Торс. Боже, живот. Дронов не мальчик из фитнес-блога. У него широкий, крепкий торс без намёка на жир, но и без этой дурацкой сухости.

Он настолько хорош…

Его просто хочется потрогать! Хоть пальчиком, чтобы убедиться, что он реальный.

Так, стоп, Вера! А ну, соберись! Забыла, что ли, что сказал пять лет назад?!

Как назвал меня «безопасной подушкой-толстушкой» и посоветовал не нагибаться.

И желание трогать прошло.

Но, мамочки, он реально горяч, и это отвратительно!

Это просто несправедливо, что он так хорош!

И как мне потом… не представлять, как он хорош без рубашки.

— Точно ты, — хмыкнул.

Мы смотрим друг на друга.

Я молчу. Ветер треплет его дурацкую рубашку.

— Соколова.

Удивлен? А я-то как удивлена!

— Дронов! — ляпнула я.

Громко, резко, не иначе как от жары расплавило голову и все фильтры сгорели к чертям.

Надо же, а…

Назвала босса по фамилии.

Брови приподняты. Всего на пару миллиметров, но я знаю это лицо пять лет — он удивлён.

— Ты здесь? — спрашивает.

— Вам показалось, — говорю я, поправляя шляпу. — Меня нет. Вы ничего не видели.

— Но ты есть.

— Это сложно объяснить. Это… квантовая физика. Я и есть, и меня нет одновременно. Только не надо проверять.

— Вера, ты несёшь чушь, — ровным голосом произносит он и вдруг хмыкает. — Надо же, а всегда плакалась, что премии тебе мало. Однако посмотри, на круизный лайнер хватило.

Вот гад.

— А вы мои деньги не считайте, Марк Сергеевич. Может быть, я всю жизнь копила? Может быть, это подарок моего бойфренда.

— И где он?

— Кто?

— Бойфренд.

— Неважно! Может быть, я копила или по скидке купила. Главное, это честно заработанное и моё. А вы что здесь делаете? Другого маршрута не нашлось? Или других важных дел?!

Вот это меня понесло, мама…

Глава 5. Марк…усик?

— Забываешься, Соколова. Я всё ещё твой босс. Или, что, у тебя времени навалом? — сводит брови к переносице. — Может быть, тебе передать тот проект? Он оцифрован…

— У меня полно дел, Марк Сергеевич. Чудесного вам отпуска.

— И тебе, Соколова.

А вот это уже вряд ли.

Я и мой невыносимый босс на одном круизном лайнере? Это провал!

Внезапно раздаётся звонкий женский голос.

К Марку летит шатенка с длинными локонами.

— Маркусик, пойдём фоткаться! — выдаёт она сладким голосом. — Вот ты где! А я тебя всюду ищу.

Мне показалось или…

Босс в ответ чертыхнулся, а на его лицо появилось вымученная улыбка.

— Ты такой классный в этой рубашке! Иди сюда, я тебя сфоткаю для своего блога. Вот сюда встань, рубашку спусти и...

Я потихоньку отхожу.

— Эй, Вера, а это кто? — интересуется Жанна.

— Надо же, ты вернулась!

— Я и не уходила.

— Правильно, ты не уходила, ты просто бросила меня наедине с самым кошмарным мужчиной на всем белом свете.

— Не такой уж он кошмарный. Скорее, наоборот, притягательный экземпляр, на него смотрят и облизываются!

— Только не я.

— И ты тоже глаз отвести не можешь.

— Тебе показалось, я просто не могу поверить, как… Ну, как скажи мне?! Аааа… Это проклятье, на меня наслали проклятье!

Жанна одернула меня и сунула коктейль в руку.

— За счёт заведения. Пьер угощает.

— Кто?

— Он, — стреляет в сторону бармена и уже делает чмок губами. — А это кто рядом с твоим…

— Он не мой!

— Ну, босс же. Твой босс, ты чего такая дёрганая? Ммм, смотри, как она вокруг него крутится! Наверное, это его девушка, — громко шепчет она мне. — Маркусик в шортах. Это конец света!

— Жанна, хватит! И говори тише или я убью тебя.

— Только после того, как я понаблюдаю, как будут фотографировать Маркусика.

— Пойдём отсюда, пожалуйста!

— Ну уж нет…

Тем временем Дронов с трудом избавился от девушки и направился к бару. То есть, опять рядом со мной появился.

— Мне безалкогольный мохито и не жалейте льда, — просит он у бармена.

Его лицо непроницаемо, как всегда. Потом он резко поворачивается в мою сторону.

— Это моя сестра, — цедит он сквозь зубы. — Алина. Тревел-блогер.

Я оторопела.

— Мне-то какое дело?

— Не знаю. Но создалось впечатление, что есть дело. Ты так пристально разглядывала Алину, а твоя подружка… еще бы громче могла сказать. Следующая степень децибел — крик.

— Нам плевать.

— Значит, просто сплетницы.

— Просто отдыхайте, Марк Сергеевич.

— Пытаюсь, — цедит.

Тем временем девушка в белом сарафане и панаме делает снимки на телефон.

— Это она меня уговорила, — продолжает он. — Ей нужен был спутник для контента. Человек рядом в кадре, чтобы не выглядеть совсем одинокой. Я согласился, потому что…

— Давно не были в отпуске, — заканчиваю за него. — Знаю. Вы уже говорили. Однажды. На корпоративе. В две тысячи двадцать четвертом. Вы были пьяны и жаловались, что совсем не отдыхаете.

— Я не пью.

— В тот вечер пили.