“Не возражаешь?” Я смеюсь. “Вы двое идите поиграйте в туристов. Я останусь и на самом деле сделаю несколько хороших пробежек. Встречаемся у лыжного автобуса, сколько, в четыре?

“ Четыре, ” немедленно соглашается Ева. - Если мы выживем.

“Будешь”, - говорю я. “Только не ходи за местными во что-нибудь с пометкой "только для экспертов". А если заблудишься, пришли мне селфи с маркером трассы, я провожу тебя домой”.

Ева стонет. “Мисс Гоночные лыжи” теперь наш горный колл-центр".

“ Ты же сам заказал путевку с "Мисс гоночные лыжи”, - говорю я. “Ты знал, на что подписываешься.”

Она смеется и толкается своим плечом в мое. “ Мы это сделали. И мы все еще очень гордимся собой. Но мы также хотим, чтобы в Планаи звучали шлягер и Апероль”.

Анна гладит меня по руке сквозь куртку. “ Честно говоря, мы все равно не успеваем за тобой, - говорит она. - Ты выглядишь счастливее всего, когда забываешь о нашем существовании и исчезаешь под холмом.

“ Это неправда, ” автоматически протестую я, но небольшой укол, сопровождающий это, не причиняет боли. Это кажется… правильным. Видел.

Она поднимает бровь.

“ Ладно, ” соглашаюсь я. - Отчасти верно.

“Видишь?” Говорит Ева. “Итак, выигрывают все. Ты будешь терроризировать черные склоны, а мы будем косплеить болельщиков Чемпионата мира в Шладминге. Мы напишем тебе, когда будем в безопасности в баре ”.

“ Договорились, ” говорю я. “ Иди, иди. Пока я не передумал и не начал тебя сверлить.

Они с грохотом направляются к стыковочному лифту, размахивая своими шестами и уже споря о том, каким маршрутом воспользоваться. Мгновение я наблюдаю за ними, двумя яркими пятнами в толпе, а затем они исчезают — их поглощают лыжники четверга и очереди к подъемнику.

Тишина окутывает меня так, как никогда не бывает в большом городе. Не настоящая тишина — колесо все еще гудит, дети все еще кричат, сноуборды все еще скрипят, — но все ощущается четче, как будто кто-то убрал фоновый шум в моей голове.

Теперь это моя гора — мой день.

Я снова защелкиваю свои крепления, отталкиваюсь к нужному мне лифту и позволяю знакомому скольжению взять верх. Никаких дискуссий, никаких компромиссов, никакого притворства, что мне хорошо на голубых склонах, когда мои ноги жаждут скорости. Только я и все маршруты, которые мне захочется соединить воедино.

На соседнем стуле я занимаю всю скамейку в своем распоряжении. Мои лыжи висят прямо, кончики мягко покачиваются над заснеженными деревьями. Внизу в четверг толпа немногочисленна — хаоса уик-энда пока нет, всего несколько разрозненных групп, а выше - прямые, чистые трассы, где гонщики уже вгрызлись в склон и покинули свои ряды.

Я мысленно планирую свои следующие несколько заездов: еще один на красной дорожке, затем более крутой участок под тренировочными дорожками, возможно, объезд на черную, если она не будет похожа на зону боевых действий. Длинные повороты, чистый напор, никаких туристов, от которых можно увернуться. Рай.

Конечно, как только мой план составлен, мой мозг тут же выдает меня, предлагая образ грустного, горячего австрийца Фабио Байера, сидящего на этом же стуле, стучащего ботинками по моим ботинкам, в спортивном костюме под пиджаком, с сосредоточенным хмурым выражением лица, которое появляется у него на контрольных фотографиях.

Я выдыхаю смех над собой, дыхание затуманивает холодный воздух.

“ Успокойся, ” бормочу я. - У него есть дела поважнее, чем ехать с тобой в одном лифте.

И все же мысль распутывается. Что, если бы он был здесь? Что, если бы я позже увидел этот золотой шлем со спонсорскими наклейками в хижине или в конце переулка — действительно ли я подошел бы и попросил чего-то большего, чем селфи, как говорит Ева? Стоять перед ним с телефоном в руке, пока он изображает ту вежливую улыбку, которую я сотни раз видела в лентах других людей? Стала бы я просить большего? Как это вообще можно сделать?

Говорят, у знаменитых спортсменов девушки выстраиваются в очередь к ним в постели. Но как ты вообще становишься такой девушкой — ты действительно просто подходишь и просишь секса?

Мой желудок сжимается от наполовину трепета, наполовину страха.

В моем сознании вспыхивает образ, быстрый, яркий и нелепый: я, прижатая к какой-то безликой деревянной стене с гоночным костюмом в руках, вместо моих обычных анонимных фантазий с безликими горячими парнями. Мои щеки горят под пуховиком, но я не отвожу взгляда от склона.

“Конечно”, - сухо говорю я себе. “Ты даже не можешь попросить побольше кетчупа. Ты определенно собираешься попросить у чемпиона мира его член ”.

Эта мысль должна была заставить меня съежиться. Вместо этого я ухмыляюсь.

Потому что под всей этой самоиронией скрывается что—то еще - маленькая упрямая искорка, которой не было год назад. Не план, даже не настоящее намерение. Просто тихое, шокирующее осознание того, что если когда-нибудь наступит момент, когда я смогу попросить чего-то большего, чем селфи, возможно, я действительно захочу этого.

Потому что впервые за целую вечность я не чей-то плюс-один на этой горе. Я - это просто я.