Это мой босс. Настоящий босс Мортлейка, не менеджер.

Пахан братвы. Русский. Смертельно опасный. Молчаливый.

Я судорожно пытаюсь вынуть наушники, но, когда они выскакивают и падают на пол, аудиокнига звучит еще громче.

«Ты такая мокрая внизу — мурлычет Атдар.»

И я в одну секунду понимаю, что случилось, и меня тошнит от ужаса. Беспроводные наушники отсоединились, а книга продолжила играть через динамики телефона.

— Боже, простите, — лепечу я.

Неудивительно, что я все время подкручивала громкость. Я слушала не через наушники, а сквозь них.

Бросаюсь к телефону, но пальцы соскальзывают, он крутится по столешнице и падает на пол.

Я тянусь к нему, а кресло на колесиках резко откатывается назад. Подбородком я бьюсь о край стола и валюсь на плитку.

«О, Атдар!» — вырывается у меня страстным шепотом.

Плечо глухо ударяется о пол, но боль тонет в мороке позора. Эта аудиокнига меня прикончит, если меня раньше не прикончит мой босс.

Главарь неторопливо идет ко мне.

«Он входит в меня до упора, двигается, как жеребец, и я бессильна сопротивляться — он хрипит и целует меня мокро и неумело,» — звучит из динамика.

Мне НУЖНО заткнуть эту книгу, иначе я умру.

Слезы унижения жгут глаза. Если это последнее, что я увижу — Марков Луначарски, самый мрачный и красивый мужчина во всем Лондоне, если не в мире, нависающий надо мной, — то уж точно не под аккомпанемент дурной постельной сцены.

«Шум нашей страсти разносится по горам; наконец Атдар морщит лицо, делает еще один глубокий толчок, кричит и кончает.»

Почему именно горячий кусок?! И еще такой паршивый!

Пока я дергала наушники, мои кудри, державшиеся в шатком равновесии, распушились и закрыли мне лицо. Повезло: щеки у меня пылают так, что я удивляюсь — как волосы не тлеют.

Переворачиваюсь на живот и тянусь к телефону. Почти достаю — ладонь хлопает по экрану.

«И это все, на что ты способна? — тянет чей-то голос у меня за спиной.»

Пробую еще раз — получается скользнуть по кнопке паузы.

И вот, сладкая, милостивая тишина опускается, и я бессильно выдыхаю.

Так, худшее позади.

Я жива. Я остановила самый позорный момент в своей жизни. Пока что.

И тут блестящий черный носок ботинка резко опускается на другой край моего телефона, в паре миллиметров от моих пальцев, прижимая беднягу к полу.

Ботинок Маркова Луначарски.

От плитки тянет холодом. Внизу полы легко мыть.

Меня трясет, я задираю голову все выше и выше, чтобы посмотреть ему в лицо. Неудобно: он словно под два с половиной метра ростом, а я лежу на полу — так себе использование моего роста в 160 см.

Он — человек, о чьем молчании ходят легенды. Почти не говорит. Мой начальник уверял, что никогда не слышал его голос, а Денис, между прочим, куда важнее меня.

— Пожалуйста, не убивайте меня! Простите! Я не хотела… — Навязывать вам свои сомнительные вкусы. — Беспроводные наушники отсоединились, я не собиралась… — С утра пораньше включать на полную непристойный фэнтези-роман.

Он не отвечает и даже не дает понять, что слышит меня. Небрежно элегантным движением он выскальзывает носком ботинка из-под моих пальцев, подтягивая телефон к себе.

Медленно приседает — с такой выверенной работой бедер, что ясно: часами пашет в спортзале, — поднимает телефон одной рукой и подает мне другую.

У меня перехватывает дыхание; я осторожно вкладываю ладонь в его. Пальцы у него большие, надежные, обнимают мою руку. Сильные. Твердые. Черные татуировки на его коже резко контрастируют с моей бледностью.

Сердце вибрирует так, будто хочет раскачать все мое тело.

Я бы с радостью сказала, что поднимаюсь на ноги легко и плавно и мгновенно беру себя в руки.

Но нет, судьба не настолько добра. В отличие от Маркова, я над бедрами особо не работаю, так что встаю с грацией тюленя на роликовых коньках.

— Спасибо, — сиплю я, когда мне удается более-менее выпрямиться и устоять. Глотаю, хотя во рту пересохло.

Он держит мою руку на долю секунды дольше, чем это строго необходимо, и мое бедное глупое сердце делает гигантский скачок — словно мой внутренний тюлень сбросил ролики, нырнул обратно в воду и уже готов проскочить через обруч в надежде на рыбку.

Или на… что угодно — от Маркова. Стоит ему отнять руку, и я готова выполнять трюки и есть сырую рыбу ради еще одного прикосновения.

У него за поясом на виду пистолет — металл поблескивает, и взгляд сам туда тянется. Заодно мозг отмечает: живот у него, должно быть, очень плоский, талия узкая, а плечи — из-за этого кажутся еще шире.

Вживую он куда горячее, чем на любой фотографии, что я видела, а это о многом говорит. Он буквально излучает жар.

— Простите. — За что я на этот раз извиняюсь? За то, что существую во всей своей «ниже среднего» на фоне этой мужской безупречности? — Я не хотела мешать. Простите. Больше такого не будет.