Призрак стоит в паре метров от меня, его выражение лица спокойное, почти насмешливое, будто он только что не придушил человека наручниками и не вывалился из вентиляции, как чертов Бэтмен.

Нет. Скорее Джокер. В стиле Хита Леджера. Красивый и безумный.

Я резко выдыхаю. Адреналин всё еще бурлит в крови, подкашивая колени. Ненавижу, как тело предает меня в его присутствии — не только страхом, но и этим неловким жаром, который сворачивается внизу живота.

— Тебе не обязательно было его убивать, — тихо бормочу.

Призрак приподнимает бровь, не отводя от меня взгляда.

— Правда? Думаешь, он бы остановился, если бы я вежливо попросил?

Живот сводит. Я отворачиваюсь, не глядя на тело на полу. Он, конечно, прав. Лобо не остановился бы. Я не хочу думать о том, что было бы, если бы Призрак не перелез сюда.

Я снова смотрю на него. Его взгляд всё так же прикован ко мне — проницательный и безжалостный, будто он разбирает по крупицам каждую эмоцию на моём лице.

— Ты не можешь продолжать в том же духе, — говорю я, чувствуя, как наваливается усталость. — Ты не можешь убивать каждого, кто угрожает мне.

— Еще как, блядь, могу, — отрезает Призрак, сужая глаза. — Не такой реакции я ожидал после спасения твоей жизни.

Разочарование в его голосе режет. Он прав. Опять. Как же это бесит.

Я медленно киваю, сдаваясь.

— Спасибо, Призрак. Я правда имею это в виду.

По его лицу пробегает что-то едва уловимое. Признательность? Преданность? Я не успеваю понять — оно исчезает слишком быстро. Какой бы ни была эмоция, в ней присутствовало что-то нежное. И до странности неуместное для убийцы, который сейчас так пристально наблюдает за мной.

— Вот так-то лучше, — говорит он, его привычная ухмылка возвращается. — Видишь, как это было просто?

Я закатываю глаза, подавляя собственную улыбку.

— Не привыкай.

Он усмехается в ответ, очарование, которое он излучает, как всегда раздражает.

— И в мыслях не было. Но разве не принято получать знак благодарности?

— Например, что? — слова вылетают прежде, чем я успеваю их остановить. Любопытство берет верх. Сожаление накрывает сразу же. Одному Богу известно, каким будет ответ Призрака.

— Поцелуй, — говорит он просто.

Но в этом нет ничего простого. На самом деле, я не могу придумать ничего хуже.

Я фыркаю, пытаясь скрыть, как румянец приливает к щекам.

— Ты сошел с ума.

— Правда? — Призрак делает шаг ко мне. Потом еще один. Его движения плавные, грациозные, как у хищника, который медленно подбирается к добыче. — Или ты просто боишься?

Я сверлю его взглядом, пока мои мысли сталкиваются, вызывая головную боль. Моё влечение к Призраку — не более чем психологическая реакция. Классический случай благодарности и ошибочной привязанности. Он спас мне жизнь, вот почему меня к нему тянет. Это примитивно. Как инстинкт выживания. Это не по-настоящему.

Не может быть по-настоящему.

Но даже пока я анализирую своё поведение, логическое объяснение не гасит пламя желания, сжигающее меня. Если я не положу конец этому разговору, от меня останется лишь пепел — груда давно забытых запретов.

Я качаю головой и отступаю еще дальше, отчаянно пытаясь создать между нами дистанцию.

— Я не боюсь. И ты не герой, которому положена награда. Если уж на то пошло, ты — злодей в моей истории.

— Справедливо. Только вот в чем особенность злодеев… Они не спрашивают. Они просто берут то, что хотят.

Его слова повисают в воздухе, пропитанные сводящей с ума уверенностью. Ухмылка словно бросает мне вызов. В комнате становится душно, напряжение накалилось так сильно, что вот-вот лопнет.

Призрак наступает на меня, а я продолжаю пятиться — ровно до того момента, пока не упираюсь спиной в стену. Он останавливается в нескольких сантиметрах, дыхание касается моих губ, а его присутствие подавляет. Я едва справлялась с ним по другую сторону стекла, а теперь, когда его тело почти прижато к моему, у меня нет шансов.

— Вот почему ты опасен, — тихо говорю я. — Ты берешь, не думая о последствиях.

— О, я думаю о последствиях, доктор Эндрюс. Мне просто плевать на них.

Рука Призрака резко взмывает вверх, сжимая моё горло, и он дергает меня к себе. Его губы обрушиваются на мои, и я замираю.

Поцелуй — настойчивый, собственнический, грубый.

Он наклоняет голову, его рот накрывает мой, язык ищет вход. Подчиняет. И где-то под негодованием и замешательством оживает предательская часть меня.

Я не должна хотеть этого.

Призрак — всё, что я презираю: безжалостный преступник, не уважающий святость жизни.

Разум кричит «нет», но тело требует больше. Его жара. Грубой силы. Опасности, которая вибрирует прямо под его кожей.

Но я не могу.