Мои ребра закрываются. Кислород уходит. По радио передают: "Желтый флаг, двенадцатая секция, авария".

Никто из нас не смотрит на экран; мы не хотим быть свидетелями этого. Это лишает нас бравады, напоминает нам о ставках. Вместо этого я поворачиваюсь спиной к экрану и слушаю.

Я жду рева толпы. Они подбадривали его, когда он вставал и махал рукой, давая понять, что с ним все в порядке.

Но вокруг только тишина.

И через несколько ужасных минут вертолет сообщает о самом худшем.

Черт.

Неизвестно, порвал ли он какую-нибудь мышцу, сломал кость или проломил череп.

И мне нужно знать. Это не какой-то неизвестный гонщик, это Лукас.

Я машу Роману, чтобы он приготовил рацию, и сигналю другим нашим ребятам, которые все еще там, следовать за мной.

"Katharina?" Я включаю радио.

Если кто и знает, так это она.

- Мне жаль, Томас, - отвечает она напряженным голосом. - Он был в сознании, это все, что я сейчас знаю.

- Хорошо, - мой голос звучит мягко.

- Ребята, сосредоточьтесь, ладно? С ним все будет в порядке.

Хорошая попытка, Кэт.

Но она права, это не первый раз, когда мне приходится осознавать, что чья-то карьера, возможно, только что закончилась.

Это горные лыжи.

Я снова воткнула наушники, отчаянно пытаясь уловить ритм.

Тирольская латунь. Быстрый разогрев. Надевайте лыжи.

Пришло мое время. Холм безмолвствует. Без шуток, все потрясены.

Тридцать минут спустя я стою у ворот, сердце и разум бьются в ритме стаккато.

Рука маршала.

Звуковой сигнал. Звуковой сигнал. ЗВУКОВОЙ сигнал. Мое тело автоматически переключается на длинный гудок.

Я делаю первый поворот, но ритма просто нет.

S-образная кривая Seele, которая должна ощущаться как хореография, теперь - мусор, хронометраж сбит, линия сбита. Я продираюсь сквозь Freier Fall in pieces, чуть не выплевывая снег в толпу внизу. Подтяжки нет. Никакого контроля. Только притяжение и борьба.

Все, чего я хочу, - это просто быть там, внизу. Нет мотивации.

Меня вообще не волнует результат.

Я пересекаю черту и расстегиваю застежку медленнее, чем когда-либо. У меня дрожат колени. Мои легкие горят — не от бега, а от крика потери.

В загоне для прессы возле финиша царит хаос, сваренный холодным способом. Микрофоны выдвинуты вперед, свет горит, голоса повышаются. Лукас уже находится под присмотром санитаров больницы; о его аварии пишут в газетах, поступают заявления и домыслы.

Я финишировал десятым, не то чтобы меня сейчас волновали очки.

Посреди шторма стоит Катарина с планшетом, прикрепленным к бедру, губы сжаты, но она держит себя в руках. Она произносит отрывочные слова: “В сознании. Перевезен. Операция сегодня вечером. Семья проинформирована ”. Она сочетает панику и профессионализм с точностью хирурга.

Я проскальзываю в заднюю часть палатки, снова надеваю маску, голос приглушен, адреналин все еще трепещет у меня в животе.

Я благодарен. Она привлекает внимание всего мира, так что я не обязан.

Но также: боль пульсирует у меня под ребрами, расстояние между нами, как свежий лед.

Она нужна мне сейчас. Она была нужна мне там, наверху. Я нуждался в ее уверенности, в ее милом беспокойстве, в том напоре, который она мне дарила. Ее голос в моей голове вытащил меня из пещеры, в которой я спрятался после того, как страх и беспокойство загнали меня туда.

Я закрываю глаза, ожидая, когда буря утихнет. Этого не происходит. Лукас в сети, ее голос прорезается сквозь хаос, привкус металла все еще у меня во рту; все это цепляется за меня, пока у меня не начинают гореть глаза. Слезы щиплют, горячие и глупые, и я злюсь на себя за то, что позволила им пролиться. Я глубже прячу лицо в маске, желая, чтобы никто не заметил. Чемпион. Золотой мальчик. И вот я здесь, дрожу, как ребенок, который не может держать себя в руках.

Я давлюсь ругательством, сильно провожу перчаткой по глазам, злясь на влагу, которую она впитывает. Жжение все равно остается. Мой кулак ударяет по пластиковому барьеру один раз, быстро и тихо, затем я отступаю на шум, прежде чем кто-нибудь заметит, что я сломался.

В фургоне слишком тепло, обогреватели гудят, окна запотели от дыхания. Ботинки и сумки громоздятся на полу, гремя при каждом повороте. Никто много не разговаривает.

Нико прокручивает свой телефон, стиснув зубы. Мартин смотрит в окно пустыми глазами. Единственный звук - это шуршание шин по слякоти и случайный кашель, когда кто-то прочищает горло, но не сопровождает его словами.

Я сижу, сгорбившись, на заднем сиденье, ремешок шлема все еще у меня в руке, как будто я забыл, как его снимать. Мои ноги дергаются в призрачных поворотах, мышцы гудят от бесполезного адреналина.

Лукас сейчас в Инсбруке. Сломана голень. Разорван ACL. Они сказали, что это чисто, как перечисление продуктов. Сезон закончился. Может быть, дольше.