Ок.

Я нервно постукиваю ногами по полу машины, переключая плейлисты с хаус-музыкой, пытаясь успокоить свои нервы.

Наконец подъезжает такси. Из него выходит человек, размахивая сумкой в руке, и идёт по гравийной дорожке. У него иссиня-чёрные короткие волосы, он одет в чёрный свитер и юбку, а на лице красуются усы, словно позаимствованные у ковбоя из вестерна.

Что за чёрт?

Это не может быть Дафна.

Я выхожу из машины и сразу же наступаю в грязную лужу. Прощай, мои новенькие кроссовки.

— Эй, большой пёс! — кричит незнакомец. Я мгновенно узнаю голос.

— Дафна?

— Готов к приключениям? — Подойдя ко мне, она теряет самообладание, заливаясь смехом.

— Что это за маскарад?

— Ты же не хочешь, чтобы тебя узнали. Вот я и придумала решение.

— Твоё решение — приехать в глушь и нарядиться, как Мия Уоллес с усами?

— Честно, приму это как комплимент. Я думала, что парик с усами — это что-то вроде Вельмы в стиле Халка Хогана. — Она хихикает. Если ей кажется, что это выглядит привлекательно, то пусть. — Тебе нравится? — Она крутится, юбка слегка развевается, и на мгновение вся абсурдность её наряда исчезает, оставляя только тепло, разливающееся по спине. Надеюсь, теперь она будет крутиться каждый раз, когда мы встречаемся.

— Ты выглядишь нелепо, — бормочу я, пытаясь сдержать улыбку.

Она перестаёт вертеться и упирает руку в бок.

— Нелепо хорошо, да?

— Конечно, Утёнок.

— Ну же, что ты думаешь? — спрашивает она снова, на этот раз мягче.

— Наряд и парик могут остаться, но усы — долой.

— Ой, да ладно! — Она протягивает мне подарочный пакет. — Открой. — Я достаю бейсболку, очки авиаторы, длинный светлый парик, ещё одни усы и малиново-красный свитер. — Я приготовила маскировку и для тебя, — говорит она с торжествующей ухмылкой, облокачиваясь на капот моей машины.

— Нет.

Она громко стонет, размахивая руками.

— Что это за вечное «нет»? Твоё любимое слово? «Да», Кэмерон. Давай, скажи это со мной. Мы говорим «да». — Я смотрю на неё без эмоций. — Ладно, попробуем позже. А теперь надевай свой костюм. Мы по графику!

— Ни одна женщина ещё не помыкала мной так, как ты, — признаюсь я.

— Ну, если мы собираемся продолжать встречаться, тебе лучше привыкнуть. — Она игриво выпячивает губы. — Вообще, тебе стоит быть благодарным за моё руководство.

Я усмехаюсь.

— Руководство, говоришь? Больше похоже на непрошеные приказы.

— Разница невелика, — отмахивается она.

Сердце бешено колотится. Отказывать ей становится всё сложнее, и, кажется, мне это даже нравится.

— Ладно. Я надену это, но без усов. И парик — тоже нет.

— Ты — убийца веселья, — дразнит она.

— А ты — проказница.

— Уф! — Она срывает усы и засовывает их в карман.

Я открываю дверь, снимаю куртку и бросаю её на сиденье, а затем надеваю этот ослепительно яркий свитер. Меня окутывает ванильный аромат. Ткань мягкая, как одно из одеял Дафны.

— Ты сделала это сама?

— Ага.

— Ты связала целый свитер за две недели?

— Ты раздуваешь из этого проблему. — Она обходит меня и садится за руль, прямо на мою куртку, свесив ноги из машины. — Я же этим зарабатываю. Это просто лицевая гладь. На это ушло полсезона «Девочек Гилмор». Пустяки. — Но для меня это не пустяки. Никто раньше не делал для меня ничего подобного. Мысль о том, что её руки касались каждой петельки, наполняет меня теплом, которое я не могу назвать.

— А теперь давай, надевай остальное, — настаивает она.

— Спасибо, Дафна.

— Да брось.

Сегодня мне нужна эта отвлечённость. Всю неделю мои мысли были в хаосе после двух ничьих в последних матчах «Линдхерста». С такими темпами выиграть трофей кажется невозможным. А две недели назад в ботаническом саду я нашёл редкие моменты покоя. С Дафной я не чувствую себя вратарём, обременённым неоправданными ожиданиями; я просто мужчина, наслаждающийся обществом красивой девушки с заразительным смехом. Она заставляет меня забыть обо всём. Её солнечная энергия наконец-то пробивается сквозь мои тучи.

— Так что мы здесь делаем?

— Я подумала, что будет весело посетить несколько мест, которые я присмотрела для своего вязального ретрита. Ну, знаешь, раз уж ты сегодня мой личный водитель. — Дафна смотрит на бескрайние пастбища, усеянные сотнями овец.

— Почему ферма?

— Не просто ферма. Овечья ферма! — Я смотрю на неё, склонив голову. — Шерсть ведь делают из овец, глупыш.

— Естественно. — Я никогда не задумывался, откуда берётся моя одежда, но она заставляет меня заинтересоваться.

Дафна проверяет телефон.

— Миранда Ламбрайт, владелица, должна быть нашим гидом.

— Думаешь, это её настоящее имя или кодовое? Ламб…райт?

Она звонко смеётся.

— Может, тут тёмный рынок шерсти.

— Тогда хорошо, что мы под прикрытием.