— Что он с тобой сделал? — я продолжаю давить. У меня такое чувство, что это единственный способ заставить её открыться.

— Я… я уже говорила тебе, — запинается она.

— Дэш, — стонаю я. — Мы никогда ничего не скрывали друг от друга. Я знаю, об этом тяжело говорить, но поделись со мной. Позволь мне помочь тебе нести это бремя.

Кажется, будто ей физически больно, когда она качает главой. Затем выражение её лица становится умоляющим:

— Пожалуйста. Не надо.

— Чего не надо? — спрашиваю я, делая шаг к ней.

Она отступает, её глаза лихорадочно бегают по столовой и гостиной.

— Просто… просто… не надо. — Снова переведя взгляд на меня, она тяжело сглатывает.

Я поднимаю руку и потираю челюсть; щетина отзывается скрежещущим звуком.

— Я просто хочу помочь тебе.

Начинает казаться, что главная проблема сейчас — это я сам.

ДЭШ

Долгое мгновение мы молча смотрим друг на друга. Затем я вижу, как что-то надламывается в глазах Кристофера, и он делает шаг ко мне. Он замирает, выглядя совершенно измученным.

Секунду спустя он проигрывает битву, которая бушевала внутри него, и в три широких шага преодолевает расстояние между нами, хватает меня и резко прижимает к своей груди.

Не в силах больше сдерживаться, я даю волю слезам, превращаясь в рыдающий комок в его руках.

Мне так жаль. Я бы хотела быть сильнее.

Я ненавижу то, что это делает с ним.

Кристофер ведет нас к дивану, и когда мы садимся, я тыльной стороной ладони вытираю щеки.

Тишина наполняет комнату, и я понимаю, что не могу продолжать в том же духе. Это несправедливо по отношению к Кристоферу. Он заслуживает кого-то, кто… не сломлен. Сдавленный всхлип срывается с моих губ, и я сама себе кажусь жалкой.

Кристофер заслуживает жену-трофей.

Тяжело сглотнув, я собираю в кулак остатки мужества и произношу:

— Мне правда очень жаль. За всё. Ты заслуживаешь гораздо лучшего.

Чем я… эта сломленная женщина, которой я стала.

Он молчит и, пристально глядя на меня, ждет продолжения.

Я снова сглатываю ком в горле.

— Я… я чувствую себя так… будто я всё еще застряла там.

— Но ты ведь знаешь, что ты в безопасности, верно? — мягко спрашивает он.

Я киваю, уставившись на свои руки, лежащие на коленях.

— Прости меня. — Мой голос дрожит, когда я признаюсь: — Я не хотела тебя расстраивать.

Он тянется к моим рукам, но тут же отстраняется.

— Дело во мне? Я сделал что-то не так?

Я качаю главой, мои плечи поникают.

— Нет. Это просто… я.

— Тебе совсем не становится лучше? — я слышу нотки отчаяния в его голосе, и это разбивает мне сердце еще сильнее.

— Я просто… мне просто страшно… всё время. И кажется, что это лишь вопрос времени.

— Вопрос времени до чего? — спрашивает он.

Мои плечи опускаются еще ниже, я качаю главой, не в силах произнести эти слова.

Кристофер поворачивается ко мне всем телом.

— Вопрос времени до чего, Дэш? Что должно случиться?

Не находя в себе смелости сказать это вслух, я всхлипываю:

— Я не могу.

— Можешь, — настаивает он. — Скажи мне. Пожалуйста.

Кажется, если я произнесу эти слова вслух, они станут реальностью. С моих губ срывается рыдание, звучащее потерянно и хрупко, когда я шепчу:

— До того, как ты меня бросишь.

Я закрываю глаза, и по телу пробегает дрожь.

— Ты правда думаешь, что я тебя брошу? — спрашивает он, и в его тоне звучит крайнее недоумение. Будто это самая абсурдная идея в мире.

Я киваю, и отчаянный звук вырывается из моей груди.

— Как ты можешь так думать? — в его голосе нарастает раздражение. — После всего, что было между нами, после всех тех раз, когда я уверял тебя в своей любви, в том, как много ты для меня значишь? Почему?

— Это… просто… оно здесь. — Я делаю удушливый вдох. — Оно всегда здесь.

— Я сделал или сказал что-то, что навело тебя на эту мысль? — Слыша, как он раздавлен, я чувствую себя ужасно и могу только качать главой. — Тогда что, Дэш? Между нами всегда всё было прочно. Почему ты усомнилась во мне сейчас?

Я снова всхлипываю и сквозь слезы выпаливаю:

— Я не в тебе сомневаюсь.

На этот раз Кристофер тянется к моему лицу и, взяв меня за подбородок, поворачивает мою голову так, чтобы я посмотрела на него.

— Дэш, пожалуйста, откройся мне.

Наши глаза встречаются, и при виде тревоги и душевной боли в его взгляде слезы хлынули с новой силой.

— Однажды… ты поймешь… что можешь найти… кого-то гораздо лучше… чем я. — За этими словами следует резкий, горький привкус желчи во рту.

— Никогда, — хрипит он, и его черты лица ожесточаются еще сильнее. — Никогда.

Слова, в которые меня заставили поверить — которые вбили мне под кожу — вырываются из меня вместе с тяжелым дыханием:

— Ты заслуживаешь жену-трофей. Не кого-то вроде меня. Не что-то настолько… сломленное.