Она вела меня так же, как надежда ведет сломленных, а любовь – слабых, пронося через мрачные, пустые моменты. Обещая лучшие дни впереди… если я просто продолжу следовать ее плану.

Она выжигала меня изнутри.

Но разве не в этом суть?

В каком-то смысле она нам нужна. Нам нужно, чтобы она поглотила нас, проглотила целиком, заставила забыть ту боль, которая ее освободила, те раны, что дали ей жизнь.

Иногда это – единственный способ выжить.

Возмездие.

Говорят, в конце концов оно сладко на вкус, и я, черт возьми, верил в это. Я почти чувствовал этот мед на языке, как бальзам, необходимый, чтобы подавить горечь, сворачивающуюся внутри.

Одна лишь мысль об этом стала зависимостью, и я очень жаждал этого.

Но все это оказалось ложью.

Я был ослеплен.

То, что я получил, было чем угодно, только не сладостью.

И ни разу я не подумал о том, кому могу причинить боль на этом пути. Я никогда не брал в расчет случайных жертв, которые могут попасть под удар из-за моего желания все разрушить, или людей, совершенно не заслуживающих последствий моего гнева.

Ни разу.

Меня волновал только я сам – мое собственное пустое, расколотое сердце. Та мертвая штука внутри меня, требующая расплаты. Это было единственным, что имело значение.

Пока не стало слишком поздно.

Нет… месть не сладка. Возмездие не заканчивается наградой.

Месть – это не правосудие.

Обещания, которые шептал этот зверь внутри? Эти сладкие слова?

Все они пусты. Они были не более чем уловкой.

Все, чего месть когда-либо хотела, – вырваться на свободу.

В конце концов, я никак не ожидал, что все станет еще хуже, чем было в самом начале.

Я никак не ожидал увидеть те руины, что останутся после меня.

Я никогда не ожидал ее.

1

1

——————————

Бенджамин Грант.

Его имя – как рой комаров на моей коже.

Этот человек – болезнь. Инфекция. Рак, заставляющий меня гнить изнутри.

Мой гребаный заклятый враг.

Но он даже не знает меня. Для него я – сопутствующий ущерб, не более чем вспышка на радаре. Просто букашка, которую нужно прихлопнуть.

Просто… муж.

Муж его любовницы, если быть точным.

Или, по крайней мере, я им был.

Люди говорят, что есть знаки, когда супруга заводит интрижку – сверхурочные на работе, странные транзакции по кредитке, возможно, специфический новый парфюм, щекочущий ноздри. Скрытное поведение, исчезнувшая сексуальная жизнь, участившиеся ссоры…

Знаки, знаки, повсюду знаки.

Позволю себе не согласиться. Талант Катрины к обману был хорош… настолько хорош, что я и представить не мог ее грандиозного предательства, а мне хотелось бы верить, что я не идиот.

Мои внутренности сжимаются от закипающей ярости.

Семнадцать месяцев.

Прошло семнадцать месяцев с тех пор, как блаженный ковер неведения выдернули у меня из-под ног. С тех пор, как я осознал правду о том, насколько, блядь, я заблуждался. За эти семнадцать месяцев моя жизненная миссия сменилась с «преданного мужа» на «Искателя Мести».

Красивое название для циничной цели. Гнев стал моим топливом, пока сердце жаждет возмездия, и я не то чтобы горжусь этим фактом.

Но что есть, то есть.

По крайней мере, это стало чертовски хорошим материалом для книги. К счастью для меня, именно этим я зарабатываю на жизнь.

Я прислоняюсь спиной к своей машине, скрестив руки на груди, мой разум и взгляд, как лазеры, сфокусированы на мужчине в паре шагов от меня. Он стоит на краю тротуара, небрежно шаркая одной претенциозной ногой в лофере по бордюру, и болтает с коллегой. Мужчины кажутся одинаковыми в своих корпоративных костюмах, с покачивающимися портфелями, непримечательными галстуками и зализанными назад волосами.

Но они не одинаковые.

Один из них разрушил мою семью.

Мне абсолютно все равно, кто второй, но я наблюдал за Бенджамином Грантом достаточно долго, чтобы знать, что это его деловой партнер.

Я щурюсь сквозь темные очки, пока мое кровяное давление растет, перекачивая горечь, как яд, по венам. Голова пульсирует в такт, а Месть шепчет мне на ухо нежности, сидя на моем плече. Здесь нет теней, чтобы спрятаться, поэтому я стою средь бела дня, пойманный в ловушку солнечных лучей, словно они намерены вывести меня на чистую воду… привлечь внимание к моему гнусному плану.

Вот он я: Искатель Мести.

Впрочем, неважно – этот мудак меня не замечает.

Он никогда не замечал.

— Эван!

Блядь. Кто-то все-таки заметил. Моя голова резко поворачивается на звук моего имени, проревевшего на улицах делового центра Либертивилла. Оно частично теряется в непрерывном потоке машин и детских визгах с соседней площадки, но звучит достаточно громко, чтобы заставить меня поморщиться. У меня почти возникает искушение нырнуть на пол своей машины.

Тс-с… разве не видишь, что я здесь вообще-то преследую человека?