Она была рядом — это я точно знал, — но почему-то наши пути не пересекались с тех пор, как фургоны въехали в Бормио. Не уверен, было ли это случайно или намеренно. В любом случае, это разозлило меня больше, чем я готов признать. И вот теперь я решил наконец нарушить это неловкое молчание и поговорить с ней.

И мне искренне интересно то, что она хочет сказать. Даже если я скорее умру, чем признаюсь в этом вслух.

Не потому, что я волнуюсь, просто любопытно. Ладно, может быть, немного обеспокоен.

Она всегда знает, что циркулирует в Сети, раньше всех остальных. Если чья-то тетя в Твиттере опубликовала что-то о разбитом колене трехлетней давности, она, вероятно, добавила это в закладки. Вот что она делает: превращает хаос в стратегию.

Я чуть не спросил ее о последнем парне, которого они уволили.

Но опять же, нужно ли мне это знать?

Изменило бы ли знание линию поведения?

Я огибаю край палатки, уже протягивая руку за чашкой. И тут я вижу ее.

Она стоит у дальней стороны, не совсем в кругу гонщиков, но достаточно близко, чтобы ее можно было разглядеть. Планшет в руке, делает вид, что листает, но я уже достаточно хорошо знаю ее лицо, она слушает. Сдержанная, любопытная, самодостаточная. Как кошка на охоте.

На ней те маленькие серебряные сережки, которые я ей подарил. Они двигаются, когда она наклоняет голову, и она так и делает, совсем чуть-чуть, когда Беллини вторгается в ее пространство, словно оно принадлежит ему.

Его куртка наполовину застегнута. Конечно, это так.

Расслабленная поза. Эта небрежная ухмылка.

Мужчина движется так, словно думает, что снег прогибается под ним. Может быть, здесь так и есть. Он вырос в Бормио; это его холм. Значит, никаких признаков нервозности. Его старик, вероятно, столкнул его с трассы для черных, когда на его милой итальянской заднице все еще был подгузник.

И то, как он смотрит на нее — Боже. Как будто она десерт после основного блюда, держу пари, он представляет, как медленно раздевает ее, позволяя своим самодовольным губам скользить по ее животу, пока она растянута на льняной гостиничной кровати, вся теплая кожа и мягкое дыхание.

Эта идея поражает меня, как удар кулаком. Мой живот сжимается от чего-то горячего и примитивного. Потому что она не его, раз ее так изображают, она не его, и точка.

"Усердно работаешь или почти не работаешь?" Говорит Маттео, само небрежное очарование.

Серьезно? В этом суть?

Она улыбается. Не широко. Но и не холодно. Я не слышу ее ответа, но ее поза не говорит "уходи". Она открыта. Вольно.

Он слегка наклоняется ко мне, расслабленный и слишком знакомый. Я беру бумажный стаканчик и наполняю его из дозатора, как будто это самое увлекательное занятие в мире.

Мне следовало бы уйти, но я не могу. В моей груди клокочет зверь, какой-то зверь, которого я еще не встречал.

Затем я слышу это. Его голос понижается, но недостаточно:

"У моего дяди доля в Eurosport Italia. Мы могли бы устроить вступление — ничего официального, просто мягкая посадка. Мог открывать двери".

Что за черт?

Теперь он предлагает ей карьерный рост? Как будто это услуга для вечеринки?

И она... колеблется.

Не обычный вежливый наклон головы или шаг назад. Ее пальцы замирают. Она на самом деле думает об этом.

Я замираю на середине глотка. У воды металлический привкус.

Неужели она не видит этого насквозь?

Катарина не наивна. Она разбирается в людях быстрее, чем я в местности. Но она стоит там, позволяя Беллини раздавать ей подарки, как будто они не требуют никаких условий.

- Кстати, я все еще не согласился на этот ужин, - добавляет он приторным голосом.

"Ничего личного", - отвечает она. "Просто занята".

Она одаривает его мягкой улыбкой — той, которую обычно приберегает для мелких спонсоров или журналистов, которых пытается подтолкнуть не для протокола. Приятная. Не заинтересованно, но и не настолько грубо, чтобы закрыть дверь.

И почему-то это хуже, чем "нет".

И тут она видит меня.

Слишком поздно.

Я уже прохожу мимо с чашкой в руке, делая вид, что ни черта не слышал. Притворяюсь, что я не анализирую каждую черточку ее лица, как будто пересматриваю кадры замедленной съемки после неудачной пробежки.

Я киваю. Быстро. Категорично.

Ее улыбка дрогнула. Всего на секунду.

Беллини замечает. Конечно, замечает. И ухмыляется, как будто он только что что-то выиграл.

Я подумываю о том, чтобы остановиться. О том, чтобы вмешаться, сказать что—нибудь - что угодно.

Но я не собираюсь умолять ее уделить мне внимание в его присутствии.

Не тогда, когда у меня так учащается пульс. Не тогда, когда я не верю тому, что могу сказать.

Поэтому я продолжаю идти, прямо из палатки.

Я даже не знаю, что собирался сказать.

Спросите, думала ли она, что холм смягчится?

Если она все еще считала меня безрассудным… или заслуживающим внимания?