Он по-прежнему не смотрит на меня.

— И?

— Ты сказал, что пришел сюда, чтобы попрактиковаться.

Он несколько раз моргает, затем проводит рукой по лицу, на котором отражается изнеможение.

— Верно.

Когда Дейн поворачивается, я наблюдаю, как он снова направляется к комоду и начинает играть музыку из маленькой деревянной шкатулки. Звучат аккорды фортепиано, комнату наполняет мягкий голос на незнакомом языке, а затем скрипки вступают в прекрасную симфонию.

— Ты выглядишь уставшим, — говорю я.

— Как всегда наблюдательна, смертная.

— Ты плохо спишь?

Он хмурится.

— Я сплю в камере — как, блять, ты думаешь?

Хороший аргумент. Хотя ему лучше больше так на меня не наезжать. Но он выглядит иначе, чем обычно — более мрачным.

— Что там внизу происходит? — спрашиваю я, уверенная, что он снова на меня накричит. — Ты не исцелил себя прошлой ночью. У тебя было много синяков и порезов. — Я киваю в сторону его шеи. — Особенно там.

— А тебе-то какое дело?

Я вздыхаю. — Тебя что, убьет, если ты хотя бы один день не будешь вести себя со мной как засранец?

— Да. — Он проводит рукой по волосам, растрепав их, но при этом выглядя так же блестяще, как всегда. — Надень каблуки.

Я скрещиваю руки. — Прости?

— Я полагаю, ты наденешь каблуки на бал?

Еще один хороший аргумент.

Я застёгиваю туфли на шпильках и подхожу, останавливаясь перед ним. Он всё равно возвышается надо мной.

— Какого ты роста? Я ведь не низкая — в своём классе я была выше большинства, но по сравнению со мной ты просто небоскрёб.

Вместо ответа он цепляется за единственное, что услышал: — Небоскрёб?

Я долго смотрю на него, потом опускаю плечи и качаю головой.

— Неважно. — Я беру его руку и кладу ее себе на бедро. — Ты знаешь шаги?

— Я танцевал этот танец тысячу раз. Я здесь, чтобы научить тебя.

— Как это благородно с твоей стороны.

Он молча ведет нас по танцевальной комбинации, беря мою другую руку в свою и увлекая меня по комнате.

— Наверное, это самое милое, что ты обо мне говорила, — говорит он, вращая меня и снова обхватывая мое бедро.

— Не привыкай к этому.

Он резко наклоняет меня, и я вскрикиваю, когда моя голова чуть не ударяется о пол. Я смотрю на него с открытым ртом, а он ухмыляется, подтягивая меня обратно, чтобы я стояла прямо.

— Придурок.

Он хмыкает. — Так лучше.

Между нами постоянно пробегает электрический ток. Это… приятно, не то, чего мне нужно больше или меньше. Моя грудь касается его, когда он притягивает меня ближе, и я чувствую его дыхание на своей щеке, прежде чем он снова наклоняет меня.

Я сглатываю, когда его глаза встречаются с моими, удерживая мой взгляд.

— Нам нужно закончить танец так же, как и раньше? Нам нужно поцеловаться?

— Нет, — отвечает он, ведя нас тщательно скоординированными шагами. — Я думаю, это было просто для того, чтобы помочь сформировать некую связь, чтобы партнеры чувствовали себя более комфортно в паре.

Я выдыхаю. — Хорошо. — Нехорошо. Мне нужен повод, чтобы поцеловать его, не признаваясь себе, что на самом деле я хочу поцелуя — настоящего поцелуя.

Он сжимает челюсти, резко разворачивает меня и прижимает к своей груди.

— Я что, настолько непривлекателен, смертная?

— И это говорит тот, кто превратил мою жизнь в ад и называл меня уродливой и отвратительной.

— Правда больно бьет, — говорит он с улыбкой и широко улыбается, когда я шлепаю его по груди.

Похоже, в последнее время я часто его шлепаю.

Как и раньше, я каким-то образом знаю, как двигаться, и Дейну нужно только объяснить мне несколько моментов танца, и в какой-то момент мы плавно проплываем через каждый шаг, не пропуская ни одного такта от начала до конца. Я хихикаю, когда он делает последний наклон, и слышу сердцебиение Дейна в своих ушах.

— Неплохо, — говорю я, улыбаясь и задыхаясь. — Уверена, Сайлас танцует лучше.

Он поднимает меня. — Еще раз.

На этот раз он кружит меня, словно пытаясь что-то доказать. Я случайно наступаю ему на ботинок, а он намеренно ударяет моим бедром о комод. Я показываю ему язык, и мы начинаем сначала.

К тому времени, как мы заканчиваем, уже почти три часа ночи. У Дейна рукава закатаны до локтей, верхние две пуговицы расстегнуты, а волосы растрепаны. Я выгляжу еще хуже. Мои волосы в беспорядке, платье прилипло к телу, а конечности ломит.

После шести миллиардов прогонов танца мы оба падаем на кровать, дыша в такт.

— Ты хуже, чем я думал, — говорит он, наполняя легкие воздухом. — Ужасно плоха, если честно. Ни за что на свете Сайлас не захочет тебя трахнуть после этого.

— Знаешь, иногда лучше не быть честным, — я переворачиваюсь на бок, опираясь на локоть и подложив руку под голову. — Именно поэтому ты так многое от меня скрываешь, и мне это уже надоело.

— Что ты имеешь в виду? Например?