Я просто пожимаю плечами, делая вид, что это ничего не значит. — Я подумала, что это может тебя возбудить.

Его улыбка ослепительна. — Черт возьми, да, это так. Ты понятия не имеешь.

На самом деле, я имею.

Потому что сама мысль о том, что он принадлежит мне, — как зов сирены. Я знаю, что должна подавить это… но больше не собираюсь. Как я уже сказала, я закончила сопротивляться. Боги слишком сильно искушали меня, и теперь это наследие займет место в первом ряду перед моим печальным концом.

Но я собираюсь отдать им все, что у меня есть, до самого конца. Я буду бороться за них всеми гребаными способами, как только смогу.

Кстати, о борьбе…

— Итак, где именно вы спрятали Пирса?

21

САЙЛАС

Когда я прихожу в себя, я смотрю на окровавленный нож, зажатый в моей правой руке. Я стою в своей личной комнате, и на мгновение неподдельная паника закручивается у меня внутри, потому что единственный человек, которого я когда-либо впускал сюда, — это Мэйвен. Так что, если я ударю кого-нибудь здесь ножом…

Но затем я чувствую, как боль пронзает меня насквозь, исходя из верхней части правого бедра. Выругавшись, я падаю на стул у камина, зажимая рану, чтобы остановить хлынувшую кровь, и одновременно прикладывая к ней исцеляющую магию, чтобы направить ее глубоко в ногу.

Нанесение себе ножевых ранений — новое и довольно неприятное дополнение к моему проклятию.

— Он пришел в себя, — жалуется один из голосов в моей голове.

— Заканчивай работу, — шипит голос моего отца.

Еще один из них хихикает от моей боли.

Моя голова раскалывается, в ушах звенит, и на мгновение я едва могу сосредоточиться на исцелении собственной ноги, поскольку непреодолимая волна паранойи заставляет мой взгляд в тревоге метаться по общежитию.

— Кто там? — Кричу я, когда слышу звук, доносящийся с моей кухни.

— Это тот, кто ударил тебя ножом.

Вот и они.

Игнорировать смеющиеся голоса в моей голове становится невозможно. Наконец, я ковыляю на кухню, все еще сжимая окровавленный нож, мое дыхание учащенное и затрудненное. Но все, что я нахожу, — это кастрюлю, кипящую с тех пор, как я начал готовить зелье сокрытия для Мэйвен… которое, судя по часам на плите, было несколько часов назад.

Я снова ругаюсь. Падая на пол, я откладываю лезвие и закрываю лицо дрожащими окровавленными руками.

Я теряю самообладание.

Сколько еще у меня есть времени, прежде чем мое проклятие полностью поглотит меня? Это не может быть долго. На данный момент у меня, вероятно, остались дни или недели. Возможно, этого можно было бы избежать, если бы я приехал в Эвербаунд сразу после своего двадцатого или двадцать первого дня рождения, как это принято…

Но это бы не помогло. Мэйвен все равно не было бы здесь, а мне всегда было суждено страдать без моего кровавого цветка.

Гранатовый Маг — это тот, кто настоял, чтобы я подождал еще год, прежде чем поступить в «Университет Эвербаунд». «Совет Наследия» был в ярости из-за этого, но он подначивал их попытаться проникнуть в его святилище — которое больше похоже на прославленную смертельную ловушку — и забрать меня самим.

Когда я спросил, почему такая задержка, он дал мне расплывчатый ответ, настаивая на том, что у него есть чрезвычайно ценный источник, который проинструктировал его держать меня при себе еще год. Я не задавал дополнительных вопросов, но теперь мне интересно, знал ли он каким-то образом, что Мэйвен не будет рядом со мной до этого года.

Мэйвен.

Уже близится полночь. Мне нужно доделать зелье сокрытия и вернуться к моей хранительнице как можно скорее. Но прежде чем я успеваю вылечить ногу, раздается стук в дверь моих личных апартаментов.

Мои нервы сразу же становятся на пределе.

— Это кто-то с ножом. Они нападут, как только ты откроешь дверь.

Стиснув зубы от голосов, которые отказываются оставить меня в покое, я открываю дверь и замираю совершенно неподвижно. Потому что вместо Мэйвен или любого другого наследия Сомнус ДеЛюн ждет с насмешкой.

— Следуй за мной, юный Крейн. Пришло время твоего допроса.

Черт возьми. Это плохо кончится. И теперь, когда я знаю о прошлом Мэйвен, если они будут задавать вопросы о ней…

Я не могу лгать.

— Ужасно поздно для допроса, — замечаю я, стараясь, чтобы мой голос звучал непринужденно.

Монстр-инкуб скалит на меня острые зубы. — Пожалуйста, продолжай тянуть время. Я должен казнить любого, кто окажет сопротивление, на месте, и было бы безмерно приятно убить любого из вашего квинтета.

Мое сердце колотится в груди. Я бросаю взгляд через плечо на какофонию ингредиентов для заклинаний на моем кофейном столике. — Я не буду сопротивляться, но позвольте мне закончить перевязку моей раны.

Его черный, бездушный взгляд опускается на мою ногу, и он фыркает. — На тебя напали, а? Превосходно. Ему подходит слабый квинтет.

Он, должно быть, имеет в виду своего сына.