Последние недели я на взводе, что-то в поведении Джеймса не даёт мне покоя. Вечера вне дома, тихие телефонные разговоры, которые он любит вести в одиночестве. Всё же я отмахиваюсь: мол, глупости, просто устала, паранойя. Ничего серьёзного.

Он же не сделал бы мне больно. Правда…?

Я сглатываю, но вопрос упорно крутится в голове. Выйди из машины, Джульетта Миллер. Хватит накручивать себя.

Всего лишь сумка. Та самая, которую я оставила прямо посреди обеденного стола во время утренней суеты: кофе недопит, ключи куда-то пропали, волосы ещё влажные — я выскакивала за дверь, бормоча себе обещания «всё наладить».

А теперь я стою во дворе, и пытаюсь унять собственную тревогу, потому что мой уставший от лишних мыслей мозг забыл дурацкую сумку, с рабочими тетрадями и маркерами.

Пальцы сжимаются вокруг ручки двери, но тело словно замирает. Оно знает что-то, чего разум ещё не осознал. Я выталкиваю себя из машины, и каждый шаг даётся так тяжело, будто ноги ватные. Воздух какой-то... слишком прохладный для весны и слишком тёплый для зимы. Он пробирается сквозь свитер и оседает глубоко в коже.

Я поднимаюсь по ступенькам на автопилоте, толкаю входную дверь — и вдруг слышу это.

Смех.

Лёгкий, музыкальный, женственный и разрушительный. Он рвёт тишину и разрывает меня на части.

Время останавливается, когда я вхожу в гостиную: каждая секунда тянется, словно в вязком мёде, пока я наблюдаю сцену перед собой. Там, на нашем диване, мой жених. Развалившись, с одной рукой, небрежно закинутой за голову, он держит другую на бедре женщины. Она хихикает, проводя ногтями по его груди так естественно, что у меня в животе всё сжимается от тошноты.

Она обнажена, сияет, платиново-белые волосы растрёпаны.

Я не могу оторвать взгляда от подушек, валяющихся на полу, от бокала вина на краю стола. Все эти мелочи делают момент невыносимо реальным.

Глаза Джеймса не на мне. Они прикованы к ней, с таким выражением, что мне и не нужно больше ничего знать. Будто меня здесь и не было вовсе. В этой квартире, в этих отношениях.

Это не может быть правдой. Не может… но кольцо на моём пальце, впивающееся в сжатую ладонь, показывает обратное.

— Ты серьёзно, Джеймс? В нашем доме? Когда кольцо ещё на моём пальце? — слова разрывают уютную атмосферу. Я едва узнаю себя — будто кто-то говорит за меня, пока я смотрю на этот бардак.

Глаза женщины широко раскрываются в панике, на лице стыдливая маска. Она суетится, руки лихорадочно хватают ткань с пола.

Она красива. Длинные светлые волосы, правильные черты лица, ровная кожа. И ещё кое-что. Многое. У неё изгибы именно там, где у меня их нет, и явное, нечестное преимущество в размере груди.

Я была недостаточной для него? Недостаточно утончённой, недостаточно эффектной, недостаточно такой, чтобы он остановился и забыл обо всём?

Джеймс вздрагивает и встаёт, но он идёт не ко мне.

Он идёт к ней. Становится между нами, рука поднимается, чтобы прикрыть её, уберечь от меня, словно я угроза.

Будто его верность теперь на её стороне.

— Джульетта, я…

Он произносит моё имя так, будто забыл, что я всё ещё живу здесь. Будто ему противно от этого слова.

Его взгляд зацепился за мой лишь на секунду. Он переминается с ноги на ногу, глядя куда-угодно, лишь бы не смотреть мне в лицо.

Я смотрю на него, и на мгновение задумываюсь: вот так выглядит настоящее предательство? Оно приходит в мягком свете, в обнажённой коже и в смехе, который звучит не для тебя?

Я должна разозлиться, да? Как он смеет смотреть на меня — или не смотреть — словно я и есть причина его боли? Но вместо гнева во мне только пустота; я чувствую себя маленькой, пустой. Меня будто не видят. Как будто той Джульетта, которой он когда-то дорожил, больше не существует.

Шесть лет отношений исчезли в один миг. Просто… закончились. Я даже не хочу знать подробности того беспорядка, на который я не обращала внимания, или тех лживых историй, которые он сочинил и которые вплелись во все, что я считала реальностью.

Я не могу это починить. И не хочу.

— Не надо. — Я обрываю любую жалкую отговорку, которую он собирался произнести. — Никакие твои слова не изменят то, что я увидела.

Правда жжёт, вырываясь из моих губ, но я не позволю слезам прорваться. Я отказываюсь ломаться перед этими людьми.

Я прохожу мимо них без единого слова. Они смотрят на меня, изумлённо, шокировано, словно это я уничтожила их.

Сумка лежит ровно там, где я оставила, на краю обеденного стола. Боже, это было всего лишь утром. Кажется, целая жизнь прошла с тех пор.

Пальцы сжимаются вокруг лямки, костяшки белеют. Я надеюсь, что полотно даст хоть каплю устойчивости. Не получается. Рука всё ещё дрожит.

Я смотрю на левую руку и на кольцо, которое бездумно вертелa тысячу раз. Я носила его не снимая. Теперь оно холодное. Тяжёлое. Неправильное.