Я фыркаю, когда Дейн прислоняется к моему комоду в своих нарядных брюках и рубашке, верхние две пуговицы которой все еще расстегнуты, а галстук лежит на плечах. Он снова закатал рукава, и, к моему ужасу, я позволяю себе посмотреть на вены на его предплечьях.

Он сует руки в карманы и отталкивается от комода.

— Это смешно. А что я должен тебя спросить? Твой чертов любимый цвет? Я не выношу твоего присутствия, а теперь я застрял с тобой. Я хочу знать, почему?

Я закатываю глаза.

— Я не могу на это ответить. Спроси меня о чем-нибудь другом или уходи. У меня нет времени на твои драматические выходки, Дейн.

Он вздыхает, прикусывая нижнюю губу.

— Если бы я порезал тебя, какого цвета была бы твоя кровь?

Я опускаюсь на матрас и смотрю на кружащиеся тени, спокойная и свободная. Полная противоположность тому, что я чувствую.

— Я тебя ненавижу.

— Чувство взаимное. Ответь на вопрос, смертная.

— Красная. Доволен? Моя очередь. Почему ты так ведешь себя со мной, как козел?

Он пожимает плечами.

— Тебе не должно быть здесь, и ты мне просто не нравишься. — Он поворачивается и изучает бумаги на моей комоде, затем смотрит на фотографии на стене и спрашивает: — Ты девственница?

Когда я не отвечаю, он резко поворачивается ко мне. Я хмурюсь, прежде чем сдаться.

— Конечно, нет.

Его взгляд скользит по всему моему телу, обтянутому школьной формой. В его голосе слышится нотка раздражения, когда он произносит следующие слова.

— Да. Это очевидно.

— Потому что я для тебя всего лишь теплое тело?

Он хмыкает. — Ага. Хотя ты же упоминала, что у тебя есть парень. — Он скрежещет зубами, произнося слово «парень», как будто сама мысль о том, что у меня есть партнер, вызывает у него отвращение.

На моем лице не отражается ни малейшего признака того, что последняя часть его слов не соответствует действительности ни в малейшей степени.

— Ты девственник? — спрашиваю я, заранее зная ответ.

Он ухмыляется. — Совершенно наоборот. — Затем он сдерживает улыбку. — Какое жалкое подобие человека вообще решилось бы с тобой переспать? Кто он?

Я могла бы рассказать о своей последней встрече с Грейсоном, если он хочет знать подробности, но это прозвучало бы крайне скучно. Вместо этого я начинаю ходить по комнате.

— Мой следующий вопрос: почему ты не знаешь своего возраста?

— Теперь моя очередь задавать вопросы. Возраст — это всего лишь цифра, и она ни к чему не нужна. — Он внезапно скривился от боли, наклонившись вперед, и я смотрю на него в замешательстве. — Блять. Вопросы зашифрованы. Я не могу лгать.

— О чем ты соврал?

— Я не знаю своего возраста, потому что… — Он стискивает зубы, задыхаясь. — Черт возьми. Я не знаю своего возраста, потому что, блять, не знаю. — Боль утихает, и он переводит дыхание. — Со временем мы теряем счет. Я не знаю, сколько мне лет.

О.

— Это, на самом деле, довольно грустно.

Его глаза темнеют, и тени на моих стенах сгущаются.

— Не жалей меня. Я выше тебя и всегда буду выше.

— Отлично. Следующий вопрос.

Он сокращает расстояние между нами, пока я, сидя на кровати, чуть не ломаю шею, глядя вверх на его высокую фигуру.

— Почему ты здесь?

Я встаю, и мы оказываемся почти на одном уровне — голова к груди.

— Я уже сказала, что не знаю! Ты хочешь меня убить? — парирую я последним вопросом, отчаянно желая покончить с этим. Мне следовало бы спросить, почему я чувствую его, его эмоции и его присутствие, но это первые вопросы, которые приходят мне в голову.

Спрошу позже.

— Да, — говорит он, и когда боль не настигает его, я сжимаю челюсти и кулаки. — Не смотри на меня так, смертная. Я очень ясно выразил свои чувства к тебе. Я хочу смотреть, как ты страдаешь, слышать, как ты умоляешь, и чувствовать, как ты делаешь последний вздох с моей рукой на твоей шее. Это не ложь.

Я делаю единственное, что приемлемо при моем росте — бью его коленом между ног и испытываю удовлетворение, когда он падает к моим ногам в мучительной боли.

Мне следовало бы испугаться, бежать, умолять о пощаде, но я довольно напеваю, снова садясь на кровать и перечитывая список, пока он пытается не сжечь замок в приступе ярости.

— Как только перестанешь плакать, убирайся на хрен из моей комнаты.

Порыв ветра вырывает список из моей руки, и Дейн в мгновение ока оказывается на мне. Он садится верхом на мою талию, в глазах ярость, прижимая мои руки над головой.

Его призрачные руки сжимают мое горло.

— Никогда больше не бей меня туда.

Вместо того чтобы поморщиться или вздрогнуть, я ухмыляюсь.

— Надеюсь, это больно.

— Заткнись нахуй. У меня осталось два вопроса. Ты бы трахнула своего учителя?

Я пожимаю плечами. Можно и честно ответить.

— Если ты имеешь в виду Валина Мэллори, то, наверное, да.

Его хватка на моих запястьях и горле усиливается, но не настолько, чтобы причинить боль. Доминирование — вот что он пытается доказать.