О, детка, прошу — позволь остаться. В твоей тьме я хочу растворяться. Слыша, как ты молишь, — Боже Святой, не удержишь меня, я снова с тобой. Я бреду по улицам, что звал своими, и понимаю вдруг: я — лишь добыча твоя, любимый.

Словно слышит свой голос, глухой и хриплый, звучащий у меня в голове, Холлоран проводит рукой по щетине.

— Люди спорили, правда ли «Consume My Heart Away» — о том, чтобы доставить женщине удовольствие. Я тогда подумал: интересно, если я напишу песню действительно об этом, кто-нибудь вообще заметит?

Что-то в моём выражении лица заставляет его добавить к своей бомбовой речи:

— Не в грубом смысле, — говорит он. — Песня меньше про… ну, про сам процесс, и больше про ощущение, будто ты знаешь кого-то по ночам — того, кого давно жаждал, кого хотел, — но при дневном свете между вами возникает странная чуждость. Вы не можете соединиться, если не внутри друг друга. Она о том, чтобы признать ограниченность таких отношений. О том несоответствии между тем, что ты знаешь их тело, как говорить с ними этим языком, но на самом деле не знаешь их вообще.

— Понятно, — выдавливаю я.

— Но это немного с иронией, — продолжает он. — Потому что в метафоре я сравниваю всё это с таким себе диким, подозрительным котом. Тем, кто ночью идеально ориентируется в своём районе, грозное существо, а при ярком дневном свете чувствует себя там неуютно.

Разговаривать с Холлораном о сексе, пожалуй, лучше, чем любой секс, что у меня был. Я смотрю на изгиб его покрытых мурашками бицепсов. Его глаза не отрываются от моих, за исключением тех мгновений, когда взгляд скользит к моим губам, потом к шее. Нервы, которые, кажется, ушли в отпуск на всё лето, наконец возвращаются, и я прочищаю горло, чтобы заполнить электрическую тишину.

Этот звук будто выводит Холлорана из нашего общего оцепенения.

— Начинаю чувствовать себя немного странно без рубашки, — говорит он.

О, Боже. Я его объективировала.

— Я уже почти и не замечала, — лгу я. Хотя сейчас могла бы нарисовать контуры его пресса по памяти с пугающей точностью. Мне конец.

— Значит, ты лучше меня, — шутит он, отталкиваясь от стены. — Было приятно поболтать. Попробуй всё-таки поспать, ладно?

Я киваю, сердце бьётся слишком быстро, чтобы успеть ответить.

Ты лучше меня. Это значит, он разглядывал меня?

— Клем? — зовёт он.

— А?

Он уже развернулся, на полпути по коридору.

— Удачи тебе с парнем. Тебя кто-нибудь называет Клем?

Я качаю головой.

— Нет, вообще-то.

Его брови чуть приподнимаются, и он кивает сам себе.

— Хорошо.

И исчезает за углом — одна рука небрежно в кармане, другая держит тот самый блокнот.

Я всё ещё стою без воды, пропуская ключ через замок двери, когда понимаю, что Холлоран так и не нашёл ручку.

9

9

Когда мы садимся в автобус до Ричмонда, Холлоран уже заперт в своём люксе — где, как я начинаю замечать, он проводит девяносто процентов времени. И, если честно, я благодарна. Не то чтобы я жалела о нашем разговоре прошлой ночью или о том, что поделилась личным — наоборот, я оценила его советы и отсутствие осуждения, — но я не могу позволить себе заинтересоваться человеком, с которым мне работать ещё семь недель. Особенно если у меня меньше чем нулевой шанс хоть что-то с ним замутить. Это был бы чистой воды мазохизм.

Мне это становится ясно только тогда, когда я устраиваюсь в передней части автобуса рядом с Инди, раскрываю единственную книгу, что взяла с собой в тур — Десять негритят, — и понимаю, что, возможно, уже поздно. Я прочитала всего три страницы, но успела взглянуть на дверь Холлорана шесть раз. На седьмой Рен говорит с кресла:

— Ты себе шею свернёшь. Что ты там всё высматриваешь?

Я бормочу что-то про занавеску в своей койке и благодарна, что Рен, похоже, плевать.

Ты не хочешь его, говорю я себе. И это правда — я просто хочу видеть остальных глазами Холлорана. Что он думает о том, как Молли весь день игнорирует Пита, но после одного бокала вина прижимается к нему, будто она вовсе не та девчонка, что носит пластиковые кольца на обеих руках? Он и правда не любит Грейсона, или я себе придумала это напряжение между ними? Находит ли он Инди такой же милой, как я? И если да… злит ли это меня так сильно, как я думаю?

Хватит, немедленно прекрати, кричит внутренний голос. Опасная территория. Это не тот случай, когда холостяк в кафе флиртует со мной. Это вершина недостижимого: рок-звезда. У него выбор из тысяч женщин. Моя плоская грудь его точно не заводит. И вообще, кроме ночных задушевных разговоров в два утра, я едва его знаю. Всё это — гормоны и его чертовски высокий рост с голосом, от которого текут мысли.

Но я уже загнула уголки всех страниц в книге, просто чтобы занять руки. Плохой знак.