Пишет что-то невпопад. Задает вопросы, говорит о себе. Я легко отвечаю и намеренно очень миленько улыбаюсь в экран. До заболевших щек. Иногда замираю, чтобы послушать спит ли Загорский, но в такие моменты больше ощущаю свое сбивчивое дыхание.

Телефон еще раз вибрирует.

Только собираюсь ответить, как Тайга не выдерживает:

— Ты с кем?

— А что? — перевожу на него ангельский взгляд. — Мешаю тебе?

— Не мешаешь, — сгибает одну ногу в колене и поправляет одеяло.

— Спим! — убираю телефон под подушку и снова достаю в течение минуты.

— Да твою мать. Кому ты там улыбаешься, я спрашиваю? — он еще раз ворчит в тишине, а я морщусь.

Как грубо, Ярослав Загорский!

— Скажи мне…

— Это… Ратмир. — говорю, не переставая печатать.

— Блядь… Сагеев? Пошли его на три веселых! — тут же указывает мне, что делать и накрывает рукой пах поверх одеяла.

Его тело, как и мое, бьет мелкая дрожь.

Что это как не магия? Я не знаю…

— Послать его? И зачем мне это делать? — искренне недоумеваю и смотрю вниз.

На него.

— Потому что я твой муж!

— Муж? — я скромно улыбаюсь и, утопая в плотной ауре опасности, скидываю с себя одеяло. Горячую после ванны кожу окутывает холод и стягивает от напряжения. — А если ты муж, может сделаешь что-нибудь с этим?