будто потеряла дыхание навсегда. — Я… перезвоню.

Я кидаю телефон на диван. В доме тихо. Так тихо, что, кажется, слышно, как рушится моя жизнь.

Я не собираюсь устраивать истерик. Я взрослая женщина… целый психолог… Правда, без опыта работы. Потому что мой всегда был против того, чтобы я занималась карьерой!

Нет. Я не буду истерить. Это не мой стиль. Я ты женщина, которая верит, что взрослые проблемы решаются разговорами. Правда, пока говорить не с кем.

Пальто — на себя. Сумка — в руку. И я еду туда, где, возможно, найду ответы.

Иду в его кабинет. Здесь всё аккуратно, как всегда: кожаное кресло, документы ровными стопками, часы Кости на столе. И вдруг мой взгляд падает на принтер, в котором лежит распечатанный лист. Я вздрагиваю, тяну его и машинально читаю.

Там указаны суммы переводов на имя неизвестной мне женщины: Кошкиной Виктории Игоревны. Каждую неделю. Суммы — от двадцати до пятидесяти тысяч.

Сердце падает куда-то ниже пола. Второй лист — уже в лотке. Он тоже — финансовый.

Аренда квартиры в элитном жилом комплексе: Регулярные, стабильные платежи. Плательщик: Строганов Константин Юрьевич.

У меня мороз по коже. Горло сжимается. Я хватаю третий лист.

Оплата услуг медицинского центра: Акушер-гинеколог. УЗИ. Консультации.

У меня мерзнут пальцы, хотя в комнате тепло.

Четвёртый лист.

Детский сад: Платёж ежемесячный. Сумма — огромная. Группа “Премиум”.

В графе плательщика — снова он. Только один вопрос пульсирует в голове — глухо, без воздуха:

У него что, есть ребёнок? Или женщина, которой он делает УЗИ… и платит за сад?

Я чувствую, как земля поднимается и исчезает. Я опираюсь на стол, чтобы не упасть.

В зеркальном стекле шкафа вижу себя — бледную, чужую, как будто постаревшую на десять лет за десять минут.

Новый год на носу. Салюты взрываются где-то далеко. Скоро люди будут загадывать желания и открывать шампанское. А я держу в руках документы, которые являются прямым доказательством его измены.

Глава 2

Глава 2

Алина

Слышу, как тяжело открывается входная дверь, и в дом заходит мой муж. Холодный воздух врывается вместе с ним — резкий, морозный, такой же бесцеремонный, как он сам.

Костя стряхивает снег с плеч, снимает перчатки… и только потом замечает меня.

И каждый раз, когда он появляется вот так — в тишине прихожей, в тяжелом зимнем пальто, — я понимаю, почему когда-то по-настоящему потеряла голову.

Он красивый. Но не той мягкой, глянцевой красотой, что на обложках журналов. Его красота — хищная, мужская, опасная.

Высокий. Широкоплечий, с мощной грудью и руками, в которых он держит целый холдинг. Пальто на нём сидит так, будто сшито по его силуэту: подчёркивает спину, линию талии, строгий разлёт плеч. Мы его вместе покупали в Риме.

Снег тает на его слегка поседевших висках, оставляя тёмные пряди, которые падают чуть ниже лба — аккуратно, но с той небрежностью, что всегда сводила меня с ума.