И если я буду смотреть на нее слишком долго, я забуду, как сердиться.

***

Katharina

В вестибюле пахнет мокрой шерстью и средством для чистки сосны, на каждой скамейке стоят ботинки, с которых капает вода на каменный пол. Спортсмены приходят и уходят, опустив головы, в наушниках, двигаясь вокруг меня, как ток. Я улавливаю имена, быстро улыбаюсь и пожимаю плечо то тут, то там. Некоторые отвечают мне взаимностью. Некоторые нет. Это нормально. Все устали.

Затем Томас протискивается через стеклянные двери, все еще в полукомбинезоне, глядя, как он волочит свои ноги. Остальные следуют за ним — Мартин в задумчивости, Нико закусывает губу, тренеры делают вид, что не разочарованы. Я тихо говорю: “Хорошая работа сегодня, ребята”, когда они проходят мимо. Нико кивает.

Томас даже не смотрит на меня.

Что-то во мне обрывается.

“ Томас, ” говорю я резко, громче, чем хотела. Он останавливается, оборачивается, не поднимая глаз. “ Тебе не обязательно быть— ” я прикусываю губу, но потом все равно выдыхаю. “...тебе не обязательно быть откровенно грубой со мной”.

На секунду что-то мелькает в выражении его лица. Возможно, сожаление. Возможно, извинение. Но он быстро затвердевает.

Он огрызается в ответ, тихо и резко: “Тогда перестань вести себя так, будто тебе не все равно”.

Слова пронзают меня насквозь. Я сглатываю, плечи напряжены. - Я делаю свою работу.

Но затем добавь более мягким голосом: “Я забочусь о вас, обо всех вас, ребята. Ты это знаешь.

Томас не отвечает. Просто смотрит слишком долго, затем отворачивается и исчезает наверху, стуча сапогами по ступенькам.

Я стою там, ощущая запах мокрой шерсти и сосны в носу, гул голосов вокруг и боль от его молчания, давящая глубже любого оскорбления, слезы застилают мне глаза.

Внезапно всего этого становится слишком много.

***

Томас

Воздух в комнате Лейтнера густой от пота из-за влажных курток, висящих слишком близко к батарее. Парни входят и выходят, понизив голоса, опустив глаза в пол. Никто не смеется. Никто не дразнится.

Дело не только во мне. Все свободны. Мартин неаккуратно катался на лыжах. Нико разгорячен на одной пробежке, на следующей его уже нет. Лукасу следовало бы быть здесь, отпускать шутки, задавать тон, но он на больничной койке в Инсбруке, его нога стянута стальными ремнями. Без него вся команда чувствует себя разбитой. А я? Предполагается, что я буду противовесом. Вместо этого я - якорь, тянущий нас всех ко дну.

Ляйтнер ждет, пока остальные уйдут, затем с тихим щелчком закрывает дверь. Он не теряет времени даром. Он никогда этого не делает.

“Раньше ты был тем, кто высоко держал голову команды”, - говорит он. Его голос низкий, но режет сильнее крика. - Теперь мы тонем.

Я смотрю на половицы, на потертости, оставленные годами носки ботинок. У меня сжимается в груди, каждое слово - правда.

“ Тебе нужно взять себя в руки. Он подходит ближе, не сводя с меня глаз. - Или Маттео сбежит с глобусом прежде, чем ты даже заметишь.

Я киваю один раз. Без возражений. Без оправданий. Потому что какой в этом смысл? Он прав.

Но я не знаю, как это исправить. Лыжи кажутся неправильными, мое тело тяжелеет, в голове шум. Все, чему я привык доверять не задумываясь, утекает у меня сквозь пальцы.

Поэтому я делаю единственное, что знаю: снова ставлю стену.

- Я что-нибудь придумаю, - бормочу я.

Ляйтнер изучает меня, прищурив глаза, как будто видит насквозь.

“ Разберись с этим побыстрее, ” наконец говорит он. “Лидеры не замолкают, когда комната наполняется водой”.

Я выхожу из комнаты со стиснутой челюстью и сжатыми кулаками, притворяясь, что это обещание что-то значит. Притворяюсь, что я действительно знаю, как сделать это правдой.

***

Katharina

На большом экране снова повторяется повтор, голоса комментаторов из динамиков становятся тише. Томас приближается к финишу, лыжи цепляют слишком поздно, плечи напряжены, линия уже пройдена. Десятый. Лицо Маттео заполняет следующий кадр, идеальная улыбка, идеальная победа. Толпа взрывается.

Я сижу, застыв перед экраном, с остывшим кофе в руке.

Мой телефон не перестает жужжать. Каждое уведомление - заголовок, каждый заголовок - нож. Постолимпийский спад? Золотой мальчик потускнел? Австрия в кризисе? Не только Томас. Они окружили всю команду. Гиены, нюхающие кровь. А австрийская пресса - худшая из всех.

Гнев жарко разгорается в моей груди. Защитный гнев. Ради мальчиков, ради Томаса, даже когда он невозможен, даже когда он жесток. Потому что он этого не заслуживает, никто из них этого не заслуживает. Они гонщики, а не солдаты. Они ничем не обязаны средствам массовой информации. И уж точно не перед нацией.

Но ярость бьет в обе стороны. Потому что я знаю гиен. Я был одним из них.