Я смотрю на свои руки. У меня ведь был шанс положить их на грудь Холлорана — и я всё испортила. Что со мной не так? Эта водка с клюквой и декоративной лаймовой долькой подсказывает: если пить дальше, мне никогда не придётся отвечать на этот вопрос.

— Совсем одна? — мурлычет рядом мужской голос. Подняв глаза, я вижу морщинистое, искусственно загорелое лицо. Ему, должно быть, лет пятьдесят.

Я оглядываюсь — Молли и Пита уже нет. Наверное, целуются. Счастливчики.

— Выпьешь чего-нибудь? — спрашивает загорелый.

— Нет, — раздаётся густой ирландский акцент у меня за спиной. Всё тело отзывается вибрацией. — Она в порядке, спасибо.

Холлоран подошёл, поставив руку на бар за моей спиной. Он не касается меня — даже рукавом куртки, — и я делаю глоток, чтобы сдержать раздражение.

Загорелый ухмыляется. — Ты ей кто, отец?

— У меня нет отца, — охотно сообщаю я, помогая разговору.

Фальшивый Загар переводит взгляд на меня, глаза задерживаются на вырезе моего платья.

— Зато я мог бы им стать, детка.

— Господи, — вздыхает Холлоран. Почти смеётся. Он так спокоен.

Я высовываю язык. — Дерьмо какое-то.

Но мужчина только ухмыляется, придвигаясь ближе.

— Ты не скажешь этого, когда...

— Хватит уже, — рычит Холлоран. Смех исчезает. — Клем...

— Погоди-ка. Я тебя знаю... — говорит мужчина. — Ты тот певец.

— Тут много певцов. Всего хорошего. — Холлоран мягко пытается увести меня, а я хватаюсь за стакан, как за последний спасательный круг. Но мужик хватает его за руку, останавливая. В моей голове толпа дружно ахает: ууууу.

Холлоран смотрит на него исподлобья. — Ты, должно быть, шутишь.

— Девушка хочет остаться.

Я щурюсь. У мужика под носом белая пыль.

Холлоран расширяет глаза — явно сдерживает смех. Похоже, я сказала это вслух. Слишком пьяна, чтобы стыдиться, и мысленно добавляю ещё один плюсик в список Почему я люблю пить.

— Возможно, — спокойно отвечает Холлоран, — но у неё автобус.

Лицо Загара краснеет до предела его бронзового тона.

— Послушай ты, длинноволосый, Боно-недо...

Он не успевает договорить. Холлоран, не напрягаясь, освобождает руку и подхватывает меня на руки, как какую-то героиню. Выносит прямиком с вечеринки, а мир кувыркается. Хочу возмущённо бить ногами, как в фильмах: Поставь меня, чудовище! — но его руки крепкие, как стволы деревьев. А грудь... мягче, чем моя койка в автобусе. Я прижимаюсь к нему, как новорождённый котёнок.

— У меня кружится голова, — признаюсь я.

— Так бывает, когда пьёшь, сколько весишь, — отвечает он.

— Я была такой грубой с тобой.

— Да ну, — он шагает по дорожке, даже не запыхавшись. — Ты просто была честной.

— Но я не была.

Он молчит, и мне снова хочется выпить.

— Надо было тебе ударить того мужика, — добавляю я через пару секунд. Честно говоря, жаль, что я не ударила его сама.

— Не думаю, что это бы помогло.

— Зато было бы чертовски приятно.

— Насилие редко приятно.

Я раздражённо фыркаю ему в грудь, но случайно вдыхаю его запах — мыло и дождь. Я отчаянно хочу вдохнуть ещё. Алкоголь делает меня смелее — я зарываюсь лицом ему в ключицу и обвиваю шею руками. Вырвавшийся вздох звучит так, будто я откусила кусочек тёплого пончика.

Мышцы под курткой напрягаются. Я настолько близко, что слышу, как ускоряется его сердце. Но он не отстраняется — наоборот, держит меня крепче, позволяя ощупать его грудь и плечи. Я провожу пальцами по его шее, по щетине на подбородке и кадыке. Воспоминания о нашем поцелуе вспыхивают, и я прижимаюсь сильнее, будто хочу раствориться в его весе.

— Чёрт, — выдыхает Холлоран.

Я отрываюсь от него, стараясь не вырвать от кружащегося мира. — Что?

— Автобус уехал.

По какой-то причине это кажется мне самым смешным, что я когда-либо слышала. Автобус — наш автобус — уехал без своей звезды. Я смеюсь так сильно, что чихаю и выпускаю соплю. Сегодня я — настоящая принцесса.

— Рад, что тебе весело, — бурчит он, но я слышу в его голосе тепло.

— Можешь меня поставить, — выдыхаю, всё ещё смеясь. Автобус уехал потому, что Холлоран тащил меня — женщину, которая вообще-то не пьёт — прочь от бара. Ещё смех. Ещё сопли. Холлоран меня не ставит. Вместо этого он торопливо несёт нас обратно внутрь, где музыка кружит голову ещё сильнее. Кажется, эта вечеринка закончится только в следующем году.

Холлоран говорит с неким пятнистым силуэтом Ретта, но я ничего не слышу. Всё вибрирует, переливается чёрными точками и гулким басом. Я смутно осознаю, что всё ещё в его руках, как тряпичная кукла, и ко мне наконец подкрадывается смущение. Я начинаю извиваться, требуя, чтобы он поставил меня на пол, но Холлоран только крепче прижимает.

— Перестань, — говорит он мне прямо в ухо.

— Тебе идёт быть рыцарем в сияющих доспехах, Томми, — шутит Ретт.

— Он не рыцарь, он просто из Ирландии.

— О, чёрт, — смеётся Ретт. — Её точно надо оставить.

— Ей нужен сон, — бурчит Холлоран, прижимая меня к груди ещё крепче.