Она приходит в себя разгоряченной, брызгает чуть больше, чем необходимо. Шлем все еще на ней, защитные очки подняты, волосы прилипли ко лбу, щеки горят от холода и адреналина. Сначала она смотрит на холм, как будто все еще может видеть линию, которую выбрала. Затем ее голова поворачивается в поисках.

Наши взгляды встречаются. Что бы ни было на ее лице — паника, неуверенность в себе, прежняя дрожь — исчезло. То, что осталось, устало и взвинчено, немного напугано и абсолютно живо.

Я забываю, что должна быть спокойной. Я вскидываю руки над головой, как будто она только что выиграла Китцбюэль.

-Злата! - крикнул я. Я кричу достаточно громко, чтобы пара отцов обернулись, и мне наплевать, что их глаза расширяются, когда я снимаю солнцезащитные очки, и они понимают, кто стоит рядом с ними. “Девушка-гонщик! Да!”

Она смеется, качает головой, но в ее глазах стоят слезы. Я не знаю, слезы это или ветер.

Она поднимает взгляд на доску, затем внимательно смотрит. Я вижу, как она читает свое имя и номер рядом с ним. Легкий вдох, когда она понимает, сколько времени она только что сократила с первой попытки. Я почти слышу, как калькулятор в ее голове сравнивает это с каждым результатом в пивной лиге, который у нее когда-либо был.

Новая СТРАНИЦА.

Она скользит, скрипя лыжами по мягкому снегу, и останавливается так близко, что я могу протянуть руку и расстегнуть ее ботинки.

“ Десятый, ” говорит она, словно пробуя слово на вкус. “ Из… Сколько, двенадцати?

“ Четырнадцать, ” поправляю я. - И я видела девушек, которых ты бил. Они будут раздражаться из-за этого позже в баре.”

Она фыркает. - Ты сумасшедший.

Я качаю головой. “ Новая ПБ, девочка-гонщица. Это трофей.

Она закатывает глаза, но то, как кривятся ее губы, говорит о том, что она верит мне, по крайней мере, наполовину. Это уже грандиозно.

Я выхватываю телефон, прежде чем она успевает возразить, включаю камеру и делаю снимок маленького табло, на котором красным выделены ее имя и время. Макс появляется у меня за плечом, всматривается в экран и удовлетворенно хмыкает, что означает больше, чем любые мои слова.

“ Посмотри на это, ” говорю я, поворачивая телефон так, чтобы она могла видеть. “ Доказательство. В следующий раз, когда ты скажешь мне, что ты не настоящий гонщик, я пришлю тебе это”.

“Ты бы не стал”, - говорит она.

“Я бы с удовольствием”, - говорю я. “Я мог бы даже распечатать это и повесить у себя на стене”.

Затем она смеется по-настоящему. Звук отдается теплом в моей груди, громче, чем на любом стадионе, на котором я был в этом сезоне.

***

Позже, после небольшого награждения медалями, которые выглядят так, словно их купили в магазине игрушек, и бутылками местного шнапса для подиума, холм, наконец, начинает пустеть. Солнце скрылось за горным хребтом, снег в тени снова уплотняется, и автостоянка еще больше похожа на поле битвы из мокрых носков и уставших детей.

Мы возвращаемся к машине с лыжами на плечах, кончики мягко постукивают, ботинки громыхают по послеполуденной слякоти. Я несу ее; она попыталась протестовать и сделала около трех шагов, прежде чем ее бегущие ноги отказали. Мои собственные колени благодарны судьбе за то, что на этот раз я не в резиновых ботинках.

Мы выглядим как любая другая пара, возвращающаяся домой после долгого рабочего дня. Два человека в слишком большом количестве слоев одежды, с влажными волосами под шляпами, с обветренными щеками, наполовину спорящие о выборе линии между вторыми и третьими воротами на круче.

Если я прищурюсь, то уже вижу эту версию следующего года. Другой холм, другой номер нагрудника, та же глупая ухмылка на моем лице, когда она добирается до финиша.

Она толкает мое бедро своим. “Итак, - говорит она, тяжело дыша в прохладном воздухе, - в следующем году я стремлюсь попасть в пятерку лучших”.

Я перекладываю лыжи на плечо, позволяю им успокоиться и искоса смотрю на нее. Ее глаза блестят, но не от лихорадки, паники или стремления к саморазрушению, а от чего-то, что очень похоже на голод в правильном направлении.

“ Хорошо, ” говорю я. - И у меня есть для тебя маленький приз.

Она смеется. - Хочешь подарок?

Я ставлю ее лыжи на гравий рядом с машиной, лезу в карман, достаю маленькую черную коробочку и протягиваю ей.

“ Не волнуйся, ” добавляю я с усмешкой. - Это не кольцо, и даже не бриллианты.

Ее глаза сузились от беспокойства, но она взяла коробку и медленно открыла ее. Серебряные серьги, которые я купил в Китцбюэле, ловят вечерний свет, и она моргает.

“Ты купил это для меня в Китце”, - говорит она. “И у тебя не было возможности отдать их мне, потому что я...”

“ Нам обоим нужно было пространство, которое ты нам предоставила, ” останавливаю я ее. Я не хочу портить момент, но я также имею в виду каждое слово.

“В следующем году я буду там, в Китце”, - наконец говорит она. “Болеть за тебя, быть рядом”.