— В её духе. — Он кивает в сторону тропинки, уходящей в лес. — Нам стоит зайти внутрь. Небезопасно оставаться на открытом месте, даже здесь.

— От чего небезопасно? — спрашивает Нейт.

— В основном от катеров пограничной службы, — отвечает отец. — Есть шанс, что кто-то заметил, как вы приземлились. Шанс небольшой, но он есть. Не хочу, чтобы мы стояли тут, если они подойдут ближе. Вам придётся многое объяснять.

Ты и понятия не имеешь.

Мы идём по причалу, мимо полей, где когда-то паслись коровы, потом сквозь лес, и в нос бьёт запах салала, мха и пихты.

Под одиноким фонарём на веранде, вокруг которого кружат мотыльки, домик выглядит снаружи точно так же, как раньше, разве что ему не помешал бы новый слой краски. А внутри будто ничего и не менялось: те же деревянные панели, тот же запах — чёрного чая, старых книг и химикатов, особый запах учёного, который тащит работу домой. Тот же выцветший ковёр в гостиной, та же разномастная мебель, которую мы привезли из Лондона, та же фотография на каминной полке.

Я и Оливер. Нам шесть и одиннадцать. Смеёмся в объектив, с лицами, перемазанными мороженым, а на размытом фоне — Лондонский зоопарк.

Быстро отвожу взгляд.

— Садитесь, — говорит отец, указывая на диван. — Я заварю чай. Или кофе, если хотите.

— Нам не нужен чай, — отрезаю я, желая поскорее покончить с любезностями и перейти к делу. — Нам нужна помощь.

— Можно и то и другое. — Он исчезает на кухне. Слышу щелчок чайника, звяканье кружек и его тихое мурлыканье — ту самую песню, которую он всегда напевает: «Eight Days a Week» The Beatles. В семнадцать лет это сводило меня с ума, когда я отчаянно хотела сбежать с этого острова.

Мы с Нейтом переглядываемся.

— Он такой… — Нейт подбирает слово.

— Британский?

— Я хотел сказать «спокойный».

— Он всегда спокойный. Даже когда всё летит в тартарары. — Я опускаюсь на диван, и усталость накрывает меня, как запоздалая волна. Шестичасовой полёт, холод, постоянный, едва ощутимый ужас от того, что за нами охотятся, — всё это наконец догоняет. — Честно говоря, это жутко раздражает.

Нейт садится рядом. Близко, но не касаясь. Мы уже неплохо освоили эту особую геометрию — к лучшему или к худшему.

Отец возвращается с подносом: на нём печенье и три кружки — чай для него, кофе для нас. Ставит поднос на стол и устраивается в кресле напротив, закинув ногу на ногу.

— Ну что ж, — произносит он, поднимая кружку. — Рассказывайте всё.

И мы рассказываем.

Выкладываем ему всё, пропуская лишь то, что он и так знает из отчётов для Мэнка, и добавляя остальное — в том числе про поцелуй, который должен был убить Нейта, но не убил. Тут он останавливает меня и просит повторить. Кажется, он по-настоящему взволнован тем, что я смогла поцеловать Нейта и не убить его, — будто это хоть как-то искупает то, что со мной сделали, снимает груз отравленных лет.

Я не обращаю на это внимания и продолжаю: про растущие подозрения, стычки, склад в Ред-Хуке. Про объект в Джерси, про пытки, про испытания. Про руки Нейта на моём горле и тот момент, когда он прорвался сквозь всё это.

К тому моменту, как мы заканчиваем рассказ, отец откидывается на спинку кресла и медленно моргает, переваривая услышанное.

— Марш мёртв, — говорю я наконец. — Его убил Нейт.

— Знаю. Это было во всех новостях. — Отец делает размеренный глоток чая. — Не про причастность Нейта, конечно. «Трагический несчастный случай на частном объекте» — очень удобная версия, если не знаешь правды.

— А Джулия Ван Вин, — продолжаю я. — Я поцеловала её. Она тоже должна быть мертва, хотя в сводках об этом ни слова.

Отец замирает, брови взлетают вверх.

— Что? — спрашиваю я.

— Она не мертва.

Нейт подаётся вперёд.

— В смысле? — спрашивает он.

— Доктор Ван Вин жива. — Отец аккуратно, с нарочитой точностью ставит кружку. — По данным моего контакта в «Глобал», она в укрытии. Восстанавливается где-то вне системы. Но она очень даже жива.

— Это невозможно, — говорит Нейт, напрягаясь всем телом рядом со мной.

— Мой яд действует четыре минуты, — слышу я собственный голос. — Всегда четыре минуты. И он работает. Никто никогда не выживал. — Я смотрю на Нейта. — Кроме тебя.

Но едва я произношу это, в памяти всплывает сцена: как во время пыток я сплюнула на Джулию, а она вытерлась платком и убрала его в карман. И сказала, что попробует использовать это.

— У неё есть образец моей слюны, — объясняю я им, рассказывая, что тогда произошло. — Могла ли она за такое короткое время сделать антидот?

— Возможно. Трудно сказать. — Он снова берёт чай, старательно не глядя мне в глаза. — Мы сами так и не смогли его разработать, и я… — Он резко обрывает себя.

Нейт переводит взгляд с него на меня и обратно.

— Что?

Отец не отвечает. Вместо этого смотрит на меня, и в этом взгляде — вопрос: он не знает, правда? Не знает о моём участии?