Дима тем временем придвигается и накрывает мою ладонь своей.

— Расслабься, Фим, — улыбается он, глядя на меня. — Вечер будет топовый. Супер диджей и все свои.

— Я расслаблена. Разве не видно? — отвечаю, пытаюсь настроиться на нужную волну.

Это не сложно. Надо просто выкинуть из головы Волкова, вот и вся задача.

Забыть его. Я с Димой. Все идет так, как нужно.

Мы сворачиваем к огромному особняку, огороженному высоким забором. У ворот уже выстроилась очередь из машин. Музыку слышно даже отсюда.

— Приехали, — объявляет Дима.

Выходим из машины. Воздух прохладный. Осматриваемся.

Огромный двухэтажный хай-тек особняк сияет огнями, во дворе, уже вовсю идет движ.

Лавируя между знакомыми и не очень проходим ко входу.

Заходим внутрь, и в нос тут же бьет микс из сладкого пара вейпов и спиртного. Народ повсюду: кто-то тусит на широкой лестнице, кто-то забивает кальяны в лаунж-зоне.

Вижу и тут кучу знакомых лиц с нашего потока и с юрфака.

— О, Лебедева, зачетное платье! — выкрикивает кто-то из парней, проходя мимо с пластиковым стаканом в руке.

— Отвали, Рокотов, — реагирует на него Дима. — Еще слово и ты в пролете с вечеринкой!

Парень поднимает обе ладони вверх и шутливо кланяется мне.

Я чувствую, как краснею. Чувствую, как адреналин потихоньку разгоняет кровь.

Дима приобнимает меня за талию, демонстрируя всем, что я с ним. И мне это даже нравится. Это дает какое-то призрачное чувство безопасности.

Я незаметно сканирую толпу.

Взгляд короткими импульсами прошивает пространство, ища высокую широкоплечую фигуру.

Волков приглашен, но его нет. Ни у входа, ни в центре танцпола, ни у диджейской стойки.

Пусто.

«И отлично», — говорю я себе, сбрасывая оцепенение. — «Значит, он решил не приходить. Значит, можно выдохнуть».

— Фим, пойдем к бару? — Дима наклоняется к моему уху, перекрикивая музыку. — Надо чего-нибудь освежающего взять.

— Да, давай, — соглашаюсь сейчас же.

Мы пробираемся сквозь толпу.

Я стараюсь смеяться, поддерживать разговор с Аленкой, которая уже нашла знакомых.

Я изо всех сил пытаюсь веселиться.

Я хочу быть просто обычной девчонкой. Хочу, чтобы этот вечер прошел по моему плану.

Дима берет два коктейля и протягивает один мне. Мы чокаемся стаканами.

— За нас? — предлагает он.

— За нас, — киваю я, даже не спрашивая, что в составе коктейля, делаю сразу глоток.

Горло обжигает.

Там алкоголь.

Что ж, ладно, не страшно, я же с Димой.

Зато музыка становится приятнее, свет - приглушеннее. Я действительно начинаю расслабляться.

Волкова нет, и, кажется, мир снова становится нормальным.

Но это чувство безмятежности и легкости длится ровно до того момента, пока я не поворачиваю голову ко входу.

Волков пришел.

Вот черт!

И все же какое облегчение.

Хотела сказать, жизнь сразу же раскрашивается в цвета. Но я, конечно же, против, что он здесь.

И вместе с тем, пальцы уже не холодные, они начинают быстро согреваться.

Артем не врывается ураганом, как я того ожидала.

Он просто замирает в проеме, прислонившись плечом к стене.

Его поза расслаблена, руки скрещены на груди, а лицо — абсолютно непроницаемая маска. В нем нет ни тени того бешеного напора, что был в аудитории несколько часов назад.

Сейчас Волков кажется пугающе спокойным, почти отстраненным.

Он не приближается, не делает ни единого жеста в мою сторону, но я кожей чувствую, как пространство вокруг меня сжимается.

Его взгляд — тяжелый, неотступный — пригвождает меня к месту.

Дима рядом со мной ничего не замечает. Наоборот, по его лицу расплывается довольная улыбка. Он явно рад видеть Волкова. Дима приветственно ему кивает.

— О, Артем. Надо бы подойти, — говорит.

— Не надо к нему подходить, — шиплю.

— Да? Ну, ладно, как скажешь.

И Дима снова возвращает внимание только на меня.

— Серафим, крутая песня.

Дима мягко берет меня за руку, пытаясь заглянуть в глаза.

— Потанцуем?

— Да, Дим. С удовольствием, — отвечаю я громче, чем нужно.

Мне нужен танец.

Нужно почувствовать чьи-то другие руки, не Артема.

Нужно доказать самой себе, что я не принадлежу только Волкову, что мои реакции на него - просто досадный сбой в системе теплоснабжения организма.

Мы выходим в центр импровизированного танцпола.

Дима уверенно кладет руки мне на талию и притягивает к себе.

— Ты так напряжена, — шепчет он мне прямо в ухо, и его дыхание щекочет кожу. — Расслабься. Или…в чем-то проблема?

«Еще какая», — хочется крикнуть мне. Но я вместо этого закидываю руки ему на плечи и заставляю себя улыбнуться.

— Просто устала за день. Учеба, все такое...

— Ты слишком много думаешь об учебе.

Дима прижимает меня чуть плотнее. Его ладони теплые и сухие. Это правильное прикосновение. Оно не обжигает, не оставляет клейма.