Не потому, что она мне говорит. Потому что это на экране моего телефона. Ее история в Instagram. Снимок двух кофейных чашек за полированным деревянным столом, горы на заднем плане - искусно непринужденная фотография, в которой она хороша. На бирке указано местоположение: Schnepf'n Alm.

Я поднимаю взгляд. Она сосредоточенно накручивает макароны на вилку, как будто ничего не произошло.

- Ты сегодня обедал со своей мамой?

Она не поднимает глаз. - Угу.

"В Schnepf'n Alm".

Теперь она поднимает глаза. - Да.

- Ты не упоминал об этом.

Она откладывает вилку. - Я упоминаю об этом сейчас.

"После того, как ты опубликовал это в Instagram".

Ее челюсть сжимается. - К чему ты клонишь, Нико?

Я не знаю, к чему я клоню. Только то, что она встретила свою мать, Кэтрин Моро, женщину, которая отправила ее собирать вещи с двумя чемоданами и виноватым видом, и не подумала сказать мне, пока я не увидел это в Сети вместе с остальными ее подписчиками.

- Как это было? - Спрашиваю я, стараясь, чтобы мой голос звучал нейтрально.

"Отлично. Мы ходили в Schnepf'n Alm. Там было мило".

Schnepf'n Alm. Самый дорогой ресторан в Райтеральме. Белые скатерти, винные карты, требующие присутствия сомелье, заведения, где ломтик хлеба стоит дороже, чем продукты обычного человека.

Конечно.

Должно быть, что-то отразилось на моем лице, потому что она прищуривает глаза. "Я не мог бы повести Кэтрин Моро в какой-нибудь обычный паб".

- Я ничего не говорил.

- Тебе не нужно было. Она берет свой бокал, делает глоток и ставит его на стол сильнее, чем необходимо. "И прежде чем ты спросишь, нет, она не платила. Мой отец запретил ей платить за все, что я ем. Так что, мне пришлось оплачивать все самому. Мне пришлось попросить официанта разделить счет. Ее голос понижается. "Это было неловко".

Год назад, черт возьми, месяц назад, я, возможно, почувствовал бы проблеск удовлетворения от этого. Принцесса, смущенная своей заурядностью. Приходится делить счет, как и всем нам.

Больше нет, но все же есть кое-что пострашнее, чем эта опухоль в моей груди.

Я отталкиваю чудовище, протягиваю руку, глажу ее по щеке большим пальцем. Пытаюсь улыбнуться. Звук получается слабым, далеким, но я пытаюсь.

- Прости, - говорю я. - Звучит... тяжело.

Она немного смягчается, на секунду опирается на мою руку, затем отстраняется. - Все в порядке. Просто... Я не знаю. Я не хотел тебе говорить, потому что знал, что ты так.

“ Например, что? - Спрашиваю я почти шепотом.

- Как будто ты не знаешь, получать ли удовольствие, наблюдая за смущением принцессы, или чувствовать себя виноватым из-за того, что не смог отвести меня туда сам.

Эти слова повисли между нами.

Я открываю рот. Закрываю его.

Потому что она права. Я не знаю, что я чувствую. Может быть, и то, и другое. Может быть, ни то, ни другое.

Я отдергиваю руку. Беру вилку. Переворачиваю макароны, которые мне больше не хочется есть.

- Я не раздражен, - говорю я наконец.

-Хорошо.

"Но, может быть, в следующий раз просто ... расскажи мне. Пока Instagram этого не сделал".

Она не отвечает. Просто берет вилку и возвращается к еде.

***

Час спустя я сижу за столом с телефоном, открытым для просмотра маршрута команды. Федерация доставляет нас на автобусе в Заальбах, отель, предназначенный для гонщиков и персонала. Стандартная процедура. Простая.

Элиза сидит на диване со своим ноутбуком, что-то просматривая. Она оглядывается.

- Когда ты уезжаешь в Заальбах?

"Утро четверга. Скачки в субботу".

"Хм".

Она возвращается к прокрутке. Я наблюдаю за ней секунду, затем, не особо задумываясь, говорю: "Тебе стоит пойти".

Она поднимает удивленный взгляд. - В Заальбах?

- Да. Это недалеко. Ты можешь сесть на поезд или доехать на машине и остаться на выходные. Я был бы рад, если бы ты был там".

Ее лицо озаряется. На самом деле загорается, как это было раньше в Хинтерстодере, в Венгене, до того, как все усложнилось.

-Неужели?

"Да. Я имею в виду, я буду занят тренировками и СМИ, но ... Да. Приходи."

Она уже просматривает расписание поездов, прежде чем я заканчиваю предложение. "Хорошо. Дай мне посмотреть, что есть в наличии".

Я невольно улыбаюсь, возвращаясь к телефону. Это хорошо. Это кажется правильным. Она на моей гонке, в толпе, ждет меня на финише. Так и должно быть.

Десять минут спустя ее улыбка исчезла.

- Что случилось? - Спрашиваю я.

"Отели". Она хмуро смотрит на экран. "Все рядом с местом проведения скачек либо забронировано, либо... дорого".

-Насколько дорого?

Она наклоняет ноутбук в мою сторону. Самый дешевый вариант - 280 евро за ночь. Для комнаты размером со шкаф.

Я моргаю. - На одну ночь?

"Это выходные Чемпионата мира. Все раздуто".

Я прикидываю в уме. Две ночи, может быть, три, если она останется до воскресенья. Это около 900 евро. Только для комнаты.

- Я могу это скрыть, - быстро говорит она, читая по моему лицу. - Все в порядке. Я хочу кончить.