Поворачиваю голову вправо и вижу Мирона, который лежит рядом со мной на кровати и спокойно себе посапывает. Во сне он выглядит почти безобидным. Почти. Без этой своей наглой ухмылки, без пошлых шуточек, без похотливых взглядов.

«Ну посмотри, какой милаш, особенно когда спит, — ВГ млеет. — Как большой плюшевый медведь. Который тебя почти трахнул. И почти спас. И почти убил. И почти всё вместе. Романтика».

Заткнись, — вяло думаю я. — Он зэк. Он меня похитил. Он...

«Он тебя спас. От охотников. Он тебя отогревал. Он купил тебе лекарства. Он спит рядом, а не пристаёт. Хотя мог бы. Ты же сама к нему ночью лезла».

Я чувствую, как лицо заливается краской — и не от температуры. Хорошо, что он спит. Не видит меня. Не слышит моих мыслей.

В горле ужасно пересохло. Я готова убить за глоток воды. Прямо сейчас, сию секунду.

Тихонько сползаю с кровати, стараясь не разбудить зэка. Ноги слушаются лучше, чем утром. Не подкашиваются. Только голова слегка кружится, но это терпимо.

Я выхожу из комнаты, прохожу через гостиную к кухне. И когда прохожу мимо окна — затормаживаю. Буквально на месте замираю.

Потому что за окном... три машины.

Чёрные. С тонированными стёклами. Они стоят у самого крыльца, почти вплотную.

Опять глюки?

Я даже глаза на всякий случай протираю. Но нет. Машины остаются на том же месте, что и секунду назад.

Моё сердце начинает учащённо биться. Потому что машины очень знакомые.

Божечки-кошечки. Это отцовские. Я узнаю их по номерам, по маркам, по этой чёрной, вылизанной до блеска поверхности.

Я вижу, как из первой машины выходит мой отец. Собственной персоной.

Камиль Демидов.

Мой папа. Который ищет меня по всей области. Который, наверное, уже перевернул всё вверх дном. И вот — нашёл.

В голове — пустота. Абсолютная. А после дичайшая паника...

«Да... — ВГ вздыхает с трагическими нотками. — А так романтично всё начиналось... Пирожок, рычажок, побеги от полиции... А теперь закопают нашего зэка. Папочка его точно не пощадит».

Папа. Он убьёт Мирона. Даже слушать не станет. Не даст и секунды на оправдания.

— Нет, — шепчу я. — Нет-нет-нет.

Я чувствую, как внутри что-то переворачивается. Я должна... Господи... Я ведь должна сейчас выйти к отцу и всё рассказать? Ведь Мирон... Он преступник, который должен вернуться туда, где ему и место? Это ведь будет правильно?

***

Мои хорошие, сегодня на мою историю действует скидочка) Не пропустите)

"Бывшие. Ненавижу тебя, Гордеев"

- Ты не усвоила главный урок, Таисия. Моё всегда остаётся моим.

Его дыхание обжигает кожу. Заставляет колени задрожать.

- Не смей, Гордеев. Ты сам поставил точку. Я больше не твоя.

- Ошибаешься, Таисия. Моя до последнего вдоха.

Он - мой бывший. Тот, после кого я собирала себя по крупицам. Выжила. Смогла. Построила карьеру, личную жизнь. А теперь он с ноги распахивает дверь и заявляет, что имеет на меня права. Наглый. Беспринципный. Ужасный!

- Ненавижу тебя, Гордеев.

- От ненависти до любви один шаг, родная.