— У тебя ушло меньше недели, — поправляет он, и я закатываю глаза.

— Суть в том, что в тот день я усвоила ценный урок. Практику ничем не заменишь, и ни один навык не отточить, не вложив в это время.

— Значит, — говорит он, нахмурившись, — тебе нужно время?

— Мне нужна практика, — говорю я. — И, может быть, немного инструкций?

Кажется, его немного удивляет эта просьба, но он задумчиво кивает и соглашается. Я признаюсь ему, что моя ранняя попытка с треском провалилась, и он не смеется и не отпускает шуточек, просто слушает, пока я не закончу.

— Ты сказала, что делала всё точно так, как я тебе показал? — с любопытством спрашивает он, слегка приподнимая бровь.

— В точности, — говорю я.

Он кивает, словно я только что подтвердила его подозрения.

— Это не спарринг, Вари. Заученные движения тебе не помогут. Дело не столько в движениях, сколько в ощущениях, а я не могу научить тебя чувствовать. Это зависит только от тебя.

— Это совершенно не помогает, — сухо улыбаюсь я.

Он улыбается в ответ, встает со стула и указывает на кровать.

— Ложись и практикуйся.

Я выполняю его указание, поправляя простыню на теле и устраиваясь поудобнее, полностью ожидая, что он оставит меня заниматься этим самой. Кожу покалывает, когда Вакеш усаживается рядом и начинает наблюдать за мной. Я напоминаю себе, что сама попросила мужчину о наставлении, и приказываю нервам успокоиться, пока лежу под его взглядом.

Как и раньше, я просовываю руку под одеяло и между ног. Но прежде чем я добираюсь до цели, его рука змеей скользит по простыням, следуя по пути моей руки, и смыкается, как тиски, на моем запястье. Он вытаскивает мою руку из-под простыни и кладет ее мне на грудь.

— Начни здесь.

— Ты этого не делал, — возражаю я.

— Мне и не нужно было. В первый раз всегда…

— Проще?

— С правильным человеком — да. А теперь сосредоточься на ощущениях.

Я закрываю глаза и держу руку на груди, разминая мягкую плоть. Может, он ошибается насчет этой части. Я знаю, у мужчин странная одержимость ими, но им не приходится управляться с ними так, как женщинам. Трогает ли он свои, когда делает это сам?

Нет. Абсолютно нет. Я об этом не думаю.

Но уже поздно, и образ уже возник в моей голове. Прямо как тот мальчик, которого я нашла держащим себя в кулаке. Прежде чем я успеваю стряхнуть этот образ, невесомое прикосновение ловких пальцев Вакеша скользит по розовой коже вокруг моего соска.

— Вот так, — шепчет он, и мой желудок сжимается, когда он слегка пощипывает затвердевшую плоть, а моя спина выгибается над кроватью.

Мое дыхание учащается, а его пальцы переходят на мой бок, очерчивая изгиб фигуры, пока не достигают бедра. Я довольно вздыхаю.

Почему его руки чувствуются намного лучше, чем мои?

Я слышу, как он улыбается; он убирает руку, перехватывает мое запястье и ведет мою собственную ладонь по тем же чувствительным линиям моего тела, которые очерчивал мгновение назад.

— Практикуйся, — мягко говорит он. — Увидимся утром.

Он гасит фонарь, прежде чем оставить меня одну. Спустя, казалось бы, целую вечность, мою руку начинает сводить судорогой между бедер. Я вырываю ее из простыней, ворча под нос, и в разочаровании роняю голову обратно на подушку.

Я сдаюсь, и мой взгляд блуждает к кувшину с элем, который, я уверена, всё еще стоит на маленьком столике в кромешной тьме моей комнаты, маня к себе. Я отвергаю эту идею, даже не обдумав ее всерьез, и настраиваюсь на ночь ужаса и утро жажды крови.

Женщина падает на пол, тянется ко мне. Она такая красивая, даже когда свет покидает ее глаза.

Высокий мужчина с широкими плечами и сильными руками издает рев. Его лицо — маска ярости, когда клинок пронзает его шею. Булькающий хрип его агонии заставляет мои глаза гореть, но я не могу заставить себя отвести взгляд, пока его кровь течет рекой по груди на пол. Он падает на колени, и мои глаза впиваются в демона, возвышающегося за ним. Черное пламя лижет темную чешую, покрывающую его. Он шагает ко мне, тянется, а окровавленный клинок, который он волочит следом, оставляет борозды на деревянном полу.

Его кулак смыкается на моем горле. Я не могу кричать. Я даже не могу дышать.

Глава 8

В ОТКРЫТОМ МОРЕ

Наши дни

Я срываю руку со своего горла. Нет. С плеча. Наношу удар по руке, которая замахивается, чтобы прижать меня. Демон, — кричит мой разум, — Убийца. Я отталкиваюсь от земли. Нет. От койки. Клочья тени вьются вокруг темной фигуры, нападающей на меня, скрывая черты лица. Демон на целую голову выше меня, широк в плечах и мускулист.