— Не доверяешь мне, Новенькая? — улыбка, которую он мне дарит, — та самая самодовольная, раздражающая ухмылка, что тысячу раз видела в темнице. Та, что я ненавижу.

В груди сжимается от чувства, которое отказываюсь признавать разочарованием.

— Снова к прозвищам, да?

— Если снова становишься упрямой, то да.

Скрещиваю руки на груди и выпрямляюсь во весь рост.

— Ты меня не запугаешь. Все остальные, может, и дрожат под твоим взглядом, но не я.

Он придвигается еще ближе.

— Нет?

Мое тело вспыхивает, пока Синнер пожирает меня взглядом, задерживаясь на губах, потом на шее. Его взгляд опускается всё ниже и ниже, и воспоминания всего лишь нескольких часов назад заливают тело жаром.

Это не только химическая реакция, но и часть меня, которую глубоко похоронила, — другая часть меня, которую я очень сильно стараюсь игнорировать, тоже оживает.

— Когда ты собиралась рассказать мне о своей маленькой силе?

Вся бравада испаряется, и я ерзаю.

— Не хочу говорить об этом сейчас, — делаю шаг назад и обхожу его, но останавливаюсь, когда Синнер смещает свое массивное тело и вытягивает мускулистую руку.

— Ты расскажешь мне всё, — говорит он, зажимая меня у стены. — До мельчайших подробностей

Мое сердце пускается вскачь. Его слова — больше, чем угроза. Больше, чем мужская тактика запугивания, чтобы получить желаемое.

Он видел что-то во время Притязания. Части меня. Мое прошлое. Магию.

Мою магию. Неужели я и правда принимаю тот факт, что у меня есть магия?

Стискиваю зубы. Некоторые тайны не могут оставаться погребенными.

— Ладно, — говорю я. — Сначала еда. И гребаная выпивка.

— Ты поела, — рычит Синнер, нарушая тишину, повисшую между нами в последние полчаса. — Теперь начинай говорить.

— Ого, — говорю, взяв холодную бутылку эля.

Синнер находит место в дальнем углу таверны рядом с гостиницей. Для такого людного города место на удивление пустое. Только горстка посетителей общается в обеденном зале, и все они на другом конце помещения. Лишь несколько человек откровенно таращатся на нас, но мы почти спрятаны в углу, и они быстро отводят взгляд.

У этих людей хватает своих забот.

Пользуясь уединением, которое нам выпало, Синнер настаивает, чтобы я говорила.

Ладно. Он хочет поговорить? Хорошо. Хочет знать, насколько больной и извращенной была моя жизнь?

Могу исполнить его желание.

Проглатываю обжигающую жидкость в несколько глотков.

— Тебе правда стоит выпить, — говорю я. — После того, через что мы прошли, ты заслужил.

Синнер усмехается.

— Я не пью.

— Правда? — приподнимаю бровь. — Это удивительно.

— Почему ты так говоришь?

Пожимаю плечами.

— Большой, крутой парень, который хочет, чтобы все его боялись. Не знаю. Ты похож на такой тип.

Он опускает локти на маленький столик и наклоняется ближе, интенсивность его внимания прожигает меня насквозь.

— Ты ни черта обо мне не знаешь. Понятия не имеешь, какой была моя жизнь до встречи с тобой. Я не тот парень, за которого принимаешь меня.

Чуть не давлюсь напитком.

— Поверь, я знаю больше, чем ты думаешь.

Он замирает.

— И что это должно означать?

Напряжение сгущается в воздухе. Он точно знает, о чем я говорю. Синнер видел части моей жизни так же, как я видела части его.

— Ты знаешь, о чем я. Видела кое-что.

— Что? Что именно?

Никогда не знала Синнера как спокойного парня, но эта версия слегка нервирует. Он почти вибрирует от предвкушения, но есть и что-то еще. Страх, может быть?

Черт. После того, что видела, я его не виню.

— Говори. Сейчас.

Вдыхаю, затем прогоняю стресс с долгим выдохом.

У него нет причин злиться на тебя, Афина. Ты не виновата, что вас заставили обменяться меняющими жизнь воспоминаниями во время Притязания.

— Я видела тебя и Маргарет. Она была моложе. Милая, — улыбаюсь, не в силах сдержать, как сердце сжимается при воспоминании о моей подруге. — Она и сейчас милая, пойми меня правильно, но тогда она выглядела… мягче, — пожимаю плечами. — Я видела тебя. Ты тоже был моложе. Еще не такой сильный. Ты был привязан к стулу, руки связаны за спиной.

Тьма мелькает в его глазах. Он точно знает, о каком воспоминании я говорю.

— И твой отец был там.

Снова глубоко вдыхаю, ожидая, что он заговорит. Подтвердит, что понимает, о чем я. Хоть что-нибудь. Вместо этого Синнер смотрит на меня, лицо — бесстрастная маска.

— Он… — захлопываю рот. Делиться этой информацией неправильно, даже если это настоящее воспоминание Синнера.

Детали очень личные. Говорить о них кажется слишком большим вторжением.

Тот Синнер, которого мучил и третировал собственный отец, — не тот Синнер, что сидит передо мной сейчас, и всё же каким-то образом он — это он.