Пустота, у которой нет и не может быть формы.

— Мне очень жаль.

— Это было давно, — продолжает она нарочито ровным голосом. — После этого отец увёз нас в Канаду. На маленький островок неподалёку от острова Ванкувер. Он работал там в исследовательском центре — в глуши, где царила полная тишина. Подходящее место, чтобы пережить горе и попытаться собрать себя по кусочкам. Начать всё заново.

— А твой брат?.. Он погиб вместе с мамой?

В её взгляде мелькает такая боль, что я жалею о своей настойчивости.

— Да, хотя его тело так и не нашли. Течение в реке было слишком сильным. Поиски продолжались несколько дней. — Она пожимает плечами, но в этом жесте нет ни капли безразличия. — В тот день я осталась дома, болела. Чёртова лихорадка. Мама должна была везти нас обоих, но я не смогла поехать. Поэтому она взяла с собой только Оливера.

Оливер.

— Ты гадаешь, — негромко произношу я, — что было бы, окажись ты в той машине, как и должна была.

Её взгляд резко встречается с моим, в нём вспыхивает удивление.

— Да. Годами. Пожалуй, и сейчас тоже.

— Вина выжившего, — киваю я. — Мне это знакомо.

Она на мгновение умолкает, изучая меня так, будто видит нечто новое.

— Твоя сестра. Эмма. Я читала о ней.

Это имя всё ещё бьёт наотмашь, и мне приходится сглотнуть подступившую боль.

— Что именно ты читала?

— Что она была активисткой и погибла во время рейда в две тысячи тридцать третьем. В официальном отчёте говорилось, будто она была вооружена, но никакого оружия так и не нашли. — Её голос звучит осторожно, нейтрально. — И что в это время ты находился на службе за границей.

— В Сирии, — отвечаю я, стараясь говорить беспристрастно. — Мне позвонили в три часа ночи. К тому времени, как я добрался до Штатов, её уже кремировали. «Ускоренная процедура», так они это назвали.

Она медленно кивает, и я вижу, что ей хочется сказать больше, узнать больше — задать те же вопросы, которыми я задаюсь с момента своего возвращения. Все эти подозрения, все эти «почему». Но вместо этого она произносит:

— Мне жаль.

— Не стоит. — Я беру стакан с водой и верчу его в руках. — Ей было двадцать пять. Красивая. Умная. Невероятно умная. Лучшая выпускница курса. Получила полную стипендию в Джорджтауне. Она хотела изменить мир.

— Возможно, в каком-то смысле ей это удалось.

Я вспоминаю Эмму в семь лет, как она смотрела на меня своими доверчивыми глазами, говоря: «Тебе не обязательно защищать меня всё время». Я вспоминаю её в двадцать пять, стоящую на сцене и говорящую толпе, что Америка не должна была стать такой.

— Она пыталась, — говорю я. — Старалась сильнее всех. И они убили её за это.

Как раз в этот момент приносят коктейли — огромные бокалы с горой взбитых сливок и вишенками на верхушке. Мия обхватывает свой бокал ладонями, но не пьёт. Она смотрит на меня, часто моргая, будто потрясена моими словами. Пожалуй, я и сам немного потрясён.

— Не будем это вставлять в интервью?

Я одобряюще киваю и откашливаюсь.

— Частично. Факты общеизвестны. Мои чувства — нет.

— Принято.

Я перевожу тему и делаю глоток. Несмотря ни на что, шоколад всё же делает этот мир чуточку слаще.

— Как тебе твой? — спрашиваю я, кивая на её бокал.

Мия осторожно обхватывает губами соломинку и делает глоток, и, чёрт возьми, я тут же представляю, как эти губы обхватывают мой член. Словно услышав мои мысли, она смотрит на меня из-под длинных тёмных ресниц и не отводит глаз.

Проклятье.

Затем она блаженно закатывает глаза, и я чувствую, как мой стояк всё сильнее натягивает ширинку; становится только хуже, когда она чуть стонет от удовольствия. Она выпивает коктейль с мастерством чемпиона прямо у меня на глазах, пока в бокале почти ничего не остаётся.

— Охренеть, — выдыхаю я.

Она хихикает и издаёт тихую отрыжку.

— Не знала, что «золотому мальчику» Америки позволено сквернословить.

— А я не знал, что такая кроха, как ты, способна поглощать молочные коктейли в таких количествах, будто это вода, — изумлённо произношу я.

Она вытирает рот тыльной стороной ладони и улыбается.

— Послушай, я падкая на всё, что касается клубничного, а нормального коктейля я не пила уже сто лет.

— Падкая?

— Типа тащусь, — дерзко отвечает она. — Ну знаешь, на сленге.

— Я заметил.

Она с хлюпаньем допивает остатки и бросает на меня довольный взгляд.

— Ты ведь не против, если я со своим не буду так торопиться? — я жестом указываю на свой бокал.

— Нисколько.

Я делаю ещё один глоток, а затем пододвигаю бокал к ней.

— Вот. Попробуй.

Она качает головой, плотно сжав губы.

Я хмурюсь.

— Тебе не нравится шоколад?

— Я обожаю шоколад. Просто сейчас лопну уже, — она похлопывает себя по животу.