Илья иначе укладывает мои ноги на своих плечах и мягко целует мою ступню. От этого — странно, у меня в груди вздрагивает что-то очень живое. Он прямо здесь со мной. Я знаю это. Он отстраняется и снова входит глубже; тело будто само тянет его ближе: оно готово. Меняет движение, и меня пробирает дрожь где-то внутри. Никто не делает это так, как Илья Мельников. Он будто создан для этого.

Он усиливает темп, глубоко, жестко, и я закрываю глаза, проводя ладонями по его крепкой спине, чувствуя рельеф. Его губы у меня на шее, у уха. От его дыхания по позвоночнику бегут мурашки. Ощущение его власти разгоняет кровь, и он вдруг отстраняется, опускается ниже, чтобы коснуться самых чувствительных уголков моего тела… и это сводит меня с ума.

Я никогда не была с мужчиной, который делает так: он может остановиться посреди секса, чтобы снова довести меня до предела — ему это нравится. И мне тоже. Это разрывает меня на части. Илья держит меня так, будто я принадлежу ему, на его лице — чистое наслаждение: от этого я не могу не улыбнуться.

Илья Мельников делает это не ради меня. Он делает это потому, что ему самому это нужно, и ничего горячее я в жизни не видела и не чувствовала.

Я дергаюсь от волны наслаждения, тело содрогается, и меня мощно накрывает — до темноты в глазах. В следующее мгновение он переворачивает меня на живот и ставит на колени. Он входит глубоко и дальше действует так, что я не могу ни думать, ни говорить — только держаться.

Сильные, тяжелые движения; звук наших тел в комнате становится все громче. Его пальцы сжимают мои бедра почти до боли, и это… неправдоподобно хорошо. Вот каким, наверное, и должен быть секс. Жарким, сильным, настоящим. Где действует единственное правило — никаких правил.

Он меняет мою позу, прижимая плечи ниже, и начинает стонать — низко, хрипло. Он уже не контролирует себя: тело само берет то, что ему нужно. Берет от моего тела. Илья Мельников — это много. Очень много.

— Сильнее! — рычит он. — Давай сильнее!

Я сжимаюсь изо всех сил, у него подрагивают ноги, он срывается на резкий звук, удерживая себя глубоко, и меня накрывает — еще раз. Я утыкаюсь лицом в матрас, а он замедляется, постепенно отпуская напряжение до конца.

Мы возвращаемся на землю. Илья падает на меня сверху, мы оба мокрые от пота. Я чувствую его сердце, оно колотится рядом с моим.

— Кровать работает, — тяжело выдыхает он.

Я сонно улыбаюсь, полностью выжатая.

— Еще бы.

Я просыпаюсь от того, что матрас прогибается, — Илья встает. Слышу шаги, шум воды, шорох сумки.

— Ты куда? — сонно спрашиваю я.

— Я голодный, — бурчит он. — Мы вчера не ели.

Я улыбаюсь, натягивая на себя простыню.

— Мы… ели. Просто не еду.

— Я про нормальную еду, — фыркает он.

Я сажусь.

— Я сделаю завтрак.

— Тут нет продуктов.

— Блин!

Он хватает меня за руку и тянет:

— Поехали найдем что-нибудь.

Я иду в ванную, и когда возвращаюсь, Илья уже ждет меня внизу. Накидываю его рубашку и спускаюсь.

Илья стоит в гостиной и резко распахивает шторы.

— Это еще что такое?.. — бормочет он.

Я слышу странный звук, будто кто-то стучит по стеклу мелкой дробью.

— Что за шум? — хмурюсь я.

— Не знаю, — отвечает он, напряженно оглядываясь.

Мы идем по комнатам, открываем шторы одну за другой.

— Может, кто-то в стенах? — осторожно говорю я.

Илья широко раскрывает глаза.

— Кто?

— Не знаю… крысы?

— Что?! — он резко поворачивается. — Только не это!

Чем ближе мы к задней части дома, тем громче становится стук.

Илья идет, выставив руки вперед, как будто ждет нападения.

— Что там вообще может быть? — шепчет он, затаив дыхание.

— Не знаю…

Он осторожно заглядывает в щель между шторой и дверью, потом выпрямляется с таким выражением лица, будто ему показали что-то оскорбительное.

— Что там? — спрашиваю я.

— Утки.

— Что?

Он резко распахивает шторы, и я вижу целую банду уток, которые клюют стекло и толпятся у двери, как будто это их дом, а мы тут лишние.

— Что они делают? — ошарашенно спрашиваю я.

Илья распахивает дверь и рявкает:

— А ну пошли вон!

И в ту же секунду утки… влетают внутрь. Прямо под его ноги.

— Да вы издеваетесь?! — орет Илья.

Они несутся по дому, хлопают крыльями, крякают, устраивают хаос.

— Валите! Вон из моего дома! — Илья почти в панике.

Я не выдерживаю и начинаю смеяться так, что с трудом стою на ногах.

Утки почему-то решили, что им нужен именно Илья: подпрыгивают, толкаются, напирают на него, как на главного по кормежке. Илья вылетает на улицу, и вся эта утиная шайка мчится за ним по дорожке.

— Позови кого-нибудь! — кричит он мне через плечо.

Я сгибаюсь пополам от смеха.

— Кого?! Утиный спецназ?!

Илья оборачивается, злой, растрепанный, и от этого он выглядит еще красивее — и еще смешнее.

— Катя, это вообще не смешно!

А утки в этот момент снова дружно атакуют, и он отступает, размахивая руками, как дирижер апокалипсиса.