— Хороший выбор. Хороший захват, небольшая отдача. Этой штукой ты мог бы завалить бармаглота.

Полные губы парня изгибаются в извилистой улыбке, совсем не похожей на то, что вы ожидаете увидеть на лице парня в жилетке с заячьими ушками.

— Ну, мне лучше уйти, — говорит он, слегка отдавая честь рукой в перчатке. Это движение заставляет мышцы на его обнаженных руках напрягаться, подчеркивая тот факт, что он буквально покрыт чернилами, блестящими скоплениями татуировок, которые я не могу разглядеть в тени. — Ну, всё, прощай, мисс Алиса. Он делает паузу, прежде чем отвернуться, блестящие туфли шаркают по грязному каменному полу у нас под ногами. — Постарайся не умереть до нашей новой встречи?

Он сворачивает за угол, а я стою там, разинув рот, глядя на длинный темный коридор, сжимая в дрожащей руке позаимствованный пистолет. Поднимая его, я понимаю, что это… это не современный пистолет. На нем есть предохранитель, с которым я понятия не имею, что делать.

— Подожди! — кричу я, роняя пистолет, и хотя я знаю, что преследую убийцу, я также хочу убраться к черту из этого места, где бы оно ни находилось.

Очевидно, под землей в шикарном пригородном районе. Я всегда знала, что эти люди с их сборами в ТСЖ и белыми заборами из штакетника что-то скрывают…

Сворачиваю за угол и, спотыкаясь, попадаю в длинный коридор с полом с рисунком арлекина, почти таким же, как мои колготки. По обе стороны от него расположены двери с большими золотыми замками. И свисающие с потолка над моей головой черепа с мерцающими свечами во рту.

— Что это за чертовщина? — шепчу я, замедляя шаг и осторожно ступая по полу, мои ботинки громко шаркают по плитке. — Чувак-кролик? — зову я, прикусив нижнюю губу и пытаясь избежать жуткого чувства дежавю, нахлынувшего на меня.

Не то чтобы я не читала «Приключения Алисы в стране чудес» Льюиса Кэрролла. Не то чтобы сходство ускользнуло от меня. Нахмурив брови, я пытаюсь вспомнить, что происходит дальше — и как Алиса, в конце концов, выбралась из этого кошмара.

Или если бы она когда-нибудь это сделала.

— Черт, я прочитала слишком много книг, — ругаюсь я, роясь в карманах в поисках мобильного. Хоть убей, я не могу вспомнить, что происходит в «приключениях настоящей Алисы». Я прочитала так много экранизаций, сыграла в так много игр, посмотрела так много фильмов и телешоу.

Но тут я натыкаюсь на стеклянный столик, разбитый вдребезги и разбросанный по полу.

Ладно, теперь я вспомнила, думаю я, глядя на крошечную разбитую бутылочку с надписью «ВЫПЕЙ МЕНЯ, ЧЕРТ ВОЗЬМИ», нацарапанной поперек бирки.

Наклонившись, я подобрала сине-белую юбку и стала рыться в осколках стекла в поисках маленького золотого ключика.

— Хотя с таким же успехом это может быть отмычка в этом кошмаре, — ворчу я, мое сердце колотится где-то в горле, пот скатывается вниз по спине, как крошечные паучки. Я знаю, насколько хренова вся эта ситуация. И я более чем осознаю, что Эдит, вероятно, просто подсыпала мне немного ЛСД перед тем, как мы вышли из дома. — Я никогда в жизни так усердно не молилась о галлюцинациях.

Порезав палец об осколок стекла, я чертыхаюсь и подношу его к губам, готовясь пососать.

Но я останавливаюсь, когда вспоминаю, что это не вся моя кровь.

— Черт возьми, Брэндон, — ругаюсь я, вставая и отбрасывая ногой бесполезные осколки.

Здесь нет ключа.

И я точно знаю, что такой был в оригинальной книге.

— Это подтверждает то, — говорю я с истерическим смехом. — Я, черт возьми, не в своем уме. Это была Эдит. Так и должно было быть. Это просто было необходимо.

Я иду по коридору и останавливаюсь перед длинной черной занавеской, свисающей со стены рваными клочьями. За ней должна быть крошечная дверь, верно? Та, в которую я едва смогу влезть головой?

Вместо этого, когда я отодвигаю ее, на красном шезлонге сидит парень, откинувшись на спинку и лукаво улыбаясь мне.

У него на шее бирка с надписью «ВЫПЕЙ МЕНЯ».

— О, бляяяяядь, нет, — говорю я, внезапно отступая назад, пока мои ноги не хрустят по осколкам битого стекла. Слава Богу, я решила надеть армейские ботинки вместо ужасных каблуков, которые выбрала для меня моя сестра.

— В чем дело? — спрашивает парень, наклоняя голову набок и позволяя уголку губ приподняться в ухмылке. — Ты не хочешь пить?

— Этого не может быть, — говорю я себе, когда он встает и проходит мимо занавески в основную часть коридора. — Очевидно, что я приняла несколько серьезных наркотиков и оказалась с моим подсознанием, полностью поглощенным парнями, которых, очевидно, не существует.

— Если ты думаешь, что мы сделаны из воска, — произносит голос позади меня, — тебе следовало бы заплатить, понимаешь? Как ты думаешь, что это? Выставка? Шоу?

Чьи-то горячие пальцы скользят по моей шее сзади, и я подпрыгиваю, резко оборачиваюсь и вижу парня, похожего на первого, как две капли воды, с биркой «СЪЕШЬ МЕНЯ» на шее.