Думаешь, можешь мне угрожать?

ПРОБЛЕМА #11

Знаю, что могу. Скоро увидимся, малыш.

Онугрожал мне.

Маркус угрожалмне.

И да, меня не должно было это так сильно задевать. Но выбесило до чертиков, и я абсолютно точно собираюсь с этим разобраться.

Вот почему я приехал раньше, чем мы договаривались. Почти уверен, что по дороге сюда за мной ехала машина, — наверное, Ленин следил, чтобы я не убил кого-нибудь без разрешения, не начал войну или не поджег самого себя.

И любое из этих действий закончилось бы моим свиданием с его очаровательными кулаками.

Но он исчез в ту же секунду, как я заехал на парковку арены.

Идеально. Потому что якак раз собираюсь устроить здесь бардак.

Я ждал Маркуса.

О да, ждал, — затаившись в тенях, где я расцветаю, и где разминаются мои демоны, аплодируя моим решениям.

На парковке пусто, все вокруг освещается резким светом люминесцентных ламп, от которого все выглядит словно место преступления в процессе его совершения.

Вдалеке рычит байк, затем заезжает на парковку. Вот и он, — в кожаной куртке, джинсах и шлеме, из седельной сумки торчит ручка клюшки.

В тот момент, когда он глушит мотор, я набрасываюсь на него.

Я замахиваюсь клюшкой в руке и сзади бью его по боковой части шлема. Звук удара отдается эхом в ночной тишине, и он падает.

Я впечатываю ботинок ему в живот. Снова. И снова.

— Посмеешь еще раз мне угрожать, и я отрублю тебе голову, — удар. — Никто не смеет мне угрожать, уяснил? — удар. — Никто!

А затем замечаю, что меня трясет.

Моя хватка на клюшке кажется чужой, словно рука, сжимающая ее, принадлежит кому-то другому. Я перехватываю ее второй рукой, но дрожь только усиливается.

Клюшка выглядит уже не как оружие, а скорее как лезвие, направленное мне в горло. Мое дыхание рассыпается на глубокие, прерывистые звуки.

Хриплые вздохи наполняют воздух, и я понимаю, что они мои.

Блять.

— Это не приступ, — шепчу я в пустоту. — Нет.

Но это он, — говорит голос внутри меня, — спокойный, жестокий, знакомый.

Этот рубильник в моей голове переключается, когда ему вздумается.

Мир превращается в статичную картинку. Цвета размазываются. Звуки искажаются, и все гудит бесконечным, громким звоном. Грудь сдавливает, мозг коротит, а в ноздри ударяет запах сигарет и свежей мяты.

— Не смей ничего говорить, Престон.

— Это наш маленький секрет, Престон.

— Если ты что-то скажешь, твоя мама будет очень разочарована.

— Твой отец уже бросил тебя, а если ты потеряешь и мать, то останешься совсем один.

— Заткнись, Престон.

— Тш-ш, Престон. Будь хорошим мальчиком.

— Не двигайся, Престон.

— Будь тише, Престон.

— Престон…

Статичная картинка становится громче. Она заполняет каждый уголок моей головы, пока я уже не могу разобрать, в воздухе она или под кожей. Мои пальцы дергаются, словно пытаются выковырять меня из собственного тела.

— Престон…

Хватит называть мое имя.

— Престон.

Хватит. Кто-нибудь, заставьте это прекратиться.

— Престон!

Низкий, рычащий голос выдергивает меня в настоящее. Я понимаю, что лежу на земле. Нож у моего горла — это клюшка, которую сейчас вытягивают из моих ладоней, расцепляя по одному пальцу.

Зрение расплывается, дыхание хаотичное, пока этот уродливый демон высовывает голову из своей тени.

Но посреди всего этого виднеются серые глаза. Жесткие. Выразительные.

По его виску стекает кровь; он сидит на корточках, его рука обхватывает мою челюсть, — не грубо, но достаточно твердо, чтобы мой мир накренился и сфокусировался.

— Посмотри на меня, — говорит он в повелительной, но не резкой манере.

И я смотрю, потому что его дыхание ровное, грудь поднимается в успокаивающем ритме. Вдох, выдох. Как медленный прилив, который затягивает меня за собой.

Я осознаю, что подстраиваюсь под него.

Вдох.

Выдох.

Вдох.

Выдох.

Картинка расплывается и гаснет, свет в моей голове перестает моргать, и гул стихает.

Моя рука снова сливается с телом, а не ощущается инородным предметом.

Маркус касается моего лба своим, его жесткие, но заземляющие глаза все еще удерживают мои. Близко. Не моргая.

Просто рядом.

Как никто другой и никогда.

Когда жар перетекает от его лба к моему, он шепчет:

— Вот и ты, мой принц.

Что-то в моем сердце сдвигается, толкается и ломается.

Болезнь. Точно, это болезнь сердца.

Потому что я отказываюсь принимать саму мысль о том, что мое сердце пропустило удар.

Какаянелепость.

Глава 11

Маркус

Престон сбежал.

Снова.

Сначала он отгородился от меня, азатем сбежал.

Но далеко не ушел. Хорошо, что он не умчался на своей машине в закат и не исчез из виду прежде, чем я успел моргнуть, как в прошлый раз.