— Резня прошлой ночью, — говорит она ошеломленным голосом. — Пока десять смертей. Они говорят, что это был спор о картельном сговоре с участием четырех разных организаций.

— Дай угадаю, «Ред лиф», Хартфорды, МакАртуры и «Ла Кинта Муэртэ»?

— Хорошая догадка, — бормочет она.

— Они уже объявили о жертвах?

Джулия оглядывается, впиваясь зубами в нижнюю губу.

— Пока четверо из Хартфордов, и трое МакАртуров. Они все еще опознают тела.

— Адриан и мама Эйч?

Она кивает.

— Мне очень жаль.

Она пожимает плечами и снова поворачивается к экрану, но для нее это нелегко. Одно предательство не отменяет многолетних кровных уз. Я понимаю. Наблюдение за тем, как фотографии моих родителей заполняют экран подробностями их смерти, вызывает у меня боль в животе, хотя этого не должно быть. Они пытали и мучили меня всю мою жизнь. Я должен быть чертовски рад, что они мертвы, и, возможно, я радуюсь. Одна эмоция не отменяет другую.

Но потом на экране появляется мое лицо... и Джулии.

— Мы тоже мертвы? — Спрашиваю я.

Губы Джулии растягиваются в легкой улыбке.

— Меррик справился. Он сказал, что мы можем начать все сначала.

— Да, — говорю я на выдохе. — Думаю, он имел в виду это буквально.

— Интересно, кому на самом деле принадлежат эти тела?

Кажется, я знаю одного из них.… Патрик был бы взволнован, узнав, что он помогал мне даже после смерти.

— Что за шумиха? — спрашивает голос постарше.

Я оборачиваюсь и вижу дедушку, неторопливо идущего к нам с полотенцем, обернутым вокруг талии. Он, должно быть, закончил свой утренний заплыв.

— Просто смотрю новости о наших смертях.

Его улыбка исчезает, когда он подходит и встает рядом со мной.

— Черт возьми, малыш, — бормочет он. — Не каждый день такое видишь.

Он обнимает меня за плечи и сжимает.

— Похоже, официально я теперь никто, — говорю я.

Я смотрю на синяк на своей руке. Следы с прошлой недели начинают исчезать, но шрамы никогда не пройдут. Они будут продолжать выкрикивать мрачную, уродливую правду о том, кто и что я такое.

Они могут «убивать меня» каждый день, и это не изменит того факта, что я был избит и сломлен. Меня использовали, оскорбляли и подвергали всему злу, которое может предложить этот мир. Я купался в грехе так глубоко и грязно, что временами я даже не могу взглянуть на себя в зеркало. И теперь я должен начать все сначала?

Что это вообще значит?

— Джона? — Голос Джулии полон беспокойства. — Ты в порядке? Что случилось?

— Ничего, — выдавливаю я.

Но теперь у меня дрожат руки. Мои легкие твердеют.

Нахлынули воспоминания. Кошмары, яркие и бушующие средь бела дня.

Что хорошего было во всем этом? Все, что я делаю, это снова убегаю, трусливый, в этой бесполезной погоне, чтобы спрятаться от монстра внутри.

— Джона, иди сюда.

Я качаю головой. Я даже не знаю почему. Боже, я не могу дышать.

Джулия выключает телевизор и, схватив меня за руку, тянет за собой вокруг дивана. Она притягивает меня к себе, но я дрожу так сильно, что едва чувствую ее.

— Что, если уже слишком поздно? — Шепчу я. — Что, если я такой, какой есть? Я не хочу.… посмотри на меня. Я такой чертовски уродлив. Внутри я...

— Нет, — шипит она. — Нет! Ты не такой.

Она притягивает меня к себе и крепко держит, когда я срываюсь.

— Это не так, Джона.

Я качаю головой. Она ошибается. Она не видела худшего. Годы боли и страданий. Годы совершения невероятных поступков, чтобы выжить. Что, если уже слишком поздно быть кем-то другим? Может быть, это и есть то, кем я сейчас являюсь.

Мы подпрыгиваем, когда кто-то хлопает по кофейному столику перед нами.

Я поднимаю глаза и вижу дедушку, стоящего напротив нас с суровым видом. Он указывает на тетрадь по композиции, лежащую на стеклянной поверхности. Мой сборник сочинений.

— Открой, — говорит он.

— Дедуля, я...

— Открой это! — кричит он.

Я вздыхаю, когда Джулия отпускает меня, чтобы я подчинился.

Я открываю блокнот, морщась от вида выцветших за годы чернил. Слезы и кровь пачкают страницы. Когда я листаю его, каждая запись — это очередной демон, выкрикивающий обвинения в очередном совершенном преступлении и страданиях. Снова и снова в бесконечном цикле ужасов.

Я перехожу к последнему, мои руки дрожат, когда я разглаживаю страницу, все еще не уверенный в смысле этого упражнения.

 

Похоже, мудрость не пришла вместе с ясностью, потому что до сих пор я не осознавал серьезности своего состояния. Я трус с треснутыми костями и опухшими глазами, пытающийся придать патетике пророческий или даже поэтический оттенок,

Я еретик, заслуживающий полной изоляции.

Я потратил годы, вращаясь по кругу, но эта низость кажется мне слишком знакомой, и я начинаю ощущать вкус крови, которую всегда проливал, становясь жертвой самого себя,

Я мягкосердечное чудовище.