Возможно, он был алкоголиком, избивал мать, скатился на социальное дно. Однажды я нашла нечто вроде ее личного дневника. Прочла там несколько записей. Без имен, без описаний чего-то конкретного.

Своего первого мужа она вспоминала как вспоминают ночной кошмар. И намеки на его проблемы с алкоголем и агрессией пестрили там пышным цветом.

Наверное, логично, что отец решил, мне не стоит встречаться с человеком, который почти сломал мою мать. Она от него еле ноги унесла.

Только как этот образ сочетается словами детектива про деньги? Про скандальность?

Ничего не понимаю. А потом все проясняется так, что новая информация меня буквально шокирует.

+++

друзья, на книгу про Османа ("Возьму тебя") действует идеальная цена! Успевайте купить, прода там выходит через день.

книга тут -

49

— Нам лучше пересесть, — говорит детектив, указывая на единственный столик в углу зала, где вокруг больше нет никаких мест, видимо, такая особенность здешнего дизайна.

Не спорю. Просто поднимаюсь. Иду за ним.

Вообще, мне хочется поскорее закончить эту встречу. Не покидает ощущение, будто я напрасно теряю время. Слишком нервное состояние внутри. А встреча с этим типом выглядит бесполезным занятием. Кажется, он просто старается «развести» на деньги, раздувая все больше значимости.

И может, прежде это бы сработало, но сейчас точно не до того.

— Что вам удалось выяснить? — спрашиваю прямо. — Извините, но у меня сейчас не так много времени. Тороплюсь по делам.

— Мария, прежде, чем я вам сообщу, должен предупредить.

Он одергивает рукава своей рубашки. Как-то суетится. Либо я плохо помню нашу прошлую встречу, либо… нет, почти уверена, что тогда он выглядел куда спокойнее.

Мужчина оглядывается по сторонам.

Его поведение начинает напрягать. А может, мне просто передается та нервозность, которой от него буквально фонит. Волна за волной.

— Вам важно сохранять спокойствие, — наконец, произносит детектив. — Что бы не произошло, а правда на вашей стороне. Поэтому будьте уверены, я вам помогу выжать из этой правды максимум.

Он продолжает что-то говорить, а я с трудом ловлю нить его рассуждений. Что-то про «чувствительную информацию». Это как понимать?

Ладно. Хватит с меня пустой болтовни.

— Слушайте, я спешу, — бросаю взгляд на часы. — Если вы не…

— Ни слова больше. Понимаю, сейчас вы можете посчитать, будто я вам просто голову морочу. И скорее всего, когда услышите имя своего отца не поверите, но просто взгляните сюда.

— Что это?

Он кладет на стол передо мной свежую газету. Опускаю взгляд, бегло просматривая первую полосу. Поднимаю снова.

Понятнее не становится.

— Ваш отец, — почти шепчет. — Вот он.

Выразительно постукивает пальцем по фотографии в центре.

— Теперь понимаете, почему я не стал обсуждать это по телефону? И почему вас так долго предупреждал?

Нервный смешок вырывается из моего горла. Невольно скривившись, снова смотрю на газету.

— Вы издеваетесь?

С тем же успехом он бы мог заявить, что мой настоящий отец — президент. Или наш премьер. Ну или миллиардер.

А в принципе так и есть.

Белоцерковский действительно миллиардер. Этот олигарх один из первых лиц в стране. У него огромная власть, ресурсы… да все.

— Что за бред? — качаю головой.

Но под ребрами проносится холодок, когда снова встречаюсь глазами с детективом.

На игру это не похоже. На ложь тоже. В его взгляде читается плохо скрываемая паника.

— Белоцерковский? — вырывается у меня.

И похоже, слишком громко.

— Тише, пожалуйста, — шипит мой перепуганный собеседник.

— Вы серьезно думаете, что я в такое поверю?

— У меня есть все необходимые доказательства.

Он достает папку, открывает и начинает выкладывать на стол. Сначала фотографии, потом еще какие-то документы. Точнее их скан-копии.

Беру снимки. Старые, черно-белые. На них сразу узнаю маму. В одном из семейных альбомов у нее были фото из студенчества. Тут похоже, как раз второй или третий курс универа. Та же прическа, одежда.

И рядом с ней человек, который и правда сильно смахивает на олигарха Белоцерковского. Просто моложе.

Вот он обнимает ее. Вот целует в щеку. А вот…

Это что, выписка из роддома?

Целая серия снимков. Мужчина держит в руках сверток с младенцем. Рядом моя мама. А вот уже она держит сверток, из которого виднеется крошечная головка. А мужчина стоит сзади, уткнувшись лицом в ее макушку.

Веду головой, словно надеюсь, что мираж развеется. Но ничего не меняется. И я механически перебираю снимки дальше. По кругу. Одно и то же.

— Взгляните на документы. Здесь все, — едва слышно произносит детектив.

Может, эти снимки подделка? Просто качественная. Какая-нибудь нейросеть постаралась. Сейчас столько фейков, что это неудивительно.

— Мария, посмотрите внимательнее.

Свидетельство о браке моей мамы. О браке с… Белоцерковским. Свидетельство о рождении.

Там везде его имя, отчество и эта фамилия.

Безумие какое-то.