Отряд покинул деревню, когда луна уже поднялась высоко. Ехали без огней, ориентируясь по звёздам и чутью Кирилла, который чувствовал дорогу даже в полной темноте.

Следующая деревня встретила их тишиной. Но не мёртвой – живой, насторожённой. В окнах горели свечи, но когда отряд въехал на улицу, огни погасли.

– Не боись, – крикнул Кузьма в темноту. – Мы не воры. Мы идём к графу.

Из крайнего дома вышел старик с вилами.

– К графу? – переспросил он, щурясь. – Зачем?

– Поговорить, – ответил Кирилл. – По-хорошему или по-плохому – как он решит.

Старик посмотрел на него долгим взглядом. Потом перевёл взгляд на Веронику, на Алексея, на Оболенского, который держался чуть в стороне и смотрел на избу с каким-то странным, болезненным интересом.

– Княжич? – спросил старик, узнав Оболенского. – Ты ли это?

– Я, дед, – ответил Оболенский. – Живой пока.

– А мы думали, ты погиб. Как все ваши.

– Не дождутся.

Старик помолчал. Потом опустил вилы.

– Граф не тот, кем был, – сказал он. – Он продал душу. Мы видели. По ночам над имением стоит чёрное зарево, и земля дрожит. А в горах… – он перекрестился, – в горах кто-то рычит. Спал тысячу лет, а теперь проснулся.

– Змей, – тихо сказал Сеня.

– Змей, – кивнул старик. – Или кто пострашнее. Мы уходим отсюда. Кто может – уходит. А вы… вы зачем лезете?

– Затем, что если мы не полезем, никто не полезет, – ответил Кирилл.

Старик смотрел на него ещё долго. Потом покачал головой, развернулся и ушёл в дом.

– Удачи вам, – бросил он из темноты. – Она вам понадобится.

Они переночевали в пустой риге, на соломе. Кирилл не спал – сидел у входа, глядя на дорогу, которая уходила в темноту. В руке он сжимал кристалл , который дал ему Оболенский два года назад.

Кирилл убрал кристалл в карман.

Вероника вышла к нему, села рядом.

– Не спится?

– Некогда, – ответил он. – Думаю.

– О чём?

– О том, что старик сказал. «Продал душу». Ты веришь, что человек может продать душу?

– Верю, – она помолчала. – Я видела таких на юге. Маги, которые отдали себя тёмной силе. Они уже не люди. Они – оболочки.

– И Воротынский – такой?

– Не знаю, – Вероника взяла его за руку. – Но мы это узнаем.

Кирилл посмотрел на неё. В свете луны её лицо казалось бледным, почти прозрачным, но глаза горели – серые, глубокие, как омут.

– Ты не боишься? – спросил он.

– Боюсь, – честно ответила она. – Но я боюсь не за себя. Я боюсь за тебя.

– Со мной всё будет хорошо.

– Врёшь, – она улыбнулась. – Но я всё равно верю.

Они сидели так до рассвета – молча, держась за руки. И когда первые лучи солнца окрасили небо в розовый цвет, Кирилл поднялся.

– Пора, – сказал он.

– Пора, – ответила она.

Утром они двинулись дальше.

Дорога шла через лес, который с каждым часом становился всё мрачнее. Деревья здесь были старыми, с раскидистыми кронами, которые почти не пропускали свет. Воздух был сырым, тяжёлым, и пахло здесь не лесом – чем-то гнилым, застоявшимся.

– Чувствуете? – спросил Сеня, поёживаясь.

– Магия, – ответил Оболенский. – Чёрная магия. Она пропитала землю, воздух, воду. Воротынский не просто живёт здесь. Он изменил это место.

– Может, обойдём? – предложил Кузьма.