— Нет-нет, — качаю головой нервно. — Паспорт, телефон. Я ведь уснула, когда из ЗАГСа ехали, вот они похоже и выпали у вас. Можно я поищу?

— Поищите конечно, — разводит он руками, — да только там их точно нет.

— Может тогда вы видели куда они делись?

— Видел, — кивает уверенно. — Хозяин сразу и забрал, когда вас в дом относил…

Я даже дар речи теряю.

Он… меня…

Так значит это все же он сам меня в дом нес? Собственными руками?

Тогда зачем… в свою спальню?

У меня снова какой-то жар внутри начинает расползаться, хотя я понимаю, что объяснение этому странному решению должно быть вполне тривиальное.

Скорее всего он просто по привычке в свою комнату и пошел. Как если бы любую другую бабу нес к себе в берлогу. Так и меня.

Но у меня в голове никак не хочет укладываться, чтобы он вдруг решил, относиться ко мне, как к любой другой. Как к женщине…

Боже, Марьяна. Приди же в себя. Ну положил и положил. Угомони фантазию! Лучше проблему решай!

Понимаю, что выход в данной ситуации у меня только один. Паспорт мне просто жизненно необходим сегодня. Так что придется сделать то, чего я наделась в ближайшее время не повторять:

— Послушайте, тогда… — обращаюсь я к водителю, который кажется уже намерен вернуться в машину: — могли бы вы отвезти меня обратно? В дом...

Глава 16. Марьяна

Безуспешно обшариваю всевозможные полки в просторной прихожей и с досадой признаю, что моих вещей здесь нет.

Черт бы их побрал. Значит придется все же идти глубже в дом. А я так уж надеялась разобраться с этим по-быстрому и сбежать, пока хозяин не проснулся.

Но видимо придется еще постараться, чтобы вернуть свои пожитки.

Только собираюсь шагнуть в холл, тускло освещенный рассветным светом из окна. Но меня вдруг едва не сбивает с ног та самая моделька, которую вечером привез мой фиктивный муж для своих плотских и надо признать весьма шумных утех.

— Фу, боже, — пугается она, явно оценив мое разукрашенное лицо. — А, это опять ты? Напугала! — фыркает, обходя меня стороной, становится перед зеркалом и принимается поправлять свои взлохмаченные бурной ночью светлые волосы.

— Опять, — соглашаюсь я растерянно, потому что никак не рассчитывала встретить эту мадам столь ранним утром.

Хочу было уйти, как и собиралась, но девица вдруг заговаривает:

— А ты хороша, — не глядя на меня, она достает из сумочки помаду, и подкрашивает свои накачанные губы: — С виду скромняшка такая, а клиента у меня в два счета увела. Респект.

— Ч-чего? — непонимающе хлопаю глазами.

Какого ж это я у нее клиента увела, если собственными ушами слушала, как они там… кувыркались.

Или это она обиделась, что ей из-за меня Алексея Михалыча ждать пришлось?

Ну так, насколько я могу судить, работа в эскорте не самая престижная, и могут случаться всякие форс-мажоры. Ей бы проще относится к подобному.

Девица с щелчком закрывает помаду и резко поворачивается ко мне:

— Значит слушай сюда, чучело, и внимателтно запоминай мое лицо. Еще раз такое повторится, и я буду вынуждена доложить о тебе своему… менеджеру, — неприкрыто угрожает она. — В этот раз тебе просто повезло, что нашелся другой голодный хер, и у меня не отменился заказ. Но в следующий раз ты пожалеешь, что посмела заявиться на мою территорию. Поняла меня?!

— Какую еще территорию? — нервно усмехаюсь я. — По-твоему мы тут в бандитском боевике снимаемся?

— Территория для работы, — просвещает она меня. — А бандитский боевик тебе устроит мой Арсен, когда узнает, что ты тут клиентов наших уводишь.

— Я никаких клиентов не увожу! — шиплю защищаясь. — Я не шлюха!

— Ага, как же, — усмехается дрянь, всовывая свои стройные ноги в дорогие на вид босоножки и принимается застегивать ремешки. — Все мы «не такие». Я вот вообще по трудовой оказываю «услуги сопровождения». Так что актрис среди нас хоть отбавляй, но твой образ переплюнул все, что я видела до этого, — оглядывает меня как-то брезгливо. — Это ж надо, так талантливо отыграть голодранку. Я даже сама чуть не поверила, пока не подглядела, как ты на моего клиента вешаешься!

Вешаюсь? Значит она видела, как мы с Алексеем Михалычем…

Да я даже мысленно воспроизвести не могу то, что произошло. И еще не хватало… чтобы моя тайна оказалась в руках проститутки.

— Я н-не в-вешалась, — выдавливаю через силу, зачем-то желая оправдаться в этой нелепой ситуации: где это видано, чтобы меня целомудренную отличницу отчитывала шалава. — И я правда не шлюха!

— Это ты потом будешь моему сутенеру доказывать, милочка, — отмахивается она. — А он очень не любит, когда ему врут. Может и язык вырвать или…

— Я жена! — перебиваю ее. — Я жена хозяина, ясно?!

Повисает немая пауза на несколько бесконечных секунд. Но затем девица все же находится:

— Чего? — смеряет меня презрительным и явно недоверчивым взглядом. — Ты-то? Да ты себя в зеркало видела?

— Видела! — фыркаю я. — И стыдиться мне явно нечего.