...но вместо бирки перед моим лицом появляется рука с крошечной блёсткой-конфетти.

Была не была – оборачиваюсь и натыкаюсь на широкую голливудскую улыбку "подстреленного" из номера с мансардой.

В глазах ни толики узнавания или осуждения, только живой мужской интерес.

— Вы знали, что вы самая очаровательная девушка на этом празднике?

Я, мягко говоря, растерялась. И вот что положено отвечать в таких случаях? Кроме Славика я и не флиртовала толком ни с кем, опыта общения с противоположным полом – один с минусом.

Может, сказать пресловутое: "я знаю, спасибо"? По крайней мере, Светка так бы точно ответила.

Но отвечать мне ничего не пришлось: к "подстреленному" присоединился его друг и одарил меня точно такой же улыбкой, что и его "близнец" товарищ.

— И как зовут нашу скромную красавицу? — зеркалит первого второй, и глаза слепит от белизны виниров.

— Зла... Златова... Таня, — вру и ощущаю, как скулы заливаются краской.

Обманывать я совершенно не умею и категорически не люблю, но зачем, действительно, выдавать посторонним свои явки-пароли? К тому же вдруг он видел тогда на бейдже моё имя и вспомнит. Так-то имя у меня редкое.

Господи, и куда это Светка меня затянула?! Затянула и сама сбежала!

Приподнимаюсь на цыпочки и пытаюсь разглядеть за фигурами напротив чёрную макушку Немоляевой или хотя бы парня в коричневом пиджаке. Но ни Светки, ни "пиджака", ни его недавней пёстрой свиты...

— Таня. Танюша. Какое красивое, благородное имя, — улыбается "мансарда", и я честно начинаю переживать за его челюсть.

Может, её заклинило? Разве возможно так долго улыбаться?

— Танечка, а мы с вами раньше точно нигде не встречались? — делает шаг навстречу, тем самым отрезая мне путь к отступлению. Впереди "подстреленный", позади огромная плошка с пальмой.

— Нет, это вряд ли. Я... я неместная.

Светка! Ну где ты?! Она бы точно взяла ситуацию в свои руки.

Нет, если бы не это ужасное враньё, я бы, наверное, так не смутилась. Но зная, что я нахожусь в месте, в котором быть не должна, да ещё и в платье, которое не моё, я чувствую себя очень и очень некомфортно.

Ещё и легенду мне Немоляева подкинула: "скажи, что ты дочка нефтяника из Новосибирска". Ну, где я – и где дочь нефтяника? На мне туфли с распродажи! Надеюсь, эти двое в обуви не разбираются.

— Неместная, а откуда? — не унимается.

Господи, ну за что мне это всё?!

— Из Новосибирска... — блею, словно раненая, ощущая себя препарированным лягушонком на лабораторном столе.

— Новосибирск? Как интересно... Денис, ты был в Новосибирске?

Пока эти двое рассуждают между собой, как прекрасен город, в котором они никогда не были, я судорожно пытаюсь найти глазами в толпе подругу. Но её до сих пор нигде нет.

Сотни снующих незнакомых лиц, широкие улыбки, приторный аромат парфюма, громкая музыка...

Внезапно ощущаю, что на меня кто-то смотрит. Нет, не эти двое, которые так увлеклись беседой, что забыли обо мне. Не усатый со сварливой женой. Это чей-то едва уловимый взгляд – буквально на секунду я выхватила его в толпе и тут же потеряла.

Но чувствую, что он не потерял меня...

— А мы, кстати, сразу поняли, что вы неместная, — вырываю из потока слов брошенную мне фразу и возвращаю внимание дотошным собеседникам.

— И каким образом?

— Такие красивые девушки – у нас большая редкость. Ваши губы – они же натуральные? — вещает тот, который Денис, а сам почему-то смотрит на мою грудь.

Ну, знаете... Ощущаю, что красные у меня сейчас не только скулы, но и кончики ушей.

— Простите, это у него профессиональное. Денис Давидович – пластический хирург. Лучший в городе! — проясняет ситуацию "мансарда", но легче мне от этого вот ни капли не становится.

Теперь я не препарированная лягушка – я манекен на витрине. Именно так я себя сейчас и чувствую.

Снова одёргиваю платье и на автомате беру протянутый официантом фужер шампанского. С алкоголем я на строгое "вы", но ужасно хочется хоть чуточку снять это дурацкое нервное напряжение.

Подношу бокал к губам и тут же снова ощущаю на себе тот самый взгляд из толпы, и снова не могу понять, кому он принадлежит.

Но я знаю, что кто-то на меня смотрит. Это не объяснить словами, просто чувствую, и всё.

— И волосы натуральные, ты посмотри-ка! — Денис Давидович, который больше смахивает по возрасту на просто Дениса, не стесняясь, прикасается к моей причёске и пропускает прядь между средним и указательным пальцами. — Вы просто чудо, Танечка. Алмаз, который требует дорогой огранки.

Нет, я не чудо – я теперь букашка в банке со скорпионами.

И чего они ко мне прицепились? Что им от меня нужно? Здесь полно девушек гораздо красивее, почему именно я?

И где Светка?! Я уже хочу домой! Всё, наелась "элитой" на десяток лет вперёд, пора и честь знать.