Ничто не казалось мне стоящим, если только это не означало проводить с ним время.

И я проводила.

Он был на моей кухне. Его высокая, стройная, мускулистая фигура перед моей кухонной плитой. Готовит еду.

У меня был мужчина, который готовил для меня на кухне, которой я старалась пользоваться как можно реже.

«Моя девушка». Его голос прозвучал у меня в голове, и я не сдержала улыбку, которая появилась на моем лице. Я была в неизведанных, полных акул, опасных водах. Но когда мой взгляд опустился с его широких плеч, все еще обтянутых белой рубашкой, на его симпатичную попку, я поняла, что, каким бы опасными они ни были, я не прекращу купаться.

— Фернанда? — я подняла взгляд и встретилась с его взором.

— Да?

— Ты в порядке?

— Конечно. — Я слегка пожала плечами. Пытаясь притвориться, что то, что он делает, не имеет большого значения. Как и тот факт, что после своего долгого рабочего дня он зашел ко мне и подождал, пока я закончу, и теперь готовил еду, чтобы убедиться, что я не лягу спать голодной. — Извини, что так долго. — Я подошла к нему и заглянула через его плечо. — О, ничего себе! Это ты приготовил?

— Да.

— У меня были все необходимые ингредиенты, чтобы это приготовить? — спросила я, совершенно потрясенная.

Он усмехнулся.

— Ничего особенного, — смиренно пробормотал Оут.

— Насчет этого я ничего не знаю. — Я взглянула на две тарелки, которые он подал.

От лапши под легким соусом, которую он завернул в виде гнездышка, как это делают в модных итальянских ресторанах, и посыпал тертым пармезаном, поднимался пар.

— Это выглядит лучше, чем что-либо другое во «Вредной привычке», — похвалила я.

Мы отправились ко мне домой, где я поспешила принять душ. Переодевшись во что-нибудь более удобное, я выбрала мягкие, как масло, кремовые шорты для сна и майку без лифчика в тон. Я расчесала волосы, но оставила их распущенными.

Я никогда не была рядом с мужчиной без макияжа. Но он видел меня без теней для век в конце каждого вечера. Если он и заметил разницу, то не сказал об этом. Нет, Оут только помогал мне чувствовать себя красивой, как когда я была в порядке, так и когда нет.

— Готова перекусить? — спросил он.

Я кивнула, отвлекаясь от своих мыслей.

— Я действительно готова. Позволь мне помочь.

— Э-э-э, — промычал он. — Садись. — Он указал на маленький обеденный столик.

Я закатила глаза, втайне восхищаясь его властностью и тем, как он заботится обо мне.

Каждый вечер после работы он заботился о том, чтобы у меня было что поесть, поскольку знал, что в мою смену у меня почти не остается времени на перерыв, не говоря уже о том, чтобы поужинать. Мы сидели вместе и молча поглощали еду. Еда была восхитительной, а компания — еще лучше. И, возможно, из-за этого мои мысли разбегались в разные стороны.

Я не была девственницей.

У меня было много связей, о чем я не жалела. Я наслаждалась сексом. Безопасным сексом. Но в Оуте Харрисоне было что-то такое, что заставляло мой желудок делать сальто. Каждую ночь я ждала, что он сделает первый шаг. Поцелует меня. Доминировал надо мной так, что, я была уверена, он умирал от желания.

Но он был по-дурацки дисциплинирован.

Казалось, ничто не могло его соблазнить. Я знала, что первые пару дней он ничего не предпринимал из-за драки в баре. В глубине души я это понимала. Он ждал, пока мое тело заживет, и не хотел, чтобы мне было больно после побоев.

Но прошла уже неделя.

Моя губа почти зажила, а порез на брови и желтоватый синяк на щеке были легко скрыты косметикой.

А он все еще ничего не предпринял.

Ничего, кроме как называл меня своей девушкой и спал рядом со мной. Чтобы мы начинали и заканчивали каждый день вместе.

Девушка.

— Вкусно? — спросил он.

Я смотрела, как Оут встает и берет свою пустую тарелку, предлагая взять мою. Я протянула ему тарелку и улыбнулась.

— Очень вкусно. Спасибо.

— Ты такая тихая. Не хочешь пойти спать? — это прозвучало так, словно в этом не было ничего особенного. Как будто мы были какой-то пожилой супружеской парой, живущей своей обычной жизнью.

— Нет. — Я встала и убрала со стола, прежде чем отправиться на маленькую кухню в моей квартире, как раз вовремя, чтобы увидеть, как он загружает мою посудомоечную машину. — У тебя хорошо получается, — заметила я.

— Готовить ужин? — поддразнил он, но я покачал головой.

— Нет. Все эти семейные отношения, — уточнила я и увидела, как он по-мужски приподнял бровь, когда медленно прислонился к моему кухонному столу.

— Значит ли это, что ты согласна с тем, что мы вместе? — парировал он.

В глубине души я понимала, что вступаю на опасную территорию.

— В смысле? — я нахмурилась, засовывая руки в задние карманы своих крошечных шортиков. — Я никогда...