И тут Мартин перегибается через стол, ухмыляясь, его щеки покраснели от вина.

“Эй, Керн— не стыдно позволить Маттео сделать это. У тебя все еще есть скоростной спуск. Наша девушка вернет тебе славу, верно, Катарина?

Я выдавливаю легкую улыбку, пытаясь казаться профессиональной и нейтральной. -Конечно, потому что он победит.

Все за столом смеются шутке Мартина. Но Томас нет. Его вилка застывает. Его голова слегка наклоняется, как будто слова застряли где-то глубже, чем я имела в виду.

Он наклоняется ближе, его плечо касается моего. Его голос низкий, предназначенный только мне.

“Что, если я больше не золотой мальчик?” говорит он грубо. - Я все еще тебе нужен?

Его вилка давит слишком сильно, царапая фарфор. По его лицу пробегает тень. Не высокомерие, не злость. Что-то меньшее, более дрожащее, как будто он готовится к тому, что я рассмеюсь, уйду. Как будто он задает вопрос, ответа на который уже боится.

Мое дыхание затихает.

“Тебе нравится, когда я громко выигрываю. А когда я не выигрываю?”

Я медленно поворачиваюсь к нему. Свет свечи играет на его скулах, заостряя черты лица. Сегодня он выглядит жестче. Злее.

- Не путай стандарты с поверхностностью, - медленно произношу я.

Он издает сухой смешок, наклоняет бокал, наблюдая, как кружится вино.

“ Не знаю, Кэт, может, я просто говорю откровенно. Я катаюсь на лыжах, я побеждаю, я доставляю тебе удовольствие. Забирай выигрыш... Он пожимает плечами, движение жесткое, отрывистое. “...что от нас осталось?”

Слова ударяют, как холодная вода, пропитывая насквозь. Я хочу дотянуться до его руки, чтобы как-то поддержать его, но не делаю этого. Он бы возненавидел меня за это. Жалость была бы ядом.

Итак, я сижу в "жале", прижав ручку к бумаге, заполняя страницу бессмысленными строчками, просто чтобы моя рука не двигалась.

Вокруг нас Нико хлопает по столу с очередным смешком, Мартин начинает производить новое впечатление, а остальные ревут. Звук обрушивается на нас, волна радости и шума, от которого наше молчание кажется острее, тоньше, хрупче.

Томас откидывается назад, заливаясь смехом, как ни в чем не бывало. Его улыбка возвращается на место, легкая и заученная. Он даже бросает взгляд на Джонаса и поднимает бокал в шутливом приветствии.

Я смотрю на свою страницу, царапины перетекают друг в друга, пока не расплываются. Моя грудь сдавлена, дыхание поверхностное.

Воздух спертый, но я чувствую холод, как будто сквозняк из открытой двери только что прошелся по мне насквозь.

Потому что я боюсь, что он прав.

Действительно ли я знаю этого человека? Разве я не влюбился в икону, в золотого лыжника на пьедестале?

Когда этого не будет, кто мы на самом деле?

После бурного ужина в коридоре тихо, слышно только низкое гудение вентиляционных отверстий и приглушенный звон посуды, которую моют на кухне. Мои ботинки шаркают по деревянным половицам, когда я выхожу, в голове все еще гудит от его слов, слишком острых, чтобы их можно было утихомирить.

Я почти скучаю по нему. Он стоит дальше по коридору, наполовину в тени, его куртка перекинута через плечо, голова наклонена, как будто потолочные лампы слишком яркие для него. На мгновение мне кажется, что он просто уйдет. Притворись, что меня здесь нет.

- Томас, - говорю я.

Он останавливается. Медленно поворачивает голову. И когда его глаза находят мои, в них нет гнева. Только тоска, печаль, боль. Это ранит меня сильнее, чем когда-либо могли ранить его жестокие слова.

Его челюсть раз или два шевелится, как будто он собирается что-то сказать, но проглатывает это. Его рука дергается вдоль тела, направляясь ко мне, затем снова сжимается в кулак. Тишина затягивается, тяжелая, ноющая. Он просто стоит там, разрываясь между желанием дотянуться до меня и исчезнуть в темноте.

Еще шаг, а он по-прежнему не двигается.

Моя рука бесполезно повисла вдоль тела. Каждый инстинкт велит утешить его, поддержать, но жалость - последнее, что он принял бы.

Поэтому я делаю единственное, что мне остается. Я поднимаюсь на цыпочки и целую его.

Это легко, просто прикосновение моих губ к его. Но в тот момент, когда его губы приоткрываются, это становится сильнее — голоднее, чем я имела в виду, отчаяннее, чем кто-либо из нас признается. Он реагирует мгновенно, притягивая меня ближе за талию, его дыхание горячее и неровное, как будто он сдерживал его всю ночь.

Когда я отрываюсь, мои губы все еще покалывает, я наклоняюсь к его уху.

“Я все еще ожидаю, что ты победишь”.

На секунду он застывает как вкопанный. Затем его рука крепче сжимает мою спину, и слабый призрак улыбки тронул его губы. Когда они встречаются с моими, в его глазах нет мягкости — но они снова живые.