Мне не нужно повторять дважды. Я бросаюсь на землю, сворачиваясь в клубок и закрывая голову руками. Вокруг нас хлопают десятки крыльев — на нас налетает целая стая летучих мышей. Их визг пронзает уши, громче всего, что я когда-либо слышала. В конце концов шум стихает, оставляя после себя глухую тишину.

Я приподнимаюсь, замечая Торна в нескольких шагах. Он покрыт слоем пыли, она осела на его одежде и в волосах. Смех поднимается к горлу, но замирает, когда я понимаю, что, скорее всего, выгляжу так же.

— По крайней мере, это не крысы, — замечает Торн.

Я хмурюсь, поднимаясь на ноги, и мы оба пытаемся стряхнуть с себя грязь.

— Это крысы с крыльями. Лучше от этого не становится.

Он усмехается, но я напрягаюсь, когда ко мне возвращается навязчивый вопрос.

— Что случилось с твоими крыльями? — требую я. — Куда они деваются, когда ты ими не пользуешься?

Он пожимает плечами, оставляя меня позади и направляясь дальше по тоннелю.

— Может, когда-нибудь покажу.

Я фыркаю, следуя за ним.

— Ты тренируешься быть загадочным или это у всех Жнецов врождённое?

— Не знаю, — бросает он через плечо. — Я не так уж многих встречал.

Я быстро его догоняю, благодарная за то, что тоннель достаточно широк, чтобы идти рядом.

— Серьёзно?

Он кивает.

— Дай угадаю, ты думала, что я пришёл из какой-нибудь скрытой колонии в горах Царства Смерти?

Жар поднимается по моей шее от его слов. Именно так я и думала.

Он смеётся, но в этом смехе есть острота.

— Да, всё было не совсем так.

— Есть другие Жнецы? — осторожно спрашиваю я.

Он неопределённо пожимает плечом.

— Кстати, мне любопытно, почему ты никому не рассказала, кто я такой?

Я смотрю вперёд, избегая его взгляда.

— Может, я знаю, что мне никто не поверит.

Он кивает.

— Поэтому я и не рассказал никому о твоей эйдолон.

Я замираю и медленно поворачиваюсь к нему.

— Ты не помнишь, как познакомила меня со своей милой подружкой? — дразнит он, проводя рукой по растрёпанным волосам.

— Я не забыла, — поправляю я, и мои щёки вспыхивают ещё сильнее. — Я просто не ожидала, что ты знаешь, как они называются.

— Я читаю, — говорит он, не давая никаких дополнительных объяснений.

Мои глаза сужаются. Я прекрасно знаю, что эта тема упоминается далеко не во многих книгах. Это не та информация, на которую люди натыкаются случайно.

— По моим подсчётам, — продолжает он, — ты первый Иллюзионист, способный призвать эйдолона, по меньшей мере за пять столетий.

— Шесть, — поправляю я. — Если уж считать.

Уголок его губ приподнимается в кривой улыбке.

— Это, в сочетании с тем, что ты ещё и рейф, делает тебя по-настоящему редкой.

Я отбрасываю несколько медных прядей за плечо.

— Похоже, Судьбы выбирают любимчиков. Постарайся не звучать завистливо.

— Какой бы грозной ты ни была, — его лёгкий тон исчезает, и в голосе появляется почти сожаление, — в настоящем бою у тебя не было бы против меня ни единого шанса.

— Посмотрим, — тихо отвечаю я, не понимая этой внезапной перемены.

— Надеюсь, нет, — мягко говорит он и меняет тему. — Твои родители так же одарены, как ты?

Я качаю головой.

— У моего отца нет магии, а вот моя мать происходила из сильной линии Иллюзионистов. По крайней мере, так мне говорили.

Он приподнимает бровь.

— Она умерла, когда я родилась, — поясняю я.

Сочувствие мелькает в его глазах.

— Мне жаль.

Я киваю, не зная, что сказать дальше. Некоторое время мы идём молча, пока не выходим к развилке, где у нас есть два пути: продолжить идти прямо или свернуть на новый, ведущий вверх по лестнице.

По наитию я делаю шаг к новому пути. Это кажется правильным. Почти неизбежным. Но Торн качает головой, указывая в другую сторону.

Я уже собираюсь последовать за ним, но словно подталкиваемая невидимой силой, снова поворачиваюсь к лестнице. И когда делаю к ней шаг, происходит нечто неожиданное.

Мой ошейник пульсирует.

Вспышка жара разливается по коже, быстро затихая, прежде чем повториться снова. Я хватаюсь за ожерелье — мои пальцы ледяные по сравнению с его теплом. Что со мной происходит?

Что-то тянет меня за руку, и я вздрагиваю. Опустив взгляд, я вижу руку в перчатке, сжимающую мой бицепс.

— Айверсон, — шепчет Торн, его брови сведены тревогой. — Ты в порядке?

Я вырываюсь из его хватки, ненавидя то, как странно, должно быть, выгляжу сейчас.

— Нам нужно идти туда. — Он кивает в противоположную сторону. — Прислушайся.

И только тогда я слышу вдалеке приглушённые голоса. Я хмурюсь. Как я могла не заметить их раньше?

Снова касаясь ошейника, я обнаруживаю, что камни остыли. Что бы это ни было, оно уже закончилось. Тряхнув головой, чтобы прояснить мысли, я нехотя следую за ним по прежнему пути. И всё же не могу удержаться и ещё раз оглядываюсь назад. Что бы ни находилось там наверху, что-то подсказывает мне: меч — не единственное, что Бэйлор скрывает здесь внизу.

 

 

Глава 12.