Я осторожно снимаю одежду и провожу мокрой тканью по коже. Затем принимаюсь стирать вещи, вещь за вещью, прямо в ведре. Дождь смыл большую часть грязи, но я не жалею времени на мыло. Намыливаю и полощу снова и снова, пока всё не становится чистым. Я развешиваю одежду сушиться у огня, расстилаю одну из простыней на полу перед камином и ложусь, наслаждаясь теплом. Я смотрю в потолок. Стены здесь тонкие. Я слышу всё: от звуков шагов и того, как люди справляют нужду, до… того, как постояльцы весьма агрессивно предаются плотским утехам.

Почему-то это заставляет меня подумать о Рэйкере. Интересно, чем он занят в своей комнате? Возможно ли, что он нашел кого-то в этом городке? Я вспоминаю, как он рубил те деревья, выплескивая часть своего раздражения.

Нужна ли ему разрядка иного рода?

Что за чертовщина, Арис?

Я отмахиваюсь от этой мысли. Рэйкер выглядит так, будто он скорее выпотрошит любого, кто посмеет к нему приблизиться. И даже если он найдет с кем разделить постель, это не мое дело…

Стук в дверь заставляет меня подскочить. К тому времени, как я открываю её, полностью завернувшись в простыню, на пороге меня ждет лишь поднос. Запах горячего супа ударяет в нос, и я едва не падаю на колени. Хлеб. Там есть хлеб.

Я затаскиваю поднос внутрь и, не теряя времени, опускаюсь на пол. Я принимаюсь за ужин, слишком голодная для чего-то даже отдаленно напоминающего сдержанность. Мои руки дрожат, когда я подношу миску к губам и пью.

Как только горячая жидкость попадает в желудок, его мутит, но я продолжаю пить, надеясь, что меня не вывернет. Я съедаю хлеб до последней крошки.

Затем я растягиваюсь на спине и наслаждаюсь забытым ощущением сытости.

Так проходят часы; я слушаю скрип постоялого двора, пока голод снова не дает о себе знать. Я проклинаю тот факт, что у меня нет сменной одежды, натягиваю свои вещи — они почти высохли — и медленно спускаюсь вниз, зажав монету в кулаке. Я втайне ожидаю увидеть там Рэйкера за тем же занятием. И втайне надеюсь его встретить, просто чтобы не есть в одиночестве.

На последней ступеньке я сталкиваюсь со взглядом воина. Но это не Рэйкер.

— Посмотрите-ка, кто тут у нас, — тянет густой бас. — Человек. — Он сидит за целым столом в окружении бессмертных рыцарей, все в сверкающих доспехах. Перед ними — добрая дюжина пустых стаканов. Мое вечное везение.

Я игнорирую его и иду к стойке. Я кладу монету; рыжеволосая подавальщица едва удостаивает меня взглядом, прежде чем забрать её и вернуться с горстью незнакомых резных железок на сдачу и миской дымящегося супа. От этого запаха у меня текут слюнки. Я могла бы проглотить целый котел. Я принимаюсь за еду, и в этот момент стул рядом со мной стонет под тяжестью бессмертного в полном облачении.

Просто фантастика.

Я не отрываю взгляда от супа. Моё безразличие, кажется, только подстегивает его интерес.

— Что это смертная забыла так далеко на нашей стороне? Да еще так близко к туманам? — Какая-то мысль осеняет его, и он с силой хлопает ладонью по стойке. — Точно. Квест. Как раз пришло время. — Так близко я чувствую запах эля из его рта. Он придвигается еще ближе. — Люди такие уродливые. Все в пятнах. Но ты… ты из тех, что посимпатичнее.

«Ого, спасибо», — думаю я. Я продолжаю прихлебывать суп, надеясь, что это вызовет у него достаточно отвращения, чтобы он оставил меня в покое.

Не помогает. Он лишь изучает меня пристальнее, пялясь на моё тело. Я вижу момент, когда его взгляд наконец падает на мою спину. И на меч. Ему потребовалось время — видимо, он даже на секунду не допускал мысли, что у меня может быть ценное оружие. Его непринужденная ухмылка гаснет.

— Скажи-ка, как такая тощая девчонка разжилась подобным мечом?

Я вздыхаю.

Это лучший суп в моей жизни. И он, блядь, не дает мне им насладиться.

Я осторожно опускаю ложку в миску. Медленно поворачиваюсь к назойливому воину. И голосом, сладким, как мед, произношу:

— Я выиграла его, когда один бессмертный идиот прервал мой ужин.

В баре воцаряется тишина.

Дерьмо. Знаете, наверное, мне не стоило этого говорить. Но слово не воробей, поэтому я задираю подбородок, не позволяя ни тени мгновенного раскаяния отразиться на лице.

Проходит секунда. Другая.

Затем ухмылка возвращается. Бессмертный воин поднимает руки, встает, но в его глазах я вижу тень чего-то похожего на ярость — от того, что я посмела дать ему отпор. Я, ничтожная смертная.

Черт. А я ведь так старалась быть милой.

Шум в баре так и не возвращается в прежнее русло. Я чувствую на себе взгляды, пока доедаю остатки супа. Даже подавальщица смотрит на меня с примесью уважения и жалости, которая ясно дает понять: я выбрала не того рыцаря, которому стоило дерзить. Единственное, чего мне хочется — это вернуться в свою комнату, лечь перед камином и вырубиться, но компания воинов всё еще там. Всё еще поглядывает в мою сторону. Я не хочу, чтобы они знали, в какой комнате я сплю.