Вру! У происходящего нет свидетелей. Но пока это единственный способ получить ее поцелуй. А я никогда и никому не обещал, что буду играть по правилам.

От автора: друзья, сегодня на 3-ю книгу этого цикла "Вне подозрений" действует скидка!

И вообще сегодня много скидок. Загляните ко мне на страницу. И когда пролистаете десять книг, всплывающих сразу, обязательно жмите на "показать еще". У меня более 100 завершенных романов. А литнет показывает только 10

9.1

ГЛАВА 9

Марина

Губы у Рамиля горячие. Впрочем, как и он сам. Несмотря на ледяную воду, которой нас только что окатило. Несмотря на вечерний холод. Несмотря ни на что.

Меня будто током прошибает, когда он впивается в мой рот.

Господи!

Я никогда не пыталась представить, как он целуется. Учитывая уровень его мизогинии, Рамиля вообще было сложно вообразить в постели с кем-то… Так, стоп. Значит, я все-таки это делала?! А-а-а! В любом случае, я ни за что не могла бы предположить, что он будет таким… таким… Дикарем!

Шакиров целует жадно. Глубоко. Будто дорвавшись. У меня мгновенно подгибаются колени. Его ладонь обжигает поясницу. Вторая зарывается в мокрые волосы. И когда он прижимает меня к себе сильнее, я чувствую, как быстро и тяжело он дышит.

Понимаю. У меня самой воздуха не хватает!

– М-м-м… – мычу протестующе ему в губы, но получается настолько жалко, что это больше похоже на приглашение продолжать.

И он продолжает.

С ума сойти! У Рамиля вкус мяты, кофе и изголодавшегося самца. Мы весь день тяжело работали. Мы вспотели и изрядно извозились в грязи. Это могло бы меня от него оттолкнуть. Это должно было оттолкнуть! Но… Мне он нравится даже такой – взмыленный. Настолько нравится, что не замечаю, как начинаю сама цепляться за его мокрую футболку, притягивая его ближе. А все внутри плавится к чертовой матери!

Рамиль ведет губами ниже – от подбородка к шее. У меня кружится голова. Так хочется плюнуть на все и позволить… позволить… Ну, вы понимаете! Останавливает лишь то, что мне действительно нужно в душ!

– Все-все-все! – шиплю, отпихивая его от себя.

Шакиров замирает, тяжело дыша. Неохотно отстраняется. Глаза дикие...

– Что?

– Прекрати!

Он моргает. Я тоже. Оказывается, я так потерялась в происходящем, что не заметила, как он затащил меня в спальню.

– Почему?

– Потому что здесь нас точно никто не видит!

Рамиль медленно… очень медленно приходя в себя. Не знаю, что его в действительности сподвигло к этому поцелую, но с уверенностью могу констатировать, что повело его не меньше меня. Ох! Как же адски у меня горят щеки. Да я вся горю! А он смотрит. Так смотрит, что мне становится еще жарче.

– Душ, – напоминаю дрогнувшим голосом. – Срочно.

– Д-да. Конечно. Иди.

Шакиров как-то странно мотает головой, будто желая вытрясти из нее воспоминания о случившемся. Я быстро юркаю в ванную, захлопываю дверь прямо у него перед носом и несколько секунд стою, прижавшись лбом к прохладному дереву.

Твою мать!

У меня дрожат ноги. Дрожат губы. Я вся дрожу!

Так, душ…

Пока я пытаюсь прийти в себя под горячими струями, Рамиль, как выясняется позже, времени зря не теряет – затаскивает мою сумку в комнату.

– Надо было освободить гостевую спальню, – поясняет, когда я, распаренная, выхожу из ванной. Неуверенно киваю.

– Они надолго приехали?

– Надеюсь, что нет. Все от тебя зависит. Я в душ.

– А я, очевидно, в клетку к голодным тиграм, – констатирую с унынием в голосе.

– Ты всех победишь. Я в тебя верю.

Так-то да. Я не робкого десятка. Делаю глубокий вдох и выхожу в коридор. В конце концов, рано или поздно нам все равно пришлось бы знакомиться. Приходится напомнить себе, что я здесь как раз для этого.

Снизу доносятся голоса. Гремят кастрюли. Что-то весело шкворчит на сковороде. Хлопают дверцы шкафчиков. Уныло спускаюсь по лестнице и замираю на последней ступеньке. Ну конечно. В кухне кипит жизнь. Мать Рамиля катает тесто. Бабуля что-то помешивает в сковороде. В воздухе пахнет жареным луком, мясом и чем-то настолько сытным, что моя поджелудочная начинает авансом просить пощады.

Неудивительно, что у Рамиля были проблемы с весом. Тут, чтобы оставаться худым, нужно переезжать в спортзал на ПМЖ.

– Явилась, – без особой радости констатирует Динара Александровна, окидывая меня недобрым взглядом.

– Добрый вечер, – осторожно улыбаюсь я.

– Уже ночь почти, – сухо поправляет она. – А в доме даже ужина нет.

9.2

А-а-а. Ну, начинается. Медленно перевожу взгляд на стол, на котором столько еды, что мы вчетвером запросто сможем переживать ядерную зиму.

– Да? – удивленно смотрю на стол. – А это что тогда? Декорации к «Великолепному веку»? – Лица женщин вытягиваются. А что они думали? Я тут в качестве бесплатной прислуги? Ха.