Я наблюдаю с должным восхищением, как бармен выпрямляется, словно струна.

— Сию минуту, сэр.

Вот как это делается. Ясно.

Бармен ставит перед Себом стакан с тёмным янтарным напитком, и тот тут же его осушает. Тут же появляется следующий, он и его осушает в один глоток.

— Отмечаешь победу? — спрашиваю я с улыбкой, которая ощущается размыто, впрочем, как и всё вокруг.

Он усмехается и снова делает знак бармену. Его лицо натянуто, челюсть сжата, брови сведены. В глазах буря. Как… циклон?

Я хихикаю от собственной мысли. Себ бросает на меня взгляд, приподнимает бровь.

— Всё нормально, леди М?

— Я вообще-то в полном расцвете сил, — отвечаю я, и в этот момент мой стул кренится, и я хватаюсь за стойку.

Бармен с усами устало смотрит на меня, потом переводит взгляд на Себа.

— Вы знакомы?

Я энергично киваю.

— Ага.

Себ в это время улыбается впервые за вечер, глядя в свой бокал.

— Осторожнее с ней. Имеет привычку появляться в мужских туалетах.

— ЧТО?! Неправда! — я вскидываю руки… и снова чуть не падаю.

— Полегче, пьянчужка, — Себ успевает подхватить меня. Бармен качает головой и уходит.

Я снова устраиваюсь на стуле, как дама с хорошими манерами (может, поэтому он и зовёт меня леди М?), и начинаю вертеть трубочку в бокале. А Себ продолжает сверлить взглядом свой стакан — всё такое же хмурое воплощение грозы.

— Ты был любимым хоккеистом моего бывшего, между прочим, — вдруг выпаливаю я.

Надо бы сделать с ним селфи.

Отличная идея, Мэдди! Отправим Адаму селфи с раздражённым хоккеистом. Пусть завидует.

Я уже почти озвучила свой гениальный план мести, как Себ произносит:

— Был.

— Что был?

Хотя хотела сказать именно это, из моих уст вылетает нечто вроде «Ватшваррт». Отличное имя для меня в Хогвартсе.

Несмотря на угрюмость, он смеётся.

— Я был любимым игроком твоего бывшего. Но теперь уже нет. Потому что больше не могу играть.

Глава 7

СЕБ

— ЧТО?!

Голос Мэдди пронзителен, как писк бурундуков из мультика настолько, что на нас оборачиваются все вокруг. Но Леди М это совсем не волнует. Она пьяна в стельку и покачивается на своём (вполне неподвижном) барном стуле, будто пытается усидеть на механическом быке. Получается плохо. Очень.

— Сколько ты выпила? — Я поднимаю бровь.

Она делает широкий, театральный жест в сторону пустых стаканов из-под виски, выстроившихся передо мной в ряд.

— Знакомься, чайник, это тостер.

— Не тот прибор.

— Не уходи от темы, — икает. — Что ты имеешь в виду, говоря, что не играешь в НХЛ? — Ик.

— Я слышала, ты один из лучших.

Вопреки всему, я улыбаюсь. Уже во второй раз за пару минут. Что же такого в этой сумасшедшей, зеленоглазой пьянице, что заставляет меня улыбаться даже в такой момент?

— Проблемы с визой, — бурчу, ощущая, как улыбка сходит с лица, едва я это произношу.

— А? — Она снова шатается.

— Я канадец, — говорю. Обычно это слово звучит для меня сладко, как кленовый сироп, но сейчас на вкус оно горькое. — А значит, мне нужна виза, чтобы играть в Штатах.

— Окей… и что? — Мэдди наклоняет голову.

А то, что, настаивая на однолетнем контракте при переезде в другую страну, я оказался весьма недальновидным.

— Только что выяснилось, что срок действия моей рабочей визы закончился. А это значит, я не могу играть за американский клуб, пока не получу новую.

Я не добавляю, что в начале сезона, когда сказал Майку, что хочу остаться в Атланте дольше, чем на год, предусмотренный контрактом, я больше не вспоминал об этом. Я решил остаться, Майк занялся переговорами с клубом, а я полностью погрузился в мысли о предстоящем сезоне.

Увы, однозадачность сыграла со мной злую шутку. Пока Майк и руководство «Циклонов» обговаривали детали, мой контракт истёк. Обычно не проблема. Но в этот раз с ним истекла и виза. А получение новой дело не быстрое. Да и не факт, что её вообще дадут, учитывая, что сезон уже почти окончен. Оказывается, такие визы для спортсменов выдают в ограниченном количестве. Конечно.

Наступает долгая пауза, прежде чем Мэдди, моргая, медленно произносит:

— Вот чёрт.

— Точно, — киваю.

— И что ты будешь делать? — Её бледно-зелёные глаза становятся ещё больше. По краям осыпалась тушь, и в её взгляде неожиданно проступает беспокойство. Возможно, под влиянием выпитого. Хотя я и сам не лучше.

— Понятия не имею, — отвечаю, потянувшись за, кажется, шестым… или седьмым стаканом. Голова уже гудит, как старое радио. Проверяю экран телефона, потом переворачиваю его обратно и вздыхаю. — Жду, пока агент напишет. Он пытается найти хоть какую-нибудь лазейку, чтобы я мог играть. Но шансов мало.

Мэдди шумно тянет напиток через трубочку:

— Облом, чувак.

Я хмыкаю:

— И не говори.