— Я вижу всё. Это мой дар и моё проклятие, — я подхожу ближе. — Твой отец охотится за мной за то, что я устраняю угрозы, которые он отказывается признавать. Ирония.

Она разворачивается ко мне полностью.

— Ты хочешь, чтобы я его возненавидела?

— Я хочу, чтобы ты поняла, грань между добром и злом не там, где ты думаешь. Твой отец, добрый шериф, годами покрывал хищника. А я — тот убийца, за которым он гонится, — остановил больше хищников, чем он когда-либо смог.

— Зачем ты показываешь мне это? Почему именно сейчас?

— Потому что ты должна знать, кого выбираешь. Если ты останешься со мной сегодня, ты выберешь не просто убийцу вместо полицейского. Ты выберешь правду вместо удобной лжи. Ты решишь видеть мир таким, какой он есть на самом деле.

Она долго молчит, глядя на папки. Потом смеётся — мрачно и горько.

— Все эти годы я писала о моральной неоднозначности, о хороших людях, совершающих плохие поступки, и о плохих людях, делающих добро. И даже не понимала, что живу в этом.

— Мы все в этом живём. Просто большинство отказывается это видеть.

Она поднимает на меня взгляд и в её глазах появляется что-то новое.

Не утраченная невинность, её у неё, в сущности, никогда и не было.

А разбитые иллюзии.

Последние оковы, падающие прочь.

— Мой отец покрывал Джейка, а Джейк пытался напасть на меня, — её голос ровный, холодный. — Если бы ты не следил за мной, если бы не остановил его…

— Но я его остановил.

— Да, — она подходит ближе. — Ты остановил. Ты защищал меня с самого начала. Ещё до того, как я узнала о твоём существовании.

— Я защищаю то, что принадлежит мне.

— А я принадлежу тебе? — теперь она так близко, что я чувствую запах её шампуня, тепло её тела. — Я твоя?

— Ты была моей с тех пор, как написала свою первую книгу. С тех пор, как создала персонажа, который убивает из любви, и заставила читателей сочувствовать ему. Ты звала меня, даже не зная об этом.

— И ты откликнулся.

— Я всегда откликаюсь на твой зов.

Она протягивает руку, проводит пальцем по шраму над моей бровью.

— Я больше не бегу. Ни от правды, ни от тебя. Я пришла сюда сегодня, зная, кто ты, что ты сделал. И что будешь делать дальше.

— И?

— И я всё равно выбираю тебя. Выбираю именно из-за этого, — её рука ложится на мою грудь. — Я всю жизнь писала о тьме со стороны, наблюдая за ней с безопасного расстояния. Я больше не хочу быть в безопасности.

— Селеста…

— Нет, — она обрывает меня. — Никаких предупреждений о том, насколько ты опасен. Никаких шансов передумать. Я знаю, что выбираю. Кого выбираю, — она приподнимается на цыпочках, её губы оказываются у моего уха. — Я выбираю своего монстра.

Вся моя выдержка рушится.

Я прижимаю её к себе, завладеваю её губами, без прежней сдержанности. Это не похоже на наш первый поцелуй — это заявление прав на неё. Она отвечает с такой же страстью, её ногти впиваются в мои плечи, притягивая ближе.

— Библиотека, — шепчет она мне в губы. — Я хочу тебя в библиотеке, среди всех этих историй о смерти и любви, о тонкой грани между ними.

Я поднимаю её на стол, папки рассыпаются по полу. Свидетельства ошибок её отца ковром падают к ногам. Забавно, что мы сделаем это, стоя на руинах её прежней жизни.

— Ты уверена? — спрашиваю я в последний раз, обхватив её лицо ладонями.

— Никогда ещё я не была так уверена, — она притягивает меня для нового поцелуя. — Сделай меня своей во всех смыслах.

Мои пальцы запутываются в её тёмно-каштановых волосах, в тусклом свете библиотеки проблескивают бордовые пряди. Я откидываю её голову назад, открывая изящную линию её шеи. Она вздыхает, её светло-зелёные глаза — почти золотые в приглушённом свете — встречаются с моими бледно-серыми, полные неприкрытого желания.

165 сантиметров её тела идеально подходят к моим 193; её стройное тело изгибается, прижимаясь к моей мускулистой груди, когда я встаю между её бёдер. Я кусаю её шею, достаточно сильно, чтобы оставить след, и сосу, пока под кожей не расцветает синяк.

Её руки впиваются в мой чёрный свитер, задирают его, чтобы провести ногтями по рельефу пресса, очертить шрамы, оставшиеся после многих лет борьбы за выживание.

— Каин, — стонет она, голос дрожит от желания.

Я рывком распахиваю её кожаную куртку и сбрасываю с плеч. Под ней чёрная блузка, обрисовывающая её мягкие изгибы, сквозь ткань проступают возбуждённые соски. Я разрываю блузку, обнажая её бледные груди, она резко втягивает воздух, приоткрывая полные губы. Опускаю голову и присасываюсь к одному из сосков, царапая его зубами и жадно посасывая, лаская языком чувствительную бусинку. Она толкается в меня, и её ботинки «Doc Martens» скребут по краю стола.

— Ещё, — требует она, пальцы путаются с моим ремнём.