Глава 1

Глава 1

Катя

Соус уже начинает густеть, когда приходит сообщение.

"Задержусь. Деловая встреча затянулась. Буду поздно. Люблю."

Я откладываю силиконовую лопатку и перечитываю ещё раз. Надо же! Костя еще ни раз ну писал мне "люблю" в сообщениях. Иногда говорил по телефону, заранее извиняясь за опоздание или за отменённые планы, когда работа была важнее ужина со мной. За семь лет я выучила его код наизусть, но, как говорится, все когда-то случается впервые.

Убавляю огонь и накрываю сковороду крышкой. Ничего страшного, я взрослая женщина, я умею ужинать одна.

Наливаю себе глинтвейна, сажусь на диван, включаю телевизор. Какое-то ток-шоу, где все кричат друг на друга. Переключаю - там новости — курс доллара, пробки, погода. Снова щелкаю пультом и перехожу на сериал про врачей, только эту серию я уже видела.

Выключаю телевизор совсем и смотрю на часы. Уже девять. Костя сегодня ушёл в офис в семь утра. Четырнадцать часов на работе — даже для него это перебор.

Может, все же позвонить ему? Просто узнать, когда ждать. Это не контроль, это нормально, убеждаю я себя. Мы же семья.

Набираю его номер и подношу телефон к уху. Один гудок, второй, третий.

— Алло?

Мне отвечает женский голос. Незнакомый, низкий, с ленивой хрипотцой, будто его обладательница только что проснулась или только что смеялась над чем-то очень смешным.

— Алло? Кто это? — повторяет голос.

Смотрю на экран, на фото Кости, на его имя. Нет, я не ошиблась! Значит, я звоню мужу, а отвечает мне какая-то женщина.

— Где Костя? — спрашиваю я.

Слышу смешок — тихий, мягкий, почти интимный.

— Я так понимаю, вы - Катя? Наконец-то познакомимся. Я Виола. Ну, первая жена Кости. Он тебе обо мне рассказывал, наверное?

Рассказывал, но мало. Знаю только, что они развелись двенадцать лет назад, она уехала в Америку, и, вроде, он был перед ней виноват. Больше я не спрашивала, а он сам не делился. Прошлое есть прошлое, чего его бередить?

Так я думала до этой минуты.

— Виола, добрый вечер, – я беру себя в руки, хотя хочется рвать и метать. – Можно мне поговорить с моим мужем?

Специально делаю акцент на слове “моим”, но, кажется, именно это слово первая жена находит забавным и повторяет с моей интонацией:

— Твоим мужем? Ой, Катюша, а он в душе. Мы тут немного... увлеклись. Ты же понимаешь, двенадцать лет не виделись, столько всего нужно было обсудить. И не только обсудить.

Я в таком шоке, что секунд пять-десять просто молчу. В голове пусто и звонко, будто даже мысли куда-то выбежали, как от пожара.

— Слушай, Катя, — продолжает она, и голос становится почти сочувствующим, как у врача, который сообщает плохой диагноз. — Я понимаю, это неприятно, но давай по-честному: Костя всегда был моим. Я просто на время уезжала. Теперь я вернулась. И советую тебе начинать искать нового мужа. Этот — снова мой.

Наконец, ко мне возвращается голос.

— Ты лжёшь, — резко заявляю я.

— Я? — она смеётся. — Детка, зачем мне лгать? Я сейчас лежу в номере, в постели, в которой мы пару часов кувыркались, и жду, пока он выйдет из душа. Хочешь, когда он выйдет, я передам ему трубку? Хотя нет, не хочешь. Поверь, тебе лучше этого не слышать. Дай себе немного времени привыкнуть к мысли, что он уже не твой.

— В каком вы отеле?

— Что? – она делает вид, что не поняла мой вопрос.

— В каком вы отеле? — повторяю я едва ли не по слогам. — Если ты не врёшь, скажи адрес, я приеду и всё увижу сама.

Она молчит секунду, и я чувствую, что попала в точку. Если бы всё было правдой, она бы не раздумывала.

— "Метрополь", — говорит она, наконец. — Номер узнаешь на ресепшене. Номер на его имя. Приезжай, если хочешь. Только потом не говори, что я не предупреждала.

— Не буду! – резко бросаю я, отключаю звонок и смотрю на погасший экран.

Приказываю себе успокоиться и для начала — проверить то, что она мне только что рассказала.

Открываю приложение на телефоне. Обычный локатор, который Костя сам предложил установить два года назад, когда я поздно возвращалась с работы и он волновался. "Так я буду знать, что ты в безопасности", сказал он тогда. Я ещё смеялась: "Или что я не завернула в торговый центр вместо дома".

Синяя точка с его именем мигает на карте – да, в самом центре города: Театральный проезд, отель "Метрополь".

Значит, Виола не соврала. По крайней мере, насчёт адреса.

Встаю, проверяю плиту, одеваюсь, беру сумку, зачем-то при этом посмотрев, есть ли паспорт, и вызываю такси.

Через пять минут я уже сижу в машине и смотрю, как проплывают мимо огни вечерней Москвы, такой прекрасной в это время. Водитель что-то спрашивает про маршрут — киваю, не слушая. В голове странно тихо: ни паники, ни слёз, ни даже злости. Только холодная, звенящая пустота, как бывает перед грозой, когда воздух густеет и ждёт первого удара грома.