Я чуть поворачиваюсь – и, конечно же, там стоит мой бывший.

Как будто этот вечер не мог стать еще хуже.

Я переминаюсь в ботинках, ощущая, как гнев растекается по всему телу. Интересно, что он сделает, если я просто сделаю вид, что его не существует?

Он прочищает горло. Ладно.

— Бен. — Его имя слетает с моих губ с интонацией смертельной скуки.

Я ищу взглядом Торна. Он же мой парень. Разве не сейчас он должен эффектно появиться и спасти положение?

— Как дела?

Краем глаза я его осматриваю.

Мне стоит спросить, как у него дела после того, как он совал язык в горло другой девушке, еще будучи моим парнем, всего через пару недель после инцидента. Но вместо этого я бормочу:

— Без тебя лучше.

— Что? — переспрашивает он, наклоняясь ближе.

Я отступаю назад и натыкаюсь на что-то твердое. По телу проносится волна мурашек.

Мне достаточно беглого взгляда, чтобы понять, что здесь полно народу.

Все столики заняты.

Я замечаю два выхода и мгновенно прокладываю в голове маршрут на случай пожара.

Боже. Возьми себя в руки, Брайар.

Мне бы точно не помешала помощь парней в белых халатах.

— Привет. — Крепкая ладонь сталкивается с моей, и волна тепла разливается по коже, сгоняя мурашки. Мои пальцы переплетаются с его, будто узнали Торна раньше, чем мозг.

— Привет, — шепчу я.

Мое дыхание сбивается, и он, должно быть, замечает это, потому что его внимание тут же падает на мой рот.

— Откуда вы двое знаете друг друга? — допытывается Бен, по-прежнему стоя слишком близко.

Готова я или нет, игра начинается.

Рука Торна остается в моей, и его поддержка за спиной дает мне силы собраться.

— Мы встречаемся, — я снова поворачиваюсь к Бену и наслаждаюсь шоком на его лице.

Его брови взлетают к волосам, а по лицу пробегает тень замешательства. Он переводит предательский взгляд на своего товарища по команде.

— Ты встречаешься с Брайар? — спрашивает Бен. — С каких пор?

Торн сужает глаза.

— А с каких пор тебя волнует, с кем я встречаюсь, Паттерсон?

Я сжимаю руку Торна, и он тут же опускает взгляд на меня. Внимательно изучает мое выражение лица, затем снова переключается на Бена.

Бену хватает нескольких секунд, чтобы пробормотать что-то и уйти.

Или, лучше сказать, уползти.

Торн слегка толкает меня локтем.

— Объяснишь, что это было?

От него приятно пахнет. Я сглатываю, игнорируя странное ощущение внизу живота.

— Бен мой бывший.

— А, — он явно удивлен. Его взгляд скользит по залу и останавливается на Бене.

Все пялятся на нас.

Включая Бена.

— Это неловко, — признаюсь я.

Пытаюсь высвободить руку, но пальцы Торна лишь крепче сжимают мои.

— Что именно? То, что твой бывший, который заодно мой напарник по команде, смотрит на меня так, будто я что-то украл у него? — Он усмехается.

Если я не ошибаюсь, Торну это даже нравится.

А вот мне – совсем нет.

— Я не принадлежу ему, — шиплю сквозь зубы.

Торн хмыкает.

— Чувствую тут какую-то враждебность, угрюмая кошка. Давай, рассказывай. Кто кого бросил?

Щеки горят от воспоминания, как Бен целовал другую, пока мы еще были вместе.

— Мне не нравится выражение твоего лица, — замечает Торн.

— А мне не нравится, как вся пиццерия уставилась на нас, — понижаю голос и наклоняюсь к нему. — Сделай что-нибудь.

На его лице появляется дерзкая ухмылка.

— Например? Поцеловать тебя?

Я задыхаюсь.

— Что? Нет! Я же сказала – никаких поцелуев.

Он тихо смеется:

— Шучу. Хотя… увидеть лицо Бена после этого было бы весело.

Правда. Но все равно – нет.

— Может, сядем уже? — спрашиваю я, отчаянно пытаясь выбраться из центра внимания.

Торн, который внезапно кажется нервным, резко кивает.

— Наверное, надо.

— Что значит «наверное»? — сердито шепчу я. — Это ты должен знать, что делать.

Торн начинает тянуть меня к дальнему столику, забитому футболистами и их подружками. Я узнаю некоторых девушек, но мы недостаточно близки, чтобы помнить их имена.

— Кто сказал, что я знаю, что делать? — спрашивает он. — Это у тебя уже был опыт отношений.

Со стороны, наверное, кажется, будто мы просто тихо беседуем. На самом деле мы препираемся, как пожилая женатая пара.

— У тебя тоже! — парирую я.

Торн останавливает меня, не дав приблизиться к столику, за которым сидят его друзья. Я сосредотачиваюсь на морщинке между его бровей, которая выдает замешательство.

— С чего ты взяла?

Я замираю, пытаясь вспомнить. Наверняка у него уже была девушка, верно? Я вглядываюсь в его безупречное лицо, но вижу только неуверенность и беспокойство.

— У меня никогда не было постоянной девушки, — он отводит взгляд, будто смущен. — И уж точно я не считал своими девушками тех, кого мне навязывали родители.