Я не успеваю ответить — Холлоран уже поднимается по лестнице. Здесь тише, а когда он заходит в тёмную комнату и закрывает за нами дверь, становится почти спокойно. Он осторожно опускает меня на кровать. Простыни прохладные, и пока я наслаждаюсь этим ощущением, Холлоран включает прикроватную лампу.

Я моргаю, не сразу осознавая, что вообще закрывала глаза. Комната немного плывёт, но я различаю телевизор, меховой плед, белое постельное бельё, пару огромных свечей на камине… Комната прямо как из MTV Cribs. Кто-то точно уже говорил здесь: «Здесь творится волшебство.»

Музыку снизу всё ещё слышно, но приглушённо. Только теперь я замечаю, что Холлоран говорит по телефону, его взгляд при этом скользит по мне, оценивая.

— Ну что ж, не на автобусе же мы, — произносит он в трубку.

Пауза. С другой стороны слышен мужской смех.

У меня болят щиколотки. Я полна решимости снять эти проклятые шпильки. Тяну изо всех сил — почти... вот-вот...

И с грохотом падаю с кровати прямо на бетонный пол, локтем вниз. Боль вспыхивает и я скулю, как щенок.

— Чёрт, — говорит Холлоран в трубку, уже спеша ко мне. — Да. — Короткая пауза, он поднимает меня и усаживает обратно на кровать. — Милая Клем разбилась, — сообщает он, держа телефон между ухом и плечом и осматривая меня на предмет повреждений. В глазах слёзы, и их становится больше, когда он находит мой локоть. — Встретимся в Портленде на саундчеке. Просто скажи Джен, что это я. — Слушает, пока устраивает меня поудобнее, подкладывая под руку подушку. На том конце снова смеются. — Да пошёл ты, — добродушно отвечает он. Ещё пауза и искреннее: — Ладно, спасибо.

Он садится на край кровати и берёт мои ноги себе на колени. Осторожно расстёгивает пряжки моих злосчастных каблуков, и они падают на пол. Кровь возвращается в стопы, распирая все места, где обувь перекрывала её путь.

— Нас теперь накажут? — мой голос как у семилетней. Локоть пульсирует, подбородок предательски дрожит.

В мягком свете лампы его взгляд встречается с моим, а большой палец нежно поглаживает мою щиколотку.

— Нет, любовь, — тихо отвечает он.

И вот у меня первая претензия к алкоголю: зрение расплывается, и я не вижу выражения его лица, когда он произносит это слово. Я знаю, что он не хотел меня так назвать. Но на миг позволяю себе поверить, что это не оговорка. Что он — мой, а я — его. И какая-то часть меня — та, что, как я всегда думала, давно утрачена, но, вероятно, никогда и не существовала, — оживает от этой мысли.

Когда я приподнимаюсь, чтобы взглянуть на локоть, Холлоран тяжело втягивает воздух и наклоняется ближе. Его рука касается моего плеча, кожа вспыхивает — но он просто поправляет сползшую лямку платья. Его взгляд всё это время не отрывается от моего лица.

— Я без лифчика, и это всё из-за Молли.

— При других обстоятельствах я бы одарил Молли чем-нибудь за это. Своим домом. Возможно, первенцем.

Я фыркаю и падаю обратно в подушки. Всё вокруг будто под водой. Его великолепная челюсть и волосы сияют в свете лампы. В какой-то момент он приоткрыл окно, и вместе с потоками свежего ночного воздуха в комнату чуть громче врывается музыка. Мы сидим в этой пропитанной музыкой тишине, мои ноги по-прежнему на его коленях.

Мы едем по дороге в никуда, заходи внутрь…

— Я обожаю эту песню, — бормочу. Голова кружится, будто карусель на ускорении.

— Talking Heads, — тихо соглашается он.

Поедем по дороге в никуда, мы совершим эту поездку...

— Это про меня, — говорю я. — Мчусь в никуда. Мой гимн.

Холлоран поворачивается ко мне, чуть склоняя голову. Через секунду, осознав, что я имела в виду, выдыхает:

— Господи, Клем.

От его жалости у меня сводит живот. Жалости и… алкоголя.

Я срываюсь с кровати и успеваю добежать до ванной как раз вовремя, чтобы выплеснуть в унитаз все сегодняшние ошибки.

17

17

Я просыпаюсь от такой чудовищной пульсации в голове, что первое, о чём думаю — я, наверное, получила сотрясение. Тело липкое от сна и пота и...

Каждая мышца напрягается.

Я голая. Почти. Только в нижнем белье. Голая.

Как будто меня укусило что-то радиоактивное, все чувства обостряются до предела, и я начинаю сканировать комнату. Судя по бледно-голубому свету, сейчас раннее утро. Я не в отеле. И не в гастрольном автобусе. Это чья-то спальня. И очень даже шикарная. Полированный бетонный пол, высокий потолок с современной люстрой. Ни рамок с фотографиями, ни безделушек. Ничего, что хоть отдалённо напоминало бы диантин.

На прикроватной тумбочке — следы адской ночи: недопитый стакан воды, уже высохшая влажная тряпка, ломтик засохшего тоста на бумажном полотенце. Меня тошнит, но я знаю, что внутри пусто.

Снаружи гудит газонокосилка. Где-то поёт малиновка. А рядом со мной — ровное, мужское дыхание и ощутимый вес ещё одного человека в постели.

Я едва не подпрыгиваю.

Я спала с кем-то.