«Только не это…»

Она размахивает руками, хлопает ладонями по рулю и, кажется, выкрикивает весьма грубые ругательства.

Я открываю дверцу и подхожу ближе. Она вручную опускает стекло. Положив руки на дверцу, я наклоняюсь, чтобы рассмотреть её хмурое лицо.

«Чёрт, даже так она выглядит нереально мило».

— Это, похоже, самый дерьмовый день в году, — вздыхает она, уронив голову на руль.

— Не говори глупостей. Не может быть, чтобы это был самый ужасный день в году, — говорю я, слегка толкая её в плечо. — Всегда есть повод с нетерпением ждать Рождества.

— Ты случайно ничего не смыслишь в автомобилях? — спрашивает она, взглянув на часы.

«Почему она так спешит туда, что называет личным адом?..»

— Нет, я не механик. Но с моим выдающимся талантом мог бы сыграть одного из них на телевидении.

Она улыбается — и я улыбаюсь в ответ.

«Её улыбка — это оружие массового поражения».

— Слушай, я знаю, что ты уже неделю не убиваешь людей, и мне бы не хотелось, чтобы ты сорвался, но… как думаешь, ты сможешь меня подвезти?

«Я бы подвёз тебя куда угодно».

Я помогаю ей выбраться из машины и открываю дверь пассажирского сиденья BMW. Она садится внутрь.

Позже, загрузив её вещи в багажник, я захлопываю крышку.

— Из-за твоих сумок в мой багажник с трудом поместилось тело последней жертвы.

Она улыбается.

«И мне почему-то чертовски важно, что именно я вызываю эту улыбку».

— А тело женское или мужское?

— Мужское, конечно. Он не дал мне чаевых в баре «Клоуз». Кроме того… — я завожу двигатель, — я бы никогда не причинил вред девушке.

Она смотрит на меня так, словно видит впервые.

«Чёрт возьми… я хочу поцеловать её».

Она молчит ещё минуту, затем вводит адрес в навигатор.

— Курение убивает.

— То же самое относится к самолётам, печам и арахисовому маслу.

Она проводит руками по бёдрам.

«Я бы убил, чтобы оказаться на месте её рук».

— А курение — добровольный выбор.

— А при чём тут ты? Это мой выбор.

Я выпускаю дым в приоткрытое окно.

— Ну, главное, чтобы ты не против.

— Ты полный придурок.

Я тушу сигарету.

— Ты не очень хорошая вымышленная подружка.

— Знаю. Поэтому у нас так хорошо получается притворяться парой.

Её глаза сияют.

— Ты очень привлекательный.

«Опасная территория. Очень опасная».

— Я придумала тебе прозвище.

— Прозвище?

— Мистер… Сексуальный очаровашка.

Я смеюсь.

«Как тут удержаться?»

— Солнышко, — говорю я позже.

Она улыбается шире.

«И впервые мысль о сексе отступает. Я просто хочу быть рядом».

— Солнышко? — спрашивает она, заправляя волосы за уши. — В доме престарелых, где я работаю волонтёром, есть один старик, и он называет меня «солнышком».

— Похоже, он умный парень, — говорю я, и она хихикает.

— Он тот ещё засранец, язвительный и грубый. Но он мне нравится. Так скажи мне, почему он называет меня «солнышко»?

— Потому что даже в самые мрачные периоды твоей жизни, когда сгущаются тучи, ты всё равно находишь способ смеяться. Сиять.

Она снова затихает — и это прекрасно.

«Я не хочу, чтобы она двигалась».

Я знаю, это звучит глупо, но если бы она больше никогда не двигалась и просто продолжала улыбаться, я был бы счастлив.

Я замираю, осознавая собственные мысли, и качаю головой из стороны в сторону.

«Откуда это вообще взялось?»

Сначала я хотел переспать с ней, а теперь хочу просто смотреть на неё? Вся её неловкость каким-то образом передаётся мне, и мне срочно нужно взять себя в руки.

«Чёрт. Это нереально. Это просто нереально».

Кэйден, тебя снова тянет не туда.

«Я хочу переспать со своей начальницей. Очень сильно хочу. И вынужден держать себя в руках…»

Я смотрю на неё и замечаю, как она ёрзает в кресле.

— О… — шепчет она.

Я опускаю взгляд и вижу, что наши руки каким-то образом переплелись.

— Это чтобы не выглядело неловко, когда мы приедем к моим родителям?

Нет. Мне просто нравится держать тебя за руку.

— Да. Ты же знаешь, мы хотим, чтобы всё выглядело правдоподобно.

— Верно. Что ж, Кэйден, я должна сказать… — она улыбается. — Я почти чувствую, что нравлюсь тебе. Хотя мы знакомы всего несколько часов. Ты заслуживаешь чёртова «Оскара.

Она снова прикусывает свою чёртову губу, и я едва не теряю самообладание.

«Она ненормальная. Забавная. Чрезмерно эмоциональная. И она держит меня за руку».

И меньше всего на свете мне хочется, чтобы она меня отпустила.

— Ты не можешь ехать немного быстрее? — жалуется Джулия.

Я решаю не отвечать. Мы отстаём от графика почти на два часа, и с таким темпом окажемся у неё дома чуть позже девяти вечера.

Джулия опускает голову на руки и бормочет в ладони:

— На дороге даже машин не так много!