Ее противозачаточный укол уже должен подействовать, так что мне больше не придется прибегать к мерам предосторожности в виде презервативов. Ощущение ее мокрой киски, сжимающей мой член, когда я овладел ею под дождем, было самым изысканным экстазом в моей жизни.

Она не спросила, где я сделал укол, а я решил не рассказывать ей об этом. Я думаю, мы оба избегаем сложных тем.

Нравится тот факт, что я не позволю ей бросить меня. Я не буду рисковать, чтобы она побежала к водителю просить их о помощи.

Она, кажется, полностью поглощена своей работой, каждый день часами запираясь в своей студии. Было нетрудно сделать снимок, пока она рисовала. У меня есть необходимая профессиональная документация, чтобы получить то, что я хотел. Договоренность была достаточно простой.

И это того стоит, когда я смогу трахнуть ее без презерватива, разделяющего нас.

С того дня под дождем мы не занимались ничем, кроме слегка грубого секса, но я знаю, что ей нужно большее. Я беспокоюсь, что она не готова принять мрачные вещи, которые нравятся нам обоим, но я могу сказать, что она не полностью удовлетворена. Я видел Эбигейл, когда она была совершенно измотана и пресыщена, и я полон решимости снова сделать ее такой же счастливой.

У меня есть план, как вернуть ее тьму на поверхность, но с этим придется подождать до завтра.

Что бы ни случилось, я больше не буду принуждать ее. Она вернет свое стоп-слово, и я буду его соблюдать.

Я сделаю все, чтобы сохранить ее доверие.

— Дэйн?

Я без колебаний мчусь к ее студии. Она не звучит расстроенной, но я не могу избавиться от чувства нервозности, когда она исчезает из поля моего зрения. После крушения...

Я стряхиваю с себя кровавые воспоминания и сосредотачиваюсь на ее солнечной улыбке.

— Я в порядке, — обещает она, читая беспокойство на моем лице. — Я хочу тебе кое-что показать.

Она отступает назад, приглашая меня в свое личное убежище.

На мгновение я колеблюсь. В последний раз, когда она показывала мне что-то в своей студии, это был ее ужасающий автопортрет. Та конфронтация разорвала меня на части. Эти последние две недели вместе были такими удивительно легкими. Я не хочу проходить через еще один подобный трудный разговор.

— Не волнуйся, — успокаивает она. — Ничего страшного. Что ж, я надеюсь, ты думаешь, что они хорошие. Я действительно усердно работала и чувствую такое вдохновение. Но в них нет ничего особенного. Хотя они мне нравятся. Что ты думаешь?

Она отступает назад, показывая три маленькие картины импрессионистов. Один все еще стоит на мольберте, а два других прислонены к стене по обе стороны от него.

— Эбигейл, — выдыхаю я.

— Я знаю, что это не шедевры или что-то в этом роде, — она спешит преуменьшить значение своего искусства. — Но здесь так красиво, и я хотела попытаться запечатлеть это. Они глупые. Я не планирую вставлять их в рамки или что-то в этом роде. Они только для меня. Но я хотела показать тебе.

— Эбигейл. — На этот раз ее имя тихо прерывает разговор. Она что-то бормочет, потому что беспокоится о моей реакции, но я теряю дар речи.

Я смотрю на картины, и что-то сжимает мне грудь.

На стене слева от мольберта изображен вид на нашу оранжерею — вероятно, она впервые увидела Йоркширские долины из кухни.

На картине справа крупным планом изображена серая каменная стена. Она запечатлела тусклый блеск от дождя, и широкая мужская рука прислонена к стене. На тыльной стороне ладони выступают толстые вены, а кончики пальцев изгибаются, как будто цепляются за камень в поисках опоры.

Это моя рука. Когда я собрался с духом после того, как трахнул ее у стены в разрушенном сарае.

Третья картина дольше всего привлекает мое внимание. Это сцена из сарая, та самая, которую она так красноречиво описала глазами художника. Но ракурс немного другой. Холмистые, залитые солнцем холмы те же, что и голубая река и сверкающее озеро.

Меня завораживают две фигуры на переднем плане. Они повернуты спиной к зрителю, но высокий мужчина с темными волосами обнимает женщину поменьше ростом. Она едва видна — единственный намек на то, что она там, — это идеальный фиолетовый локон, намотанный на его палец.

Они выглядят так, словно им там самое место.

Как будто это мой дом.

— Что случилось? — спрашивает она. — Я что-то неправильно поняла?

Я качаю головой, с трудом подбирая слова.

— Это не я, — наконец выдавливаю я, указывая на мужчину на центральной картине.

— Что? — она окидывает свою работу критическим взглядом. — С твоей рукой что-то не так. Я знаю. Я работала над этим несколько дней, но это просто не...

— Твое искусство безупречно, — уверяю я ее. — Но я не такой.… Это не мой дом. Я не хочу, чтобы так было.

Ее губы приоткрываются, а глаза на мгновение сияют, прежде чем она быстро моргает. — Я не хотела тебя расстраивать. Я уберу это.

Черт. Я говорю неправильные вещи, когда она делает себя уязвимой, делясь со мной своей работой.