Не на крышу – слишком высоко. На выступ соседнего дома, потом на карниз, потом ухватился за водосточную трубу и подтянулся. Пальцы скользили по ржавому железу, но он не отпускал.

Человек в балахоне наконец обратил на него внимание.

– Ты смел, – сказал он, и голос его был сухим, как шелест осенних листьев. – Или глуп. Не решил ещё.

Кирилл вскочил на крышу. Меч был наготове, но маг даже не пошевелился.

– Кто ты? – спросил Кирилл.

– Проводник, – ответил тот. – Я пришёл посмотреть на того, о ком говорят на востоке. Багровый. Убийца двух тысяч. Палач степняков. – Он склонил голову набок, и в прорези капюшона блеснули жёлтые глаза. – Ты не похож на палача.

– А ты не похож на человека, – ответил Кирилл.

Маг усмехнулся. И в этой усмешке было что-то такое, от чего кровь застыла в жилах.

– Воротынский ждёт тебя, – сказал он. – Он знал, что ты придёшь. Знал, что ты пойдёшь к источнику. И он готов.

– Тогда почему он не пришёл сам? – спросил Кирилл.

– А зачем? – маг сделал шаг назад. – У него есть мы. Сотни нас. Тысячи. Ты убьёшь десяток, сотню, но мы будем приходить снова и снова. И каждый раз ты будешь терять кровь. Каждый раз ты будешь слабеть. А когда ты упадёшь, Воротынский придёт и возьмёт то, что ему нужно.

Кирилл молчал. Он чувствовал, как внутри пульсирует сила 4-го источника, как она ждёт, когда он выпустит её. Но он сжимал её, не давал вырваться. Не здесь. Не сейчас.

– Ты ошибаешься, – сказал он. – Я не упаду.

– Посмотрим, – маг поднял руку, и между его пальцами заплясала чёрная молния. – Посмотрим, как долго ты продержишься, Багровый.

Он ударил.

Кирилл не стал уклоняться – некогда. Он вскинул меч, и багровый свет вырвался из его ладони, встречая чёрную молнию на полпути.

Взрыв был такой силы, что крыша под ногами провалилась.

Кирилл упал, пролетел сквозь чердачные перекрытия, пробил потолок второго этажа и рухнул на пол, засыпанный щепой и пылью. В голове гудело, в ушах звенело, но он поднялся.

Маг исчез.

На его месте осталась только выжженная проплешина на крыше и запах озона.

– Кирилл! – крик Вероники донёсся с улицы.

– Жив! – ответил он, отряхиваясь. – Маг ушёл. Заканчивайте здесь.

Бой затих. Наёмники, оставшиеся без предводителя, дрогнули. Первый бросил оружие и побежал. За ним – второй, третий, пятый. Через минуту двор был пуст, только тела убитых и лужи крови на промёрзшей земле.

Алексей стоял посреди этого хаоса, тяжело дыша. Его меч был красным от локтя до рукояти. Кузьма сидел на земле, прижимая окровавленную тряпку к плечу – стрела всё-таки достала его. Сеня опустил щит и согнулся пополам, пытаясь отдышаться.

Вероника подошла к Кириллу, взяла за руку.

– Ты ранен?

– Нет, – он покачал головой. – А вы?

– Царапины, – она посмотрела на его руку, на которой всё ещё пульсировал багровый свет. – Ты использовал силу?

– Чуть-чуть, – ответил Кирилл. – Пришлось.

Он посмотрел на небо. Солнце клонилось к закату, и тени становились длиннее.

– Хороним мёртвых и уходим, – сказал он. – Ночью они вернутся. И их будет больше.

– Их всегда будет больше, – сказал Оболенский, подходя. – Ты это знаешь.

– Знаю, – ответил Кирилл. – Поэтому мы не будем ждать. Завтра на рассвете идём к имению.

– А как же источник? – спросил Михаил.

– Источник подождёт, – Кирилл посмотрел на восток, где в сгущающихся сумерках уже угадывались очертания гор. – Сначала Воротынский. Потом – всё остальное.

Они похоронили убитых на деревенском кладбище – просто чтобы не гнили и не привлекали зверей.

Кузьма, несмотря на раненое плечо, копал наравне со всеми. Земля промёрзла, ломы звенели о камни, и через полчаса руки уже не слушались, но никто не жаловался.

– Два года назад я бы не смог, – сказал Кузьма, когда они закончили. – Смотреть на мёртвых. Копать для них ямы. А теперь… – он посмотрел на свои ладони, покрытые мозолями и ссадинами, – теперь это просто работа.

– Война меняет людей, – ответил Алексей, бросая последнюю лопату земли на общую могилу.

– Война не меняет, – возразил Оболенский. – Война показывает, кем ты был на самом деле.

Кирилл промолчал. Он стоял у свежей могилы и смотрел на деревянный крест, который сколотил своими руками. Под этим крестом лежали те, кто ещё утром был жив. Те, кто, возможно, не хотел воевать. Те, кто просто выполнял приказ.

«Ты убил две тысячи человек на юге, – говорил ему Первый Димидов во сне. – Но это были враги. Чужие. А теперь на кону – свои».

Свои? Эти наёмники, которые напали на них в деревне, – они были чужими. Но они тоже были чьими-то сыновьями, братьями, отцами. И они тоже не проснутся завтра.

Кирилл перекрестился – по старинному обычаю, которому научила его Матрёна. Не потому, что верил. Потому, что так было правильно.

– Едем, – сказал он.