Синий. Красный. Синий.

Мир сужается до цвета и воздействия. Панели хлопают меня по голеням, звук гулкий и удовлетворяющий. Снег всплескивает маленькими всплесками; трасса проносится мимо. Мои ноги горят по-хорошему, молочная кислота оседает прямо под кожей, обещая сделать все интересным, если я обленись.

Посередине есть ворота задержки — странный ровный участок между двумя кручами, где на тренировке я либо ехал слишком прямо и запаниковал, либо слишком закруглялся и потерял скорость. Сегодня мне удается что-то среднее между этими двумя. Не идеальное, но преданное. Я слышу, как кто-то кричит от забора. Это может быть Фабио. Это может быть какой-нибудь случайный папаша. У меня не хватает мозгов, чтобы беспокоиться об этом.

К тому времени, когда я пересекаю финиш с горящими легкими, вся пробежка сливается в одно долгое ощущение в моем теле. Мои лыжи останавливаются на мягком снегу, и я смотрю на табло хронометража так, словно все это реально.

Так и есть.

Мое время отображается красным, затем попадает в список. Десятое в категории. Не пьедестал почета. Но не та катастрофа, которую всегда может выдумать мой ночной мозг.

Смех застревает в моем горле, наполовину от облегчения, наполовину от истерии. Я позволяю себе это. Десятое. С небольшой ошибкой при задержке и линией, которую, я знаю, смогу отточить.

Я могу сделать лучше.

И на этот раз мысль приходит не как ненависть к себе. Она приходит как ... возможность.

***

В промежутках между спусками холм становится мягким и ленивым. Бегут детские категории, старики в ретро-костюмах сменяют друг друга, кто-то эффектно падает перед финишным баннером и встает, ухмыляясь. Ближе к финишу из Ганслерхютте доносится запах жареных на гриле сосисок, а послеполуденное солнце освещает все вокруг под таким углом, что все выглядит как фильтр Instagram. Весна дает нам всем понять, что она наступила, и мы сидим в расстегнутых гоночных костюмах, охлаждаясь снегом и льдом, как будто хотим в них искупаться.

Мы находим скамейку чуть в стороне от финишной площадки, наполовину на солнце, наполовину укрытую сугробом. Я снимаю шлем, и мои волосы влажными спутанными волнами выбиваются из-под шапочки. Мое лицо горит, нос обожжен, а ноги начинают вспоминать, что мне не двадцать.

Фабио опускается рядом со мной, задевая мое бедро. В руках у него два пластиковых стаканчика с чаем со льдом и пачка тех ужасных сухих бисквитов, которые раздают на каждой австрийской гонке.

“За тебя, королева гонок”, - говорит он, передавая мне чашку.

“ Прекрати, ” говорю я, но беру его. На вкус чай как кипяченая вода и бумага. Он идеален.

Минуту мы сидим в тишине, наблюдая, как какой-то мужчина в облегающем светло-зеленом костюме спорит со стартером о времени. Я знаю, он собирается сказать что-нибудь о моей пробежке. Он также знает, что я знаю. Мы растягиваем ожидание до тех пор, пока это не становится почти забавным.

“ Ну? - Наконец спрашиваю я, не глядя на него. - Тренер?

Я чувствую его усмешку еще до того, как он отвечает. - Тебе приятную версию или полезную?

“ Полезно, ” говорю я. - Ты можешь быть милым позже, если я заплачу.“

Он толкает мое колено своим. “ Ты ускоряешь переход на крутых подъемах, ” говорит он как ни в чем не бывало. “ Особенно после задержки. Ты хорошо выступаешь, а потом немного паникуешь, потому что знаешь, что потерял время, и пытаешься все вернуть одним ходом ”.

Я вздрагиваю. - Ты видел это отсюда?

“ Да. - Он поворачивает голову в сторону холма. “ Это видно по верхней части твоего тела. Ты становишься немного напряженным. Сделайте вдох после задержки ворот, затем атакуйте снова. Не пытайтесь исправить все за один ход. Пусть они складываются ”.

По одним воротам за раз.

“ Ладно, ” медленно говорю я. “ Дыши. Укладывайся. Понял.

Он делает глоток своего чая, морщится и ставит чашку на снег. “Мысленно, - добавляет он, - ты все еще катаешься на лыжах, как будто извиняешься за то, что находишься здесь”.

Я вздрагиваю, хотя его тон остается беспечным.

“ Я приношу извинения, ” говорю я. “ Мысленно. Перед ... всеми. Вслух эти слова кажутся глупыми, но именно поэтому я плачу за терапию. С таким же успехом можно практиковаться в другом месте. “Я боюсь выглядеть идиотом. Потерпеть неудачу, а вы с Максом подумаете, что это пустая трата дня. Из ...” Я неопределенно машу чашкой. “Слишком громко заявляю о себе перед людьми, которые на самом деле умеют кататься на лыжах”.

Он отвечает не сразу. Когда я заставляю себя посмотреть ему в глаза, они мягче, чем я ожидала.

“Тебе разрешено кататься на лыжах, как будто ты здесь самый быстрый”, - говорит он. “Никто не может заглянуть тебе в голову. Они видят только то, что делают твои лыжи”.

Я фыркаю. - Если только я не расплачусь на финише.“