Salzburg, Austria

ФАБИО

Центральный вокзал Зальцбурга всегда кажется мне слишком большим: высокая арочная крыша, сталь и стекло, объявления на трех языках. Никого здесь не волнуют стартовые списки или расписание дележек; они тащат чемоданы на колесиках и хозяйственные сумки, спорят с детьми о мороженом. Я пробираюсь сквозь них с небольшой спортивной сумкой через плечо, в низко надвинутой кепке, и на этот раз никто не смотрит дважды. Ни куртки команды, ни лыжной сумки, ни сувениров. Просто еще один высокий парень, пытающийся не попасть под машину женщины с коляской.

Я останавливаюсь под табло прибытия, запрокидываю голову. На экране мигает ее поезд из Линца, опоздавший на пять минут, платформа двенадцать. Направо. Достаточно времени, чтобы сделать то, что я делал слишком часто с тех пор, как она написала, что забронировала билеты. Я достаю телефон, просматриваю последние сообщения.

ZLA: Переодеваюсь в Линце / почти в Зальцбурге.

Фотография бумажного кофейного стаканчика и ее лыж, прислоненных к скамейке в черной лыжной сумке. Отмены нет, я не смогу прийти. Маленькая, глупая часть меня готовилась к этому с тех пор, как она написала, что купила билет.

На двенадцатой платформе холоднее, в воздухе витает дыхание, пахнет тормозами и горелой пылью. Там есть киоск, где продают плохой кофе и крендельки, пара ребятишек топают ногами, и старик читает газету. Я занимаю позицию там, где обычно останавливается секция велосипедов / лыж, прислоняюсь плечом к столбу и делаю вид, что просматриваю новости. Мое тело на это не купилось.

Вес переминается с ноги на ногу, пальцы выбивают нервный ритм по телефону. Это смешно; я стоял на олимпийских стартовых воротах с меньшим шумом в голове. Это не гонка. Это просто кажется более напряженным, чем на любых гоночных воротах, на которых меня когда-либо чуть не тошнило.

Региональный поезд с визгом въезжает внутрь, из дверей с шипением вырывается порыв теплого воздуха. Люди выплескиваются на платформу знакомой волной — студенты с рюкзаками, семьи, тащащие детей и пластиковые пакеты, двое парней, вытаскивающих пару лыж из дверного проема. Я оглядываюсь в поисках спортивной сумки. Там.

Она выходит из коляски с лыжами в одной руке, спортивная сумка оттягивает другое плечо, рюкзак поменьше каким-то образом втиснут между ними. Конечно, перегружена. Ее капюшон опущен; волосы заплетены в неряшливую косу, которая, вероятно, выглядела аккуратно , когда она покидала Прагу. На ней все написано о путешествиях — мятые джинсы, усталость под глазами, — но ее поза по-прежнему остается той же эффективной спортивной осанкой.

Она отходит на пару метров от двери и замедляет шаг. Большим пальцем проводит по экрану телефона, как будто собирается что-то напечатать. Полсекунды, может, меньше, но я вижу микро-остановку, небольшой изгиб ее плеч внутрь. Это тот самый момент. Тот, куда она все еще могла послать я не могу. Развернись. Возвращайся в безопасный, известный мир языковых школ и мастеров, где никто не наблюдает.

Она этого не делает. Телефон возвращается к ней в карман. Она поднимает голову и осматривает платформу. Наши взгляды пересекаются в толпе. Шум в моих ушах немного стихает.

Я отталкиваюсь от стойки, внезапно слишком остро осознав, что на мне одежда — джинсы, куртка, кепка. Ни нагрудника, ни доспехов. Голой я себя никогда не чувствовала в спортивном костюме. Мое сердцебиение учащается, как будто я стою на стартовой палочке. Мой мозг предлагает обычные простые сценарии — улыбаться, флиртовать, изображать натренированную СМИ очаровашку, - но они кажутся мне неправильными еще до того, как я добираюсь до нее.

“ Привет, ” блестяще справляюсь я, останавливаясь перед ней. Одна рука поднимается наполовину, как будто я собираюсь предложить рукопожатие, но затем я ловлю взгляд ее глаз — широко раскрытых, ярких, немного диких — и отказываюсь от этой идеи.

Вместо этого я раскрываю объятия. Не делая выпада, просто медленно, четко предлагая. Она может войти в это или нет.

Мгновение она не двигается. Ее челюсть сжимается. Затем что-то в ней отпускает, и она делает шаг вперед. Ее тело прижимается ко мне — спереди к груди, бедро к бедру — так, как это было в той каюте во время шторма. Мои руки обхватывают ее спину по чистой мышечной памяти. Я чувствую каждое место, к которому мы прикасаемся, как будто кто-то проводит по нему ручкой. Ее руки опускаются на мои ребра, пальцы на секунду напрягаются, затем смягчаются и сжимают ткань моего пиджака.

- Ты действительно кончила, - говорю я ей в волосы, прежде чем срабатывает мой фильтр.

Она издает тихий смешок, уткнувшись мне в грудь. - Я же сказала, что сделаю это.

Под этим ощущается дрожь, которую я научился слышать — почти. Это то же самое, что видеть свое имя зеленым цветом после неудачной пробежки. Облегчение с синяком под ним.